Ponto cardeal

Encerrado

2007-09-10T00:41:00.000+01:00

Blog encerrado por manifesta falta de tempo (a culpa é da Milu...)

Não me despeço porque detesto despedidas e porque conto passar pelos vossos blogs, sempre que possível.

Até sempre!

Love and ligth!

Andróginos?

2007-08-25T00:30:00.000+01:00

Depois da descoberta dos 30 Seconds to Mars, fiz alguma pesquisa rápida para ficar a saber quem são eles e depressa percebi que o vocalista - Jared Leto - é também actor tendo protagonizado alguns papéis mais ou menos conhecidos em filmes como Alexandre, o Grande, O Senhor da Guerra, Panic Room e uma breve aparição em Cabine Telefónica. Pude, igualmente, verificar que o seu visual em vídeos como From Yesterday ou The Kill é extremamente cuidado com os olhos perfeitamente maquilhados e unhas pintadas de negro o que me leva ao tema deste post que eu intitulei "Andróginos" ainda que os casos que eu vou referir não devam todos eles ser vistos à luz deste adjectivo.

(Jared Leto)

O Jared Leto, pelos vistos, faz furor entre homens e mulheres mesmo com um visual pouco ortodoxo o que me levou a pensar num outro vocalista de uma banda, este sim, com um visual completamente andrógino e que parece ser, também, um ídolo para milhões de adolescentes femininas que pouco se importam que ele pinte os olhos, os lábios, apresente as unhas cuidadosamente decoradas, etc. Falo de Bill Kaulitz, um miúdo de uma banda alemã chamada Tokio Hotel.

(Bill Kaulitz)

Por arrastamento, lembrei-me de Brian Molko dos Placebo, uma figura muito peculiar, a quem a palavra assenta muito bem e do inevitável Marilyn Manson, personagem indefinível, inqualificável que se encontra, talvez, num outro patamar que não aquele a que me refiro.

(Brian Molko)

Isto levou-me a questionar os actuais padrões de beleza masculinos (masculinos, porque os exemplos apresentados são todos eles desse género), porventura substancialmente diferentes dos de há uns anos atrás. No entanto, se recuarmos até aos anos setenta e oitenta também encontramos casos de visuais arrojados. A memória trouxe-me David Bowie e a sua fase camaleónica, Boy George, inicialmente dos Culture Club, e numa outra onda mas nem por isso menos espectacular, Robert Smith dos The Cure com os lábios eternamente esborratados, olhos carregados e cabelo impecavelmente despenteado.

É óbvio que os exemplos que eu escolhi são todos eles de um meio onde, por natureza, a diferença faz a diferença e, eventualmente, por questões meramente comerciais, assumem-se visuais pouco ortodoxos. Mas a questão não é exactamente essa, mas sim o facto das pessoas (homens e mulheres, adolescentes e adultos) ficarem completamente siderados por estas personagens, fixados na aparência em detrimento da qualidade da música e da mais-valia dos restantes elementos da banda que, normalmente, são pura e simplesmente esquecidos e relegados para segundo plano. Um corpo delgado, um rosto imberbe carregado de maquilhagem é considerado estonteantemente sexy (ver exemplo de Bill Kaulitz) e fica-se em êxtase diante destes rostos verdadeiramente andróginos, quase angélicos, apolíneos (guardo o dionisíaco para o Marilyn Manson). Pela minha parte, aplaudo esta aparente abertura perante a diferença e a novidade. Obviamente que tenho as minhas preferências no que concerne a esta matéria mas não é propósito deste post divulgá-las. Se se lembrarem de outros exemplos, por favor, digam...

Love and ligth!

Doping

2007-07-27T00:16:00.000+01:00

Li num post do Fl (A Voz do Mocho) a seguinte frase «Será este um esforço honesto?», ilustrada pela imagem sugestiva de um ciclista em esforço. Reproduzo aqui, na íntegra, o comentário que lhe deixei. Gostaria de escrever mais sobre este assunto, mas infelizmente o tempo é pouco e tenho que recorrer ao copy past.

Adoro ciclismo, em especial o Tour pela grandeza da prova, a dificuldade das etapas, as míticas montanhas, etc. Contudo, parece que de há uns anos a esta parte o doping tem estragado a imagem dos ciclistas. Não sei se a lei é cada vez mais restrita, se as provas são cada vez mais exigentes, mas no outro dia ouvi uma frase que, alegadamente Joaquim Agostinho terá dito quando confrontado com uma pergunta acerca de doping « mas o meu amigo acha que se sobem os Pirinéus a comer bifes com batatas fritas?» Parece que este ano o Tour está definitivamente manchado com o afastamento da Astana, Cofidis e agora Rasmussen... Volta Armstrong, estás perdoado!

Love and ligth!

Creep

2007-07-19T14:24:00.000+01:00

Creep dos Radiohead é uma música de que gosto muito. Por mero acaso, encontrei este vídeo sobre um filme que eu não conhecia e cuja música é precisamente aquela que eu mencionei. Achei a cena deliciosa porque a música, para mim, funciona muitas vezes como elo de ligação com os outros; serve para nos aproximar, para desvelar estados de espírito, para revelar sentimentos, para comunicar... e, também, para nos apaixonarmos... Parece ser esse o caso mostrado no vídeo.

"Sozinhos no meio da multidão" poderia ser um título para este vídeo porque, efectivamente, a música tem essa virtude: aliena o mundo à nossa volta e transporta-nos para um universo muito particular onde tudo é possível...

(do filme "Ils se marièrent et eurent beaucoup d'enfants" com Johnny Depp e Charlotte Gainsbourg)

Love and ligth!

Casa nova

2007-07-05T14:22:00.000+01:00

Estou de saida... para uma casa nova. Esta breve nota informativa serve apenas para justificar a minha eventual ausência durante as próximas semanas. Vou fazer os possíveis para conseguir vir aqui com alguma frequência, mas se isso não acontecer estou desculpada, não estou? É por uma boa causa...

Love and ligth!

Berardo e lei laboral

2007-06-28T15:45:00.000+01:00

Duas notícias captaram a minha atenção, nos últimos dias. A primeira está relacionada com o Joe Berardo que agora parece estar na berra. Confesso que só soube quem era o senhor quando ele apareceu num anúncio publicitário (mea culpa), ou melhor, não fazendo ideia quem era o senhor que aparecia no anúncio publicitário, tratei de descobrir. De repente, o senhor está em todas: ele é OPA's sobre o Benfica, ele é a criação de um banco do referido clube, ele é Museu Berardo mas ele é também, na minha perspectiva, alguma arrogância, falta de elegância (leia-se má-educação) o que prova a velha máxima que «nem tudo o que luz é oiro» e que adquire um significado especial quando aplicada a este senhor.

A outra notícia que gostava aqui de referir, prende-se com a nova lei laboral. Penso que as propostas são do conhecimento geral: menos dias de férias, menos subsídios (calculados tendo como referência o vencimento-base), maior facilidade nos despedimentos e aquela que verdadeiramente me assombrou - pausas para almoço mais curtas. Os senhores que propõe estas alterações consideram que uma hora para almoçar é tempo excessivo e que meia-hora serve perfeitamente. Meia-hora?!! Uma pessoa trabalha oito horas diárias (no mínimo) e tem direito a meia-hora para almoçar ou fazer outra coisa que lhe aprouver?!! Isto faz-me lembrar as políticas daquelas unidades fabris em que as pessoas apenas têm direito a ir uma vez à casa-de-banho... Poderia igualmente tecer considerações acerca das outras propostas, mas confesso que fiquei particularmente chocada com esta, talvez por achar importante que a pessoa tenha tempo para comer descansada, conversar um pouco, descansar, reflectir... em suma, parar um pouco, quebrar a rotina. Mas claro, que isto sou apenas eu a pensar...

Love and ligth!

By nigth (III)

2007-06-23T00:50:00.000+01:00

"(...)

O Ricardo sentou-se finalmente ao lado da Sofia. O longo cabelo dourado dela estava preso num penteado complicado e das orelhas pendiam-lhe uns brincos em espiral feitos de um material incrivelmente luminoso. Ele pegou-lhe delicadamente na mão – Estás linda! Acho que estou a gostar muito de ti – acrescentou.
- Ainda bem!

Ele sorriu e interiormente pensou porque razão é que tinha acabado de dizer aquilo. Era perfeitamente escusado fazer aquele tipo de confidências. Mais tarde ou mais cedo as coisas acabavam por não resultar, por isso para quê dizer aquelas lamechices? A verdade é que ele se tinha acomodado a um determinado tipo de situação: relações fortuitas em que os sentimentos não eram importantes, mas sim a atracção física. A aparência e o culto que se prestava ao corpo determinavam o tipo de relação que se estabelecia entre um homem e uma mulher. Uma mulher feia seria uma esplêndida amiga, mas não amante; uma mulher bonita, eventualmente, seria uma amante arrebatadora e se fosse extraordinária podia também tornar-se uma excelente amiga. O burburinho em volta trouxe-o de regresso à realidade. Era a expectativa normal enquanto se esperava pelo início do desfile. Começou a ouvir-se uma música suave e, ao longe, surgiu a primeira rapariga. A luz incidiu em cheio em cima dela e, lentamente, ela começou a descer os degraus. A música tornou-se mais frenética e ela rodopiou sobre si mesma. Atirou fora a capa que a envolvia e deixou ver um vestido arrojado. A música voltou a ser suave e a rapariga desfilou diante das centenas de olhos que a fitavam com curiosidade. A seguir apareceram mais modelos, todas elas vestindo roupas insinuantes. Houve um silêncio abrupto e as luzes diminuíram de intensidade. Voltou a surgir uma figura ao longe e a música voltou a ouvir-se. A figura feminina desceu os primeiros degraus e sentou-se. Uma cascata de cabelos ondulados invadia-lhe o rosto. Passados uns breves segundos, ela atirou a cabeça para trás, levantou-se e começou a descer resolutamente os últimos degraus. O vestido que ela trazia esvoaçava à medida que ela avançava e entreabria-se deixando as pernas a descoberto. A luz subiu-lhe pelo corpo envolvendo-a num tom de ouro e iluminou-lhe o rosto até aí na penumbra. De repente, o tempo voltou vertiginosamente atrás e o Ricardo viu-a diante de si: a dançar, a rir, com o cabelo ao vento… A sua imaginação galopou, passando por todos aqueles instantes. Num ápice reviu tudo… A rapariga desfilava diante de si e sorriu para o público num gesto de ternura. Ele seguiu-a atentamente com o olhar, como ainda não querendo acreditar. Não era possível uma semelhança tão grande; era ela, tal e qual, como se o tempo não tivesse passado.

(...)

O Ricardo tentou que o Pedro o visse, acenando-lhe. Ele estava rodeado por algumas das raparigas que tinham desfilado. O Ricardo voltou a acenar-lhe insistentemente até que ele finalmente o viu e se encaminhou, sorridente, na sua direcção – Então mestre? Tudo bem?
Ele puxou-o para um sítio mais retirado, fazendo sinal à Sofia para esperar – Tenho que conhecer uma das miúdas!
O Pedro olhou espantado para ele – Não me digas que já estás cansado da Sofia!
O Ricardo abanou a cabeça em sinal de impaciência – Não tem nada a ver com isso. Só preciso de saber quem ela é.
- OK. E estás a falar de quem?
- Aquela rapariga que desceu as escadas e se sentou. Cabelos compridos e ondulados. Tom natural.
O Pedro sorriu, fazendo um ar de entendimento – Já sei! Estás a falar da Mar.
- Quero o nome verdadeiro dela – pediu o Ricardo – Nada de nomes artísticos.
- Mas eu estou a dizer-te o nome verdadeiro dela – Mar – insistiu o Pedro – Maria do Mar. Mas porque é que estás tão interessado?
O Ricardo coçou pensativamente o queixo e ficou calado durante uns momentos. O Pedro estranhou aquele silêncio. O que se estaria a passar na cabeça dele? Era sempre difícil imaginar o que é que o Ricardo pretendia fazer a seguir. Ele era aquele tipo de pessoa que fazia o que lhe apetecia mais ou menos ao sabor do vento. Era sabido entre aqueles que eram seus amigos que não gostava de manter uma relação durante muito tempo e que punha o seu profissionalismo à frente de qualquer coisa. Muitos chamavam-lhe calculista e as mulheres diziam que ele era frio, mas fora graças à sua frieza que chegara à posição que ocupava hoje. Ele continuava calado por isso o Pedro insistiu na pergunta – Diz lá qual é o teu interesse pela miúda.
- Se ma apresentares talvez eu te possa dizer qual é o meu interesse.
O Pedro encolheu os ombros e encaminhou-se para os camarins. O Ricardo seguiu-o apressado. A porta estava entreaberta e lá dentro podia ver-se uma dúzia de pessoas entre modelos e repórteres.
- Mar! – chamou o Pedro, levantando a voz para se fazer ouvir no meio do ruído.
Uma rapariga levantou-se e caminhou indolentemente na sua direcção. Tinha uma espécie de quimono de seda vestido e o cabelo preso através de um simples elástico. Tinha um ar extremamente jovem: os olhos eram verdes e perfeitamente incrustados no rosto redondo. Os lábios eram cheios e pareciam exageradamente grandes em comparação com o resto. A pele tinha um tom claro contrastando fortemente com o abundante cabelo escuro. Estacou a uns passos deles e esperou.
- Queria apresentar-te aqui uma pessoa que mostrou imensa vontade de te conhecer – disse o Pedro.
Ela desviou o olhar para o Ricardo e fixou os seus olhos verdes nele que a observava fascinado. Ao fim de alguns segundos o rosto iluminou-se-lhe num largo sorriso – É você que me quer conhecer? – indagou ela curiosa.
O seu timbre de voz ecoou estranhamente dentro da cabeça do Ricardo; não era bem aquilo que ele esperava ouvir. O tom era baixo, quase sussurrado, e as palavras ditas pausadamente.
- É ele, é – confirmou o Pedro, apressado – Pronto Ricardo, estás à vontade. Esta é a Mar. Mar, este é o Ricardo. Sejam felizes! – virou costas e correu para a porta por onde acabavam de entrar mais algumas pessoas.
Eles riram-se e o Ricardo aproveitou o momento de descontracção para lhe falar – Desculpe tê-la incomodado mas precisava mesmo de a conhecer. A sua semelhança com uma pessoa que eu conheci é extraordinária.
- Não me incomoda nada. Fico muito contente por o conhecer.
- Não me diga!
- Mas claro! Já o conhecia de nome, é óbvio. Aliás, a maior parte dos meus amigos conhece-o, pelo menos, de nome.
O Ricardo sentiu-se a corar e ficou ligeiramente embaraçado. Era ridículo sentir-se assim diante de uma rapariguinha mas aquela não era uma rapariguinha qualquer; tinha quase a certeza que não. – Eu continuo muito admirado com a parecença que existe com uma pessoa que conheci há muito tempo. De certeza que não é uma simples coincidência de traços…
Ela interrompeu-o – Se calhar conheceu a minha mãe.
Foi como se um raio o tivesse atingido. Durante segundos tudo dançou à sua volta. Filha… mãe… o que é que aquela miúda estava a dizer? Não devia ter ouvido bem ou então era alguma terrível partida do destino e ele sempre acreditara no destino.
- Deve ser isso, não? – insistiu ela – A minha mãe chamava-se Mariana.
A vontade de Ricardo foi de começar a rir às gargalhadas. Ele devia ter adivinhado que não existiam coincidências assim. Filha dela… e ele nunca soubera.
- O que foi? - perguntou ela parecendo admirada – Disse alguma coisa que não devia?
Ele passou a mão pela testa húmida e suspirou – Não, quer dizer, talvez.
- Não estou a perceber.
- Eu conheci a sua mãe – disse ele simplesmente – Não sabia que ela tinha tido uma filha
Ela esboçou um sorriso, mas logo de seguida ficou com um semblante sério – Eu não me lembro dela. Se calhar, você conheceu-a melhor do que eu.
- Se calhar… – A voz dele deixou de se ouvir como se uma brisa a tivesse levado. Ficou calado durante largos segundos, sem conseguir coordenar as ideias.
- O que foi? Você olha para mim de uma forma tão estranha.
- Desculpe! Não é de propósito, mas não consigo evitar – justificou-se ele.
Ela sorriu e ficou também em silêncio sem saber o que dizer.
- Bem, eu vou indo – disse ele – Tenho pessoas à minha espera.
- Então até à próxima!
- Até à próxima!
Ela estendeu-lhe uma mão delgada. O Ricardo apertou-lha sentindo a suavidade da sua pele. Havia um leve aroma que se desprendia dela e que ficava a pairar no ar. Ele achou que era altura de sair dali rapidamente – Nós vemo-nos por aí – Saiu mergulhando novamente no mar de gente. Estava zonzo e a precisar urgentemente de um cigarro. Tirou o maço do bolso e puxou um para fora. Agora até os cigarros eram estilizados com motivos estranhos o que ele considerava uma estupidez já que se acabava por fumar tudo. Acendeu-o e expeliu profundamente. No espaço de uns breves minutos tinha ficado a saber coisas que ignorara anos a fio. Tinha perdido contacto com a mãe dela há muito tempo e só soubera da sua morte através de amigos, mas nunca ninguém lhe dissera que havia uma filha. Perdido nestes pensamentos não se apercebeu que a Sofia se aproximara. Ela passou-lhe os braços à volta do pescoço – Olá!
- Olá! Vamos para casa, sim?
- Casa? – perguntou ela admirada. A surpresa dela era genuína já que nunca tinham estado juntos sem ser em lugares públicos.
- Anda Sofia! Quero sair daqui – insistiu ele, impaciente.
Ela resolveu não dizer nada. Teria oportunidade de lhe perguntar o que sucedera, mais tarde."

Love and ligth!

Drive

2007-06-21T22:37:00.000+01:00

Ao ler um texto escrito pela Maríita que ela muito bem classificou como uma «singela metáfora da vida» lembrei-me imediatamente de uma das minhas músicas favoritas cuja letra eu acho que ilustra muito bem isso mesmo: a vida.

Para quem não conhece deixo a letra.

"Sometimes, I feel the fear of uncertainty stinging clear

And I can't help but ask myself how much I'll let the fear

Take the wheel and steer

It's driven me before

And it seems to have a vague, hauting mass appeal

But lately I am beginning to find that I

Should be one behind the wheel

Whatever tomorrow brings, I'll be there

With open arms and open eyes

So if I decide to waiver my chance to be one of the hive

Will I choose water over wine and hold my own and drive?

It's driven me before

And it seems to be the way that everyone else gets around

But lately I'm beginning to find that

When I drive myself my ligth is found

So whatever tomorrow brings, I'll be there

With open arms and open eyes

Would you kill the Queen to crush the hive?

Would you choose water over wine

Hold the wheel and drive?"

(Drive by Incubus)

Love and ligth!

By nigth (II)

2007-06-15T14:34:00.000+01:00

"A festa, como a maior parte das festas, primava pela extravagância. Havia mulheres atraentes, usando roupas completamente estranhas, uma profusão de cabelos loiros, pernas compridas e bronzeadas, música estonteante e estranhas imagens que passavam, através de algum engenhoso sistema, pelas paredes, criando um efeito assombroso. Quase todos eram nomes sonantes da noite: músicos, estilistas, modelos, cronistas, empresários… de tudo um pouco. O Ricardo acendeu um cigarro, enquanto acenava a algumas pessoas conhecidas. Expeliu uma baforada de fumo e encostou-se a uma coluna com uma forma caprichosa. O Pedro e a Sofia tinham desaparecido na multidão e da anfitriã da festa não havia sinal. Era hábito nestas festas as pessoas mal se falarem. Elas iam até este género de festas para verem e para serem vistas; não era importante o que se dizia e, na maior parte das vezes, o que se dizia podia ser resumido a frases do tipo “Estás a curtir?” ou então “Estás o máximo, hoje!”. Ao fim de alguns anos já não se respondia: esboçava-se um simples sorriso. Resolveu dar uma volta para ver se encontrava o Pedro, mas acabou foi por vislumbrar a Sofia. Ficou a observá-la por instantes: ela ria-se descontraidamente e atirava a cabeça para trás quando o fazia. Durante momentos, uma música assaltou o espírito de Ricardo e ele pareceu voltar atrás no tempo. Quantas vezes ele não vira aquela mesma cena mas com uma outra personagem? Quantas vezes ele não fora um espectador passivo sem nada poder fazer? Enquanto divagava por essas perturbantes recordações, a Sofia abeirou-se dele – Tudo bem?
- Tudo – respondeu ele sorrindo.
- Pareces aborrecido – observou ela – Não estás a gostar da festa?
Ele encolheu os ombros – Estou tão habituado a elas que já nem sei se gosto ou não.
- Bem, se estás habituado isso quer dizer que és um frequentador assíduo e se és um frequentador assíduo isso deve querer dizer que és um adepto incondicional destas festas – raciocinou ela, num jeito divertido.
- É um raciocínio interessante mas não sei se é verdadeiro – disse ele, fazendo uma expressão de dúvida.
- Claro que é! É uma espécie de silogismo.
O Ricardo olhou para ela com um ar surpreendido – Um silogismo? – repetiu.
- Não ligues! – respondeu ela despreocupadamente – Às vezes dá-me para começar a inventar. Gosto muito de reflectir sobre tudo. Espero que isso não seja um problema para ti…
Ele olhou melhor para o rosto encantador da rapariga. Os olhos eram de um azul tão intenso que quase feriam quem os olhasse insistentemente; tinha uma tez mate e um nariz arrebitado que lhe conferia um ar altivo – Claro que não! Sempre estive rodeado de pessoas com fortes inclinações metafísicas.
- Bem, eu também gosto de meditar sobre os fenómenos deste mundo – disse ela maliciosamente.
Ele suspirou.
- Estás bem? – perguntou ela.
- Acho que preciso de sair daqui. Queres acompanhar-me? – convidou ele.
Sofia olhou à sua volta como se procurasse alguém – Só me queria despedir do Pedro.
Ricardo pegou-lhe na mão e puxou-a – Esquece! Eu amanhã transmito-lhe a mensagem. A esta altura ele deve estar a tentar convencer a Cristal a adoptá-lo como novo namorado.
- E onde vamos?
- A um sítio onde se consiga respirar livremente."

Love and ligth!

By nigth...

2007-06-12T12:40:00.000+01:00

Aqueles que me acompanham quase desde o início deste blog sabem que tenho postado vários textos sobre as aventuras de uma professora virtual - a Mel; é minha intenção continuar a história dela, no entanto, como sou uma pessoa muito volátil apeteceu-me começar a postar sobre uma outra personagem - o Ricardo. Não vou dizer mais nada sobre ele; vocês vão descobrindo à medida que forem lendo (se tiverem pachorra....).

"O ambiente era estranhamente eclético e difuso. Havia pessoas completamente diferentes umas das outras: bonitas, extravagantes, perfeitamente normais, feias… de tudo um pouco. À medida que as luzes incidiam em cima dos rostos, podia-se vislumbrar o turbilhão de sentimentos que alguns reflectiam: alegria, euforia, apatia, nostalgia, ou até mesmo tristeza. Aquela era a altura em que todos se tentavam livrar das preocupações da semana ou da rotina do dia-a-dia. Desde há muito que se havia quase institucionalizado este hábito. Durante as noites do fim-de-semana, muitos cometiam actos ou loucuras impensáveis a que não se atreveriam durante a semana. Era uma espécie de ritual que se repetia sistematicamente com a precisão de um relógio afinado. O Ricardo encontrava-se encostado a um dos muitos bares espalhados por aquele lugar, numa atitude displicente. Há vários anos que ele frequentava aqueles locais, mas existiam coisas que continuavam sempre na mesma: gente atraente, mulheres disponíveis, muito álcool e alguma droga. Ele já se sentia desencantado com aqueles velhos costumes que nunca se tinham perdido. Para ele, o tempo estava a começar a passar, mas para quê mudar se ele sempre tinha vivido na noite? Os seus maiores sucessos tinha-os vivido na noite, os seus maiores amores tinham-lhe acontecido na noite e as suas mais profundas tristezas tinham tido como palco a noite. Apesar do seu semblante sombrio, muitas coisas deixavam-no contente: o seu sucesso profissional, o reconhecimento do público, a estabilidade económica, o vasto grupo de amigos mas, no entanto, tudo isso não conseguia preencher um vazio que ele sentia dentro de si. Faltava-lhe alguém especial com quem partilhar tudo isso. Ele tivera muitas mulheres mas nunca se ligara definitivamente a nenhuma. As razões nem ele próprio as conhecia bem. Agora, o tempo começava a passar a correr e cada vez mais as recordações lhe invadiam os pensamentos. As dúvidas e interrogações eram cada vez mais insistentes. Será que tinha dado o rumo certo à sua vida? Se, em determinada altura, ele tivesse agido de outro modo, poderiam as coisas ter sido diferentes? A verdade é que todas as noites, nos mais diversos sítios, ele procurava um rosto. Ao fim de tantos anos, imagens de um passado longínquo, ainda o assaltavam. Por vezes, ele não tinha dúvida nenhuma de que se não fizesse parte de um meio onde grassava a traição, a inveja, a exaltação dos prazeres efémeros, toda a sua vida podia ter inflectido num outro sentido. Ali, os interesses é que faziam girar as relações. Ficava bem conhecer determinada pessoa, era importante cumprimentar aquela outra ou ser visto com aqueloutra. Intimamente, ele desprezava esse tipo de gente. Odiava a hipocrisia reinante em determinados círculos da sociedade. Suspirou e olhou em volta, avistando o Pedro a aproximar-se acompanhado por uma mulher. Ricardo esboçou um sorriso. O Pedro andava sempre acompanhado por raparigas belíssimas.
- Mestre! Como estás? – cumprimentou o amigo, dando-lhe uma palmada nas costas à laia de saudação.
Ricardo retribuiu – Então, tudo bem? – desviou o olhar para a figura feminina ao lado dele e fixou-se nos seus olhos cintilantemente azuis.
- Ah! Já me ia esquecendo de te apresentar – desculpou-se o Pedro – Esta é a Sofia. Este é o Ricardo – acrescentou, virando-se para ela.
Os lábios da rapariga desenharam um sorriso deslumbrante – É um prazer conhecê-lo. Já ouvi falar muito de si.
- Espero que só tenha ouvido coisas boas – disse ele.
- Não és nada modesto, não! – troçou o Pedro. Deu uma olhadela rápida em redor e continuou – Ouve lá, isto já deu o que tinha a dar. E de fossemos até à festa da Cristal?
O Ricardo fez um ar surpreendido – Que festa? Não sei de nada.
- É a festa de despedida do namorado dela – informou o Pedro, ao mesmo tempo que fazia um ar travesso – Como aqui a princesa não quer nada comigo, acho que vou tentar a minha sorte com a Cristal.
- És um safado! – O Ricardo olhou mais uma vez para o rosto perfeito da rapariga, mas desta vez prolongou o olhar até ao corpo dela que estava diminutamente coberto por um vestido – OK, vamos lá até essa festa – Acontecimentos destes repetiam-se quase todas as noites, pensou ele, por isso porquê questionar? Havia sempre alguém que fazia uma festa por este ou por outro motivo qualquer e quando não havia nenhuma razão plausível, arranjava-se uma outra qualquer para comemorar. Às vezes pensava se em alguma ocasião seria capaz de ter uma vida dita normal, do género “nine to five”, mas a realidade é que também nunca tentara. Sempre fora um aventureiro e sempre gostara de viver contra o sistema. Apenas com dezassete anos, viajara sozinho para fora do país, rumo ao Oriente, e tomara contacto com modos de vida e maneiras de ser completamente diferentes daquelas a que estava habituado. Ficara-lhe sempre um fascínio por culturas remotas e gentes distantes, perdidas entre o céu e a terra. Enquanto se entregava a estes pensamentos, o seu amigo Pedro tratava de convidar todas as pessoas conhecidas que passavam a aparecer na festa da Cristal."

Love and ligth!

"Meme"

2007-06-01T20:33:00.000+01:00

Não gosto de cadeias; sinto-me logo aprisionada. Só aceitei o desafio de postar um "meme" porque foi a minha muito querida amiga Arte que me pediu (que, por sua vez, também escreveu o seu porque respondeu também ela a um pedido de uma amiga).

A frase que vou escrever, encontrei-a há anos quando lia "O Pêndulo de Foucault" e foi retirada de um fragmento de Nag Hammadi. Gosto dela porque, para mim, encerra a dualidade, um certo maniqueísmo, a oposição que compõe tudo o que existe, inclusivé, nós próprios. Gosto dela porque sim...

« Porque eu sou a primeira e a última. Eu sou a venerada e a odiada. Eu sou a prostituta e a santa.»

Love and ligth!

Quando estamos doentes, inevitavelmente, acabamos por vegetar em frente ao ecrã de televisão; eu não sou, obviamente excepção. Durante esta semana estive adoentada e numa dessas minhas minhas estupidificantes tardes deitada no sofá, dei por mim a ver "com olhos de ver" a publicidade que passa nos diferentes canais. A minha primeira reflexão vai para os anúncios a produtos que limpam, desinfectam, desentopem, etc. Porque é que os senhores publicitários insistem em mostrar cozinhas escandalosamente sujas, fogões carregados de gordura, sanitas impróprias para uso, etc, etc, etc... ? Será que alguém, com normais hábitos de higiene, alguma vez deixaria a sua casa chegar a tal ponto? Atribui a este tipo de anúncios a classificação de "desmesuradamente exagerados". Há um anúncio a uma marca de ice tea que eu confesso não conseguir atingir o alcance da piada (se é que ela existe) - mudasti? Qual é objectivo? Fazer passar a ideia de que mudamos depois de beber um gole de tal bebida? Se alguém souber qual é o objectivo, por favor elucide-me. A este atribui a classificação de "sem nexo". As considerações seguintes vão para o anúncio do "trim, trim, trim, trim" ao qual atribui duas classificações: "o mais irritante" e o "mais patético". Relativamente ao primeiro aspecto, penso que não preciso de explicar por que é que ele é irritante; basta ouvir. Em relação ao segundo aspecto, nada mais patético do que imaginar três adolescentes, cheias de más intenções (ou boas, depende da perspectiva) na sala de um quarentão, ao meio da noite. Outro tipo de anúncios que também mereceram a minha atenção foram os dos detergentes para a roupa ou então para a louça. Um destes anúncios, em particular, diz qualquer coisa deste género «o único a desenhar um sorriso na cara das mulheres». Mulheres? Porquê mulheres? Até parece que é tarefa exclusiva das mulheres lavar louça. Sorriso? Sim, nada pode dar mais felicidade a uma mulher do que um copo cintilantemente a brilhar! Ai, ai, senhores publicitários, estão ultrapassados! A estes atribui a classificação de "vergonhosamente sexistas".

Por outro lado, há excelentes anúncios que denotam uma imaginação fantástica. Mas vou deixar essa análise para os meus blogamigos. Quais são os vossos eleitos?

Love and ligth!

Blogosérie interactiva - 9m 32s - Episódio 3

2007-05-16T00:34:00.000+01:00

O meu blogamigo Capitão-Mor iniciou mais uma blogsérie, desta vez interactiva. O esquema é simples: ele escreveu o primeiro episódio e passou a continuação da história ao Lois que escreveu o segundo episódio. O Lois, por seu turno, passou a história para mim e eu apresento hoje o terceiro episódio. Espero estar à altura dos meus antecessores.

(...)- Mas que raio de merda é esta? - grita o Augusto Luís já lívido - Agora também já atiram pedras à janela?
O Ferreira corre até ao extremo da sala e encosta o nariz ao vidro, numa tentativa desesperada de perceber o que é que está a acontecer. Os breves segundos que decorrem, parecem a Augusto Luís, impaciente por natureza, longos minutos - O que foi? O que foi?
O Ferreira vira-se, com uma expressão indecifrável estampada no rosto.
- Mas o que é que se passa, porra? Diz de uma vez! - implora o amigo já em desespero.
- É granizo, pá! Está a cair pedra! Vê lá se te acalmas que já me estás a pôr os nervos em franja!
Ele engole em seco e deixa-se cair pesadamente em cima do sofá. Saca de mais um cigarro e com as mãos trémulas acende-o, inspirando profundamente.
- Vê lá se me queimas a porra do sofá!
- Cala-te lá com o sofá! Põe é a merda do DVD!
O Ferreira apanha o comando do chão que, entretanto, tinha ido pelos ares, coloca de novo o disco no aparelho e, como se estivesse pronto para disparar um revólver,aponta o comando ao DVD. Um silêncio sepulcral invade a sala e o medo que se apossa de ambos é quase palpável. O ecrã da televisão adquire um tom azulado e o Ferreira opta por sentar-se ao lado do Augusto Luís, prevenindo-se já contra algo que possa ver que lhe roube o equilíbrio. A primeira imagem que aparece é de uns pés e a câmara detém-se num primeiro plano, quase obsceno, naqueles pés grandes, descuidados, de unhas mal cortadas, dando tempo ao Ferreira e ao Augusto Luís para ficarem boquiabertos - Uns pés?!! - exclama o Ferreira, sentindo-se enojado - Mas o que significa isto?
O Augusto Luís atira-lhe um olhar mortal que o silencia de imediato. A câmara sobe lentamente e aparecem agora umas pernas magras, peludas, o que adensa ainda mais o clima de estupefacção que paira no ar.
- Que merda é esta? Um filme pornográfico de quinta categoria? - vocifera o Ferreira cada vez mais irritado.
A filmagem não dá tempo para mais nada porque logo a seguir a câmara começa novamente a subir e o ecrã é literalmente invadido por uns boxers brancos, semeados de ursinhos castanhos com laços vermelhos em redor dos pescoços.
No meio de todo aquele nervosismo, o Augusto Luís é assolado por um ataque de riso - Eh, eh, eh! Boxers com ursinhos!
É a vez do Ferreira se insurgir contra os comentários e lhe dar uma cotovelada. Ele volta a ficar sério, dá uma passa no cigarro que ficara meio esquecido entre os dedos e fixa o olhar naquela imagem estupidamente absurda de uns boxers a preencher todo o ecrã de uma televisão. Subitamente, a câmara desloca-se abruptamente e a imagem seguinte mostra um homem em tronco nu, de olhar assustado, com uma placa pendurada ao pescoço.
O Augusto Luís engasga-se com uma baforada de fumo e é acometido por uma tosse violenta, enquanto o Ferreira se levanta num pulo e corre em direcção à televisão - Que brincadeira vem a ser esta?
- Sai da frente, porra! - grita-lhe o Augusto Luís que, entretanto, também se levantara.
- Mas...mas... - gagueja o Ferreira - Aquele é... é...
- É o Reis!
- Foda-se, é o Reis! - repete o Ferreira, com um ar aparvalhado.
Pelas cabeças dos dois cruzam-se mil pensamentos. O Augusto Luís, sempre desconfiado, conjectura se não se tratará de uma partida; o Ferreira, mais crédulo por natureza, e com experiência em casos semelhantes, depressa se apercebe que estão diante de uma situação real. O pobre Reis, amedrontado, parece apático, confuso, olhando em seu redor como se procurasse uma saída para aquela situação constrangedora. Enquanto os dois se encontram imersos nos mais terríveis pensamentos, a imagem muda mais uma vez e agora o que aparece é o próprio Ferreira, descomposto, com uma caipirinha numa das mãos e abraçado a uma morena semi-nua - Olha, olha - grita - Sou eu!
- Claro que és tu! - atira o Augusto Luís começando a sentir suores frios - E aquele é o Reis - acrescenta, apontando para uma figura que salta de um lado para o outro em cuecas e meias. Aos poucos e poucos, todos acabam por aparecer no écrã - o Lemos, o Fonseca e o próprio Augusto Luís, completamente enrolado numa loira oxigenada. De repente, o écrã volta a ficar escuro e umas palavras surgem como por magia: "TEMOS O REIS. DECIFREM O ENIGMA. ENTRAREMOS EM CONTACTO."
O Ferreira e o Augusto Luís não aguentam mais; o primeiro dá um murro na televisão como se ela fosse culpada de alguma coisa e o Augusto Luís caminha furiosamente de um lado para o outro, esmaga a beata do cigarro que estivera a fumar no cinzeiro enquanto repete sem parar - O que é que vamos fazer? O que é que vamos fazer?
- Chantagem, é chantagem! - exclama o Ferreira - E ainda por cima têm o Reis! Coitado do Reis!
- Temos que entrar em contacto com os outros - lembra o Augusto Luís - Eles têm que saber. Vou ligar-lhes!
O Ferreira avança, decidido, em direcção ao amigo e arranca-lhe o telemóvel das mãos - Nada de telefonemas!
O Augusto Luís olha para ele, surpreendido, mas acata a ordem e o Ferreira devolve-lhe o telemóvel e logo de seguida avança para o leitor, retira o DVD cuidadosamente e guarda-o religiosamente no envelope - Vamos embora! - diz, tomando o comando da situação.
Saem em direcção ao patamar, a porta bate com estrondo e chamam o elevador. Entram e olham estupidamente para os seus rostos reflectidos pelo espelho enquanto aguardam que a descida comece o que parece durar uma eternidade. Quando finalmente a porta se começa a deslocar, alguém a trava com o braço e ela volta a recuar. Os dois voltam-se como se tivessem molas nos pés e no elevador entra uma mulher de óculos escuros que lhe cobrem parcialmente o rosto. A descida inicia-se, finalmente, e de repente, a voz dela corta o silêncio pesado que se instalou - São residentes?
Eles são apanhados de surpresa e é o Ferreira que acaba por falar - Como?
- Se moram aqui...
- Ah! - exclama ele - Eu moro.
Ela tira os óculos escuros e estende-lhe uma mão delgada - Muito prazer! Sou nova no prédio. Chamo-me Amélia.
O Ferreira ganha rapidamente a sua habitual desenvoltura e corresponde ao cumprimento - Muito prazer! Ferreira - aponta para o amigo e acrescenta - o meu amigo, Augusto Luís.
Ela dirige o olhar para ele e estende-lhe igualmente a mão que ele aperta, demorando mais tempo do que o estritamente necessário. Sente o leve aroma que se solta dos cabelos escuros e compridos, detém-se nos olhos esverdeados e ligeiramente rasgados e, subitamente, é como se tudo à sua volta desaparecesse, o DVD, o pobre Reis, o Ferreira e só restassem aqueles olhos que o fitam insistentemente. Sente-se fora do tempo e do espaço, capturado por aquela magnética presença."

Pormenor das imagens impressas na placa que o Reis tem pendurada no pescoço

Tenho agora que passar a bola a alguém; não vou pensar muito. Será do Capitão-Mor o privilégio (ou não) de tentar desembrulhar esta história.

Love and ligth!

O episódio quatro já está no ar!

Glory Box

2007-05-14T17:07:00.000+01:00

Há quem diga que eu nunca mostro os meus estados de espírito, aqui neste blogomundo. Hoje estou assim...

Song: Portishead - Glory Box

Song provided by song2play.com

Love and ligth!

Reminiscências

2007-05-07T15:16:00.000+01:00

Uma muito querida amiga minha, sugeriu-me que eu escrevesse um post sobre a Queima, agora que estamos em Maio e é a altura em que, um pouco por todo o país, acontecem estes festejos. Escrevo Queima com maiscúla e no singular porque para mim só existe a Queima de Coimbra. A Queima do meu (nosso) tempo porventura não é a mesma dos dias de hoje. Andavamos grande parte do ano a desejar que chegassem esses dias para podermos desfrutar ao máximo. Não quer isto dizer que no resto do ano estavamos enfiados em casa e que só saíamos naquela altura. A questão é que aqueles dias tinham um sabor especial que os tornavam diferentes de todos os outros do ano. Era a emoção da Serenata nas escadas da Sé Velha, com aquele mar de gente até perder a vista, as capas negras, as violas, o silêncio respeitoso quando se cantava o fado; eram os jantares de curso ou simplesmente jantares de amigos num qualquer restaurante ou tasca de aspecto duvidoso (os nossos eram no senhor Lúcio, lembras-te amiga?); eram as noites no Parque até às quinhentas da manhã a dançar ao som de qualquer música mesmo que fosse o inevitável Quim Barreiros, a beber ginginhas, B52's (como naquele ano em que a nossa amiga C. foi trabalhar para uma dessas barraquinhas e passamos as noites a beber à pala e a fazer brindes a todos os amigos que por ali passavam); era o Chá Dançante e o Baile de Gala e apesar de, pessoalmente, não apreciar nenhum destes dois, era sempre giro ver as meninas a passar todas bem arranjadas para o baile nos seus vestidos compridos e penteados complicados, acompanhadas pelos seus pares; era a Garraiada na Figueira, evento onde só fui um ano mas que me faz soltar gargalhadas por um outro motivo (recordas-te de ires a descer a avenida para apanhar o comboio para a Figueira e eu ir a subir a mesma avenida de uma forma muito peculiar- um passo para a fente, dois para trás...); era o dia do Cortejo com o aparato dos carros, das flores, dos inevitáveis acidentes (era aquele que pegava fogo, o outro que não andava), as cartolas, as bengalas, as bebedeiras de caixão à cova de alguns (não era bonito de se ver...), enfim... São tantas as recordações, afinal foram cinco anos da minha vida, das nossas vidas, e por muito que viva sei que aqueles foram os melhores anos. Há tantas histórias que eu poderia contar e isso deixa-me feliz porque tenho o que contar, tenho muitas recordações, tenho um passado repleto de vivências e isso também nos faz viver e continuar a sonhar. Hoje, se calhar, perdeu-se algum do misticismo da Queima e o fenómeno está mais banalizado. Mas não importa, tive "the time of my life"
Love and ligth!

Coisas estranhas!

2007-04-26T22:13:00.000+01:00

Não voltei a desaparecer! Estou é sem muito tempo porque está aproximar-se a Feira Medieval que a minha escola está a organizar e está a ser complicado gerir tudo ao mesmo tempo. Porém, hoje não podia deixar de partilhar convosco uma situação insólita que encontrei numa das ruas da minha cidade. Ia eu muito descansada a caminhar rua fora, no mundo da lua, como é apanágio dos filósofos quando me deparo com um obstáculo quase intransponível e que me impediu por completo que eu continuasse a minha caminhada. Atravessado no meio do passeio estava um muro construído em tijolo e madeira. Tive que descer o passeio para poder passar e só aí me apercebi que o muro era uma daquelas caixas de electricidade provisórias que alimentam as obras. Constatei que estava uma casa em fase final de acabamentos e, portanto, a caixa só podia pertencer a essa obra. A rua em causa está sempre cheia de carros estacionados junto ao passeio e eu só pensei que se alguém numa cadeira de rodas ou com um carrinho de bébé tentasse passar por ali teria que dar meia volta até encontrar uma brecha para poder descer para a estrada e assim ultrapassar o obstáculo, estrada essa que, ainda por cima, é estreita. Será que não há fiscalização para estas situações? Ou só há fiscais para verificar se o carro está mal estacionado ou se tem lá o bilhetinho de estacionamento? Claro que tirei logo duas fotos com o telemóvel e ainda tive que gramar com um fulano com ar desconfiado a olhar para mim.

Fantástico, não?

Love and ligth!

Politiquices

2007-04-12T15:18:00.000+01:00

Não ando com grande pachorra para aturar polémicas ou falsas polémicas, dependendo da interpretação que cada um faz acerca das habilitações académicas do nosso Primeiro Ministro. Vi cerca de 30 minutos da entrevista que ele concedeu à RTP1 e tirei as minhas próprias ilações que não são, no entanto, o motivo que me leva a escrever este post. Parece-me, porém, ligeiramente ridículo que se tenham gasto 40 minutos (segundo ouvi hoje, porque como disse só vi os primeiros 30 minutos)a debater certificados, datas, terminologias, etc. Parece que são estas as grandes questões da política nacional! Não devo falar muito deste assunto porque, de facto, de política percebo pouco, mas a ideia que tenho é que há uma maneira muito portuguesa de fazer política: não se debate o que é essencial para o país, mas sim o que Fulano fez ou deixou de fazer não sei quando, o que Sicrano disse ou deixou de dizer não sei quando e por aí fora. Há uns tempos largos, no programa Prós e Contras um dos convidados foi o antigo Primeiro Ministro espanhol e quando a determinada altura lhe é perguntado o que tem a dizer sobre a actual governação de Zapatero (não foi bem nestes moldes, mas a essência é esta)o senhor nada disse. Atenção, não nutro nenhuma simpatia especial por Aznar ou Zapatero, mas interrogei-me se um político português agiria da mesma forma ou se, ao invés, não aproveitaria a situação para logo criticar ou achincalhar o seu adversário político. Eu sei que a política é feita por homens (por homens entenda-se o género e não o sexo)e os homens são movidos por paixões, mas por isso é que Platão tinha razão e entendia que a Polis devia ser governada pelos filósofos-reis, os únicos que, abstendo-se das coisas mundanas, estavam em condições de contemplar o Bem e eram, portanto, aptos e dignos para governar a Polis.
Love and ligth!

Olá!

2007-04-02T20:21:00.000+01:00

Não vou começar este post dizendo que estou de volta porque não sei se estou, efectivamente, de volta. Espero que assim seja, até porque tenho tido sinceras saudades deste blogmundo. Diversas razões estão na base do meu afastamento: falta de tempo; uma vontade furiosa de escrever (acrescentei várias páginas à história da Mel e outras); alguma tristeza (uma grande amiga minha casou, um casamento de princesa, e foi viver para fora de Portugal; tenho tantas saudades dela...; uma antiga colega de estágio que aparece na história da Mel morreu o que me chocou muito; soube da morte dela por um amigo e foi como se também um bocadinho da minha vida tivesse morrido com ela); e outras razões, cada uma mais tola do que a outra, ou então sou eu que sou uma tola (mas não será isso o mesmo?)
Fui acompanhando, na medida do possível, os vossos blogs e assim acabei por não sentir tanto a vossa falta, ainda que uma coisa é acompanhar na sombra e outra é interagir convosco através dos comments.
Fica assim assinalado o meu (espero bem) regresso. E que tal se o regresso fosse com mais um capítulo da história da Mel ( agora até estão na moda as blognovelas...)

"Os alunos estão animados com a perspectiva de um dia diferente e ouvem-se grandes gargalhadas no meio de uma algazarra generalizada. Lembro-me que quando andava no secundário também adorava visitas de estudo e, inevitavelmente, eu e as minhas amigas acabava mos sempre por arranjar grandes paixões nessas ocasiões. Depois de circular pelo autocarro fazendo alguns avisos aos alunos do tipo «nada de bebidas» e «não se fuma no autocarro», sento-me junto da Henriqueta e da Luisinha, alunas de Artes da minha orientadora de estágio, e a nós junta-se também o Bruno, o aluno das piscadelas de olhos maliciosas. Falamos de piercings, de tatuagens e de música e num momento de silêncio eu reflicto na razão que me leva a adorar a companhia dos adolescentes em detrimento da companhia dos meus colegas de profissão, mas a resposta para isso já eu sei há algum tempo: interesses comuns. A ideia que eu tenho é que a maior parte dos meus colegas de profissão estão demasiado preocupados em manter uma postura que camufle o seu verdadeiro eu ou então, e essa será a pior alternativa, esqueceram por completo o seu lado mais genuíno e a altura em que também eles eram jovens adolescentes. Mesmo que eu não sentisse uma grande afinidade com os meus alunos, tenho a certeza que, dentro dos possíveis, iria sempre tentar colocar-me no lugar deles e penso que se todos o fizessem, muitas situações desagradáveis e desentendimentos poderiam ser evitados. Por vezes, a falta de aproveitamento dos alunos não está relacionada com as poucas capacidades, mas sim com a desmotivação, interesses paralelos, ambiente familiar degradado ou outro qualquer factor circunstancial e tudo isso tem que ser tido em conta quando se pretende avaliar o perfil de um aluno. No entanto, esta tarefa não é fácil porque com uma média de trinta alunos por turma torna-se muito complicado para o professor fazer um acompanhamento mais individualizado dos alunos. Volto à realidade porque o Bruno, descarado como sempre, me entreabre ligeiramente o casaco de gsnga. Pergunto-lhe logo o que é que ele pensa que está a fazer e ele diz-me para eu «não stressar» porque ele só quer ver a minha sweat-shirt. Continua a falar e diz que não me vai mais chamar «s'tora» porque afinal eu não sou professora dele. Eu fico mais ou menos alarmada e digo-lhe que não é bem assim porque, na verdade, quando há regências eu vou dar aulas à turma deles. Ele deita-me um olhar desdenhoso e atira-me - Pensei que eras diferente! Não me digas que ligas a essa merda de títulos?!
A Henriqueta e a Luisinha repreendem-no, quase em uníssono - Oh Bruno, francamente!
Eu decido que não vou passar por enjoada - OK, eu não me importo que vocês me tratem por Mel.
O Bruno passa a mão pelos seus compridos e encaracolados cabelos negros, como se os estivesse a acariciar, e sinto que o olhar dele me percorre todo o corpo. Acabamos por cruzar os olhares e há algo no seu rosto que eu não consigo muito bem definir: desafio, talvez? Ao fim de uns breves segundos a sua expressão altera-se e lança-me um sorriso que deixa a descoberto uma fileira de alvos dentes.
O resto da viagem decorre sem incidentes e chegados a Lisboa visitamos o que estava programado e ao final do dia, antes de partirmos de regresso a Coimbra, instalamo-nos numa esplanada. A maior parte dos alunos está por ali e a Henriqueta lança um olhar de desprezo ao grupo do Joka, que está acompanhado pela namorada, e comenta com a Luisinha que os «betinhos» chegaram. Eu pergunto-lhe o porquê daquela implicância.
- Mel, já viste aquilo? Nitidamente, filhinhos do papá.
Aquilo soa-me um bocado a dor de cotovelo e resolvo aprofundar a questão para tentar desfazer aquela impressão - Ah, e vocês também não são filhinhos do papá?
- Eles pertencem a outra tribo - observa a Luisinha.
- Que tribo? À grande tribo humana, queres tu dizer - contraponho eu - Já falaste com algum deles?
Ela abana a cabeça e eu continuo - Estás a ver? Olha, o Joka é muito fixe!
- Quem? O Joka, Joka? - pergunta a Henriqueta.
Dá-me vontade de rir porque em dois dias é a segunda vez que alguém se refere a ele assim - Sim. Eu acho-o muito simpático.
Elas olham as duas em direcção ao sítio onde ele está sentado e riem-se - Nós também o achamos muito simpático, Mel - acrescenta a Luisinha.
- Vocês são terríveis!
- Dizem que o Joka é fixe, mas aquela namorada dele deve ser uma frívola - diz a Henriqueta.
Eu não acredito que ele possa namorar com alguém assim e penso que é a sina das mulheres bonitas serem apelidadas de burras ou supérflua.
Elas continuam a trocar impressões entre si sobre o grupo dos «betinhos» até que a Luisinha me pergunta - Se tivesses que escolher, qual preferias? O Bruno ou o Joka?
Quase que me engasgo com um gole de Coca Cola que tinha acabado de beber. Tusso e finalmente pergunto - Escolher como?
- Assim, a nível físico.
Calo-me sem saber o que responder e se devo responder. A imagem do Bruno surge-me imediatamente, como por magia, e eu penso que gosto bastante do aspecto irreverente dele. olho para o Joka que se encontra quase de frente para mim e registo na retina os seus gestos: a forma como ele pega na garrafa de água e a leva aos lábios, a maneira como se recosta na cadeira, ouvindo atentamente a conversa, e o jeito aparentemente descuidado com que as madeixas louríssimas do seu cabelo lhe caem sobre os olhos. Não me apetece desviar o olhar dele e imagino que se pudesse, ficava a tarde toda sentada naquela esplanada a contemplá-lo.
- Então Mel? Quem escolhias? - volta a perguntar a Luisinha.
Mil pensamentos atravessam-me o espírito e eu penso que devo estar completamente maluca, mas sem hesitar respondo - O Joka, sem sombra de dúvida."
Love and ligth!

Até já!

2007-01-27T19:16:00.000Z

Escrevo este pequeno post apenas para informar os meus queridos blogamigos que durante os próximos tempos não nos encontraremos. Não é uma despedida, mas um até já. Conto voltar quando a vida mo permitir. Agradeço a todos aqueles que tiveram paciência para ler aquilo que eu fui escrevendo. Guardo-vos a todos no meu coração. Deixo uma música - Next lifetime da Erykah Badu -, especialmente dedicada a uma pessoa muito querida que conheci aqui.

Love and ligth!

As fotos da ponte

2007-01-12T00:40:00.000Z

Na imagem de cima, podem vislumbrar a ponte ao fundo com a sua rampa de lançamento!

Na imagem da esquerda, uma perspectiva do cimo da própria ponte.

(imagens surripiadas da net)

Love and ligth!

Uma maravilha de Portugal

2007-01-08T15:44:00.000Z

O país anda numa onda de eleger os melhores portugueses e agora, também, de eleger as sete maravilhas de Portugal. Ora, eu não podia perder a oportunidade de publicitar a minha cidade porque é nela que se encontra uma maravilha arquitectónica, digna dos melhores engenheiros que há certamente por esse mundo fora, obra emblemática, arrojada e multifacetada. Sei que devem estar curiosos. Tratar-se-á de um museu? Não, não é um museu; temos o de Santa Joana que é lindíssimo mas não é dele que se trata. Será um estádio de futebol? Não, também não. Temos o Estádio Municipal que pode albergar 30 mil adeptos, mas que normalmente se encontra às moscas. E um centro cultural? Sim, também temos um Centro de Congressos muito bonito, instalado numa antiga fábrica mas ainda não é disso que se trata. Um mercado? Bem, temos um mercado que foi totalmente renovado, está prontinho, limpinho, a brilhar, pronto a ser utilizado, mas acho que ainda ninguém percebeu muito bem porque é que continua encerrado. Não, não é o mercado. Uma igreja, um edifício, um túnel?!!! Não, meus amigos. A obra emblemática, arrojada e multifacetada trata-se de uma ponte! É um milagre da construção civil, senão vejamos: o seu declive acentuado torna-a num emblema da freguesia de Esgueira; ergue-se altaneira, perscrutando o horizonte, dominando o casario em seu redor. É arrojada, fruto do trabalho visionário de engenheiros competentes, construída por não menos competentes trabalhadores que demasiado tarde se aperceberam da pérola arquitectónica que estavam a erguer. É multifacetada ou melhor dizendo, multiusos: serve para manobras radicais de skatters, para um descontraído passeio até ao topo e para os exercícios diários dos pupilos da GNR que aí exercitam os seus músculos fazendo séries de subidas e descidas ao som da voz do instrutor. Só não serve para aquilo que devia servir: circulação automóvel, mas também temos que perceber que é todo um novo conceito que está aqui em causa. Futuramente as pontes não terão que servir necessariamente para a circulação automóvel; servirão, apenas e só, para "embelezar" a paisagem, colocando assim Aveiro no ranking das cidades como aquela que melhor se relaciona com o ambiente ( por ambiente entenda-se aqui o equilíbrio paisagístico e urbanístico).

Proponho, assim, a ponte que deveria ligar Esgueira às Agras como uma das sete maravilhas de Portugal. E vocês, não têm propostas?

Love and ligth!

PS. Por algum obscuro motivo não consigo postar as imagens da dita cuja. Tentarei mais tarde.

Depois das férias do Natal (conclusão)

2007-01-02T23:40:00.000Z

Estamos em 2007 e eu queria desejar a todos um bom ano. Não tive oportunidade de passar pelos vossos blogs por isso daqui endereço, a todos, votos de um excelente 2007. Infelizmente não consegui ser tão assídua como queria durante este período. Paradoxalmente, pode ser que agora que as aulas recomeçaram, eu consiga dispôr de mais tempo para alimentar este meu canto. Para já, fiquem com a continuação da história que tenho estado a contar.
"Quando o dia acaba e finalmente chego a casa o meu primeiro pensamento vai para o cd religiosamente guardado na minha sacola. Descalço as botas e massajo suavemente os pés, tentando decidir o que vou fazer em primeiro lugar: comer, arrumar o quarto, planificar aulas, telefonar ao Jorge ou visionar o cd? Opto, mais depressa do que devia, pela última alternativa. Puxo as orelhas da cama para cima, ligo o meu portátil e sento-me recostada contra uma almofada. Insiro com cuidado o cd e fico ansiosamente à espera que algo aconteça. As imagens sucedem-se e assisto ao que parece ser uma prova de surf. Num esforço de visão parece que reconheço o Joka e quase hipnotizada nem dou pelo tempo a passar. Quando o cd chega ao fim, desligo o computador e assalta-me uma melancolia estranha. De repente, é como se toda a minha vida não tivesse sentido e eu não fizesse nada mais do que desfilar perante momentos sucessivos de tempo que se atravessam à minha frente. Penso no curso que escolhi e interrogo-me se a saída profissional que ele me proporcionou é mesmo aquela que eu ambicionava. Concluo, como já conclui outras vezes, que não sei responder a esta questão aparentemente tão simples. Escolhi Filosofia porque gostava de ler e achei piada aos filósofos gregos, mas nunca equacionei a possibilidade de vir a ser professora. Na altura, a única coisa que eu queria era continuar a estudar, independentemente do futuro que esse curso me pudesse proporcionar. Agora que estou perante aquilo que ele me ofereceu, pondero se é mesmo isto que quero fazer durante os próximos anos. Sinto que não tenho nada que me apaixone verdadeiramente, a não ser, a música, a leitura e a escrita (mas mesmo esta é pouco consistente) e que estou confinada ao meu pequeno mundo, convencida que ele é melhor do que o dos outros. A aridez da minha vida resume-se a sair com as minhas amigas e o meu namorado, ir de férias de quando em quando e achar que isso é fantástico. Não tenho nenhum projecto que tome conta de todo o meu ser (como, por exemplo, tem o Joka que é apenas um puto de dezassete anos)do qual não possa prescindir e tenho a sensação que tudo o que vivi até ao momento é fútil e desinteressante. Reflicto no que gostaria de fazer se me dessem a escolher ou se ganhasse o Euromilhões, mas a verdade é que não faço a mais pálida ideia. Certamente se a mesma pergunta fosse feita a outras pessoas, muitas apontariam logo mil e um projectos que gostariam de ver realizados, mas eu, por mais que pense, não consigo encontrar o meu grande sonho. Sinto-me mal, terrivelmente mal e apetece-me amaldiçoar o cd do Joka que despoletou este pequeno drama existencial.
(...)
Encontro-me sentada à mesa do café, com o Jorge em frente, e continuo dominada por aquela sensação de apatia mortal que me tomou de assalto no dia anterior. Estou em silêncio, sem vontade de falar, e respondo a conta-gotas às perguntas que ele me faz. Insiste para que eu lhe conte o que tenho e resolvo confidenciar-lhe as minhas angústias - Percebes, Jorge, é como se a minha vida não tivesse um propósito. Não há nada em que eu me destaque. Por exemplo, tu tens um dom- a tua voz- e a tua vida tem um sentido. Se não cantares é como se te faltasse o oxigénio para respirar, não é? É como o Joka...
Ele interrompe-me - Quem é o Joka?
- O Joka é meu aluno e diz que precisa do surf para viver, tal como tu precisas da música e o David Fonseca da escrita.
O Jorge esboça uma expressão algo confusa - David Fonseca? O dos Silence Four?
- Sim, mas os Silence Four já não existem. Mas isso não interessa. A questão é que também ele tem um objectivo claro na sua vida e ele não escreve porque quer, mas porque precisa.
- Mel, apresentaste-me três exemplos no meio de biliões de pessoas que existem e que, se calhar, passam exactamente pelas mesmas dúvidas que tu tens. E já que falaste do meu próprio caso, também te posso dizer que não que não sei se quero fazer da música a minha vida, ou seja, não tenho um projecto definido.
- É diferente. Não sabes se queres fazer da música a tua vida mas, no entanto, tens a música. Eu não tenho nada.
O Jorge abana a cabeça em claro sinal de discordância - Como não tens nada?
- Nada assim que me venha das entranhas, que seja um apelo telúrico ao qual eu não possa fugir - explico - Tudo o que aprecio na vida é sempre no papel de uma simples espectadora. Gosto de música mas não sei compor nem cantar e, portanto, limito-me a ouvi-la. Adoro a escrita mas acho que que a minha não tem qualidade suficiente, por isso limito-me a ler o que outros escrevem. Gosto de teatro mas não sei representar e então asssisto às peças que os outros interpretam.
- E as aulas? Não te preenchem? Não és boa naquilo que fazes?
Encolho os ombros - As aulas não me preenchem e acho que não sou boa naquilo que faço porque não me esforço e o não me esforçar leva-nos ao início da questão: não me esforço porque as aulas não me preenchem. É um círculo vicioso, percebes? - depois disto fecho-me num silêncio que eu sei que para o Jorge é desagradável mas a realidade é que não me apetece falar mais sobre isto. Pode ser que que mais uma noite de repouso apague em mim este desconforto que me está a dilacerar por dentro."
Love and ligth!

Cont. do post "Depois das férias do Natal"

2006-12-27T14:08:00.000Z

Passou o Natal. Espero que o vosso tenha sido melhor do que o meu. Estive doente e na noite de consoada não comi absolutamente nada; nem um copo de água bebi. Ainda não estou muito bem; o meu estômago parece não querer aceitar nada. Uma vizinha minha disse-me que é uma virose que anda por aí. Bem, quando não sabemos o que temos atribuímos sempre tudo a uma virose. Hoje vou continuar a história da Mel, até porque o prometido é devido.

(cont.) "- Olá Joka! Já não morres hoje, nem casas amanhã!Ele olha para mim confuso e eu resolvo elucidá-lo - Ainda agora estive a falar em ti.Ele esboça um ligeiro sorriso - A sério?- Quer dizer, não fui propriamente eu que falei. Foram duas meninas com os corações despedaçados.

Ele atira um pouco a cabeça para trás e ri-se. Vê-se que tem noção do efeito que provoca nas adolescentes.

- E as tuas férias, foram boas? - pergunto por delicadeza.

- Foram. Deu para ganhar ânimo para mais uma etapa.

Apetece-me perguntar-lhe se é verdade que ele foi surfar para fora mas, ao mesmo tempo, receio que ele me ache uma metediça; no entanto, a minha indecisão fica resolvida quando ele me pergunta - Já foi à Florida, professora?

Dá-me vontade de atirar uma gargalhada bem alto mas contenho-me - Não, nunca fui à Florida.

- Então não vá. Estive lá a semana passada e fiquei desiludido. Valeu a pena só pela sensação de sentir o sal na pele.

Quando ele diz aquilo, sinto uma espécie de arrepio a percorrer-me o corpo e mentalmente interrogo-me de onde é que ele caiu. Fito-o demoradamente sem saber muito bem o que dizer, porém mais uma vez ele decide por mim - A professora desculpe-me. Não queria parecer pedante. Saiu-me naturalmente.

Começo a achar desconcertante a forma como ele consegue "ler" os meus silêncios e por isso digo rapidamente - Não me pareces pedante, mas sim autêntico.

Ele torna a esboçar um leve sorriso - Obrigado, professora. Bem, vou indo...

Num impulso detenho-o - Espera. Que sítio me aconselharias?

- O Maui, sem sombra de dúvidas - os olhos negros dele cintilam quando fala - A professora talvez prefira o Bali.

- Obrigada. Não me vou esquecer das tuas sugestões quando tiver dinheiro suficiente para fazer uma viagem dessas.

Ele ajeita o gorro ao mesmo tempo que me pergunta - A professora sabe o que eu faço, não sabe?

Abro a boca para responder mas ele não me dá tempo - O surf é a minha vida, professora. Preciso dele como do ar para respirar.

Sinto-me estúpida - Claro. Não quis insinuar que viajasses por simples divertimento. Já te disse que te acho autêmntico e, em certa medida, invejo essas tua paixão. Gostava de me sentir assim arrebatada por algo - arrenpendo-me de ter falado tanto e decido que está na hora de pôr fim à conversa - Vou indo. Daqui a pouco temos aula, não é?

- Gostava de lhe emprestar uma coisa, professora.

Sou apanhada de surpresa e não consigo imaginar o que é que ele me poderá querer emprestar. Ele abre a sacola que traz a tiracolo e depois de procurar entre os livros estende-me um cd. Eu agarro-o e olho interrogativamente à espera de uma explicação.

- Quando vir essas imagens vai compreender melhor o que eu quero dizer.

Guardo o cd e só agora me lembro de engolir o café que ficou esquecido em cima do balcão e que está completamente frio.

- Até já! - despede-se ele.

-Até já! - retribuo. Saio igualmente do polivalente com vontade que o dia que acabou de começar, acabe depressa! "

(continua)

Love and ligth!

Feliz Natal

2006-12-23T00:12:00.000Z

No meu último post dizia eu que voltaria rapidamente porque agora tinha mais tempo. Enganei-me redondamente! Entre reuniões de avaliação, as últimas compras de Natal e uma dor de costas que não me larga e não me permite estar ao computador, acabei por não poder estar aqui da forma como gostaria. Desejo a todos os meus blogamigos um feliz Natal; provavelmente não terei tempo para passar pelos vossos blogs, mas quero que saibam que estão no meu coração.

Feliz Natal com muito love and ligth!

Disparates

2006-12-11T14:05:00.000Z

Acabei de corrigir todos os testes. Agora só para o ano é que há mais. Uff! Sei que tinha prometido que o meu próximo post seria a continuação da história da Mel mas não podia deixar de partilhar convosco duas preciosidades que li nos testes que corrigi. Se os restantes alunos não tivessem respondido correctamente, eu começaria a pensar que a minha mensagem não tinha passado, mas parece que foi apenas falta de estudo, imaginação a mais, quem sabe?... Mesmo para os leigos no tema (como eu!), desafio-vos a encontrar os disparates.

Teste X - a questão era: Distinga preformismo de epigénese.

Resposta: A teoria do preformismo diz que um homem de grande tamanho está dentro de um ovo, causado pelo espermatozóide e pelo ovário. A teoria da epigénese diz o contrário, que o ovo interage com o meio ambiente sendo um homem de tamanho normal.

Teste Y - a questão era: Defina ADN.

Resposta: O ADN é uma combinação de neurónios em que estes neurónios têm um núcleo, uma membrana e um citoplasma, desse citoplasma existem os cromossomas, esses cromossomas têm a constituição de genes, desses genes existem as bases azotas, um açucar e um desoxirribose. Portanto, o ADN é uma espécie de hereditariedade genética própria de cada ser humano. A existência do ADN no nosso corpo serve para distinguir a nossa genética dos outros seres humanos. Mas como se diz "somos todos iguais, mas diferentes".

Não é minha intenção gozar, até porque já falei com os alunos em questão e juntos corrigimos os erros, mas apeteceu-me partilhar aquilo que é o nosso trabalho diário e a frustação que sentimos quando a generalidade da turma diz disparates enormes, mesmo depois de termos feito o pino a leccionar a matéria. Não foi o caso, foram apenas estes dois alunos. O resto saldou-se por algumas excelentes respostas e outras médias.

Voltarei rapidamente porque agora tenho mais tempo. As avaliações estão já alinhavadas e o resto das aulas preparadas.

Love and ligth!

Depois das férias do Natal

2006-11-30T15:39:00.000Z

Ontem, eu e um colega, passamos umas boas duas horas a recordar os tempos de faculdade. Estudámos juntos e já não é a primeira vez que estamos na mesma escola. Isso deu-me vontade de voltar às histórias da "prof" virtual. É também para ti, Marina, que me deixaste um comentário a dizer que já tinhas saudades da estagiária.

" Acordo com os olhos inchados e uma subtil dor de cabeça. Abro a persiana e constato, com decepção, que está um dia cinzento, daqueles com uma chuvinha miudinha e embirrenta. Tomo um duche rápido, enfio umas calças de ganga e uma camisola de gola alta, dou uma escovadela rápida ao meu desgrenhado cabelo e termino calçando umas botas e vestindo um kispo verde. Pego na minha sacola, que tive a inteligência de deixar preparada na noite anterior, e preparo-me para sair. Lembro-me que falta o perfume e volto atrás, atirando pequenos jactos à toa. Sem perfume, sinto-me despida. Volto a abrir a porta da rua mas mais uma vez recuo. Agora esqueci-me da chave do carro. É falta de hábito. Finalmente consigo reunir tudo o que preciso e depois de descer as escadas a correr, instalo-me, o mais confortavelmente possível, ao volante do meu carro a estrear. Conduzo, com um certo receio, por entre o trânsito da cidade, congestionado a esta hora da manhã, e sinto uma sensação de alívio ao chegar incólume à escola. Encontro duas alunas do 10º ano que me perguntam se as férias foram boas e entramos juntas, tagarelando sobre prendas e passagens de ano. Assusto-me quando uma delas solta um gritinho histérico - S'tora, deixe-me assistir à sua aula do 11º ano.

Olho espantada para ela - A que propósito? Não sabia que gostavas assim tanto de Filosofia.

A amiga responde por ela - Não, s'tora. Ela gosta mesmo é do Joka.

A outra volta a soltar uma risadinha - Olhe para ele, s'tora! Ele é tão lindo!

Olho na mesma direcção e realmente vejo o meu aluno Joka a caminhar, no seu jeito algo displicente, com as mãos enfiadas num Kispo volumoso e um gorro enfiado até às orelhas que lhe deixa apenas de fora as pontas louríssimas do seu cabelo. Não lhes digo nada mas interiormente concordo com elas; ele é muito bonito e tem "montes" de estilo. O rosto continua fortemente bronzeado, transmitindo saúde e lembrando o Verão que, penso eu com tristeza, ainda está tão longe.

- Sabe, ´s'tora, ele viaja pelo mundo todo. Ainda agora esteve naquele sítio... Como é que se chama, Andreia?

- Ai, não sei. Já não me lembro do nome.

- É aquele sítio, s'tora... - enruga a testa num esforço de memória - Não interessa. Daqui a pouco já me lembro.

- E como é que vocês sabem isso tudo? - inquiro com curiosidade.

- Ó s'tora, a Andreia tem um primo que é amigo dele e depois o primo conta à Andreia e prontos.

- Ah, já percebi - digo eu, nada admirada com o sistema de informações delas. Na minha altura de estudante funcionava exactamente da mesma maneira - Mas olha lá, Marisa, cuidado que ele tem namorada!

Ela faz um ar de desdém- É uma pindérica!

Dá-me vontade de rir porque o argumento utilizado é invariavelmente o mesmo, mudando apenas o adjectivo - Não é nada pindérica! Até é muito gira!

A Marisa faz um ar amuado mas, ao mesmo tempo, resignado - 'Tá bem, s'tora, é gira. Mas não interessa, é uma betinha!

Eu encolho os ombros - Pindérica ou betinha, é com ela que ele namora.

A Andreia dá um encontrão à amiga - É isso mesmo s'tora! Ouviste, ó estúpida? - acrescenta.

Faço um gesto de despedida com a mão e dirigo-me em passo apressado para o polivalente para ainda tomar um café antes da aula. Há pouca gente em frente ao balcão do bar e sou prontamente atendida. Despejo com cuidado o pacote de açucar na chávena e sou interrompida por um cumprimento - Bom dia, professora! As férias, foram boas?

Nem sequer preciso de olhar para saber quem é. Só há um aluno que me chama assim - o Joka..."

Infelizmente não posso continuar. As obrigações chamam-me. Prometo retomar a história no próximo post, até porque a conversa entre a Mel e o Joka despoletou nela uma pequena crise existencial.

Love and ligth!

Aulas de substituição

2006-11-24T12:42:00.000Z

Desde o início do ano lectivo que já fiz várias substituições. Não digo dar aulas porque nunca dei nenhuma aula. Limitei-me a fazer correr o tempo porque me recuso terminantemente a levar material meu para essas aulas (até porque não faço a mínima ideia da turma que vou encontrar). Entretanto, o Conselho Executivo da minha escola decidiu que a partir do dia 20 de Novembro todos os professores tinham que deixar material a ser utilizado, no caso de faltarem. O processo é simples: todas as turmas têm um dossier dividido por disciplinas e os professores são obrigados a deixar em acetato, material em número suficiente a ser utilizado pelo professor que for realizar a substituição. Se eu tiver uma disciplina três vezes por semana tenho que deixar três documentos mesmo que, à partida, não pretenda faltar. Quem não deixar material e falte, terá falta injustificada. Ora, o propósito do meu post não era relatar isto, mas sim mostrar o efeito que esta estratégia surtiu: esta semana não fiz uma única aula de substituição e folheando o livro onde assinamos, verifiquei que nos últimos dias não havia professores a faltar. A minha conclusão é a seguinte: na realidade, há muitos professores a faltar "por dá cá aquela palha", senão como se justifica esta mudança brusca? Já sei que muitos dirão «só agora é que percebeste isso?» ao que eu respondo sim. É que eu tenho por princípio acreditar nas pessoas e julgá-las pelos meus próprios valores e depois sofro valentes decepções. É por estas e por outras que a nossa imagem está de rastos.

Love and ligth!

Filme de uma semana

2006-11-20T13:26:00.000Z

A semana passada foi muito complicada, razão da minha ausência prolongada. Em primeiro lugar, fui acometida por uma apatia quase mortal, fruto do cansaço acumulado. Assim, tive que optimizar as minhas parcas energias para aquilo que não podia deixar de ser feito, ou seja, preparação de aulas (por estas alturas, ando à volta com as células), reuniões intercalares e planificação do Dia Internacional da Filosofia e do Dia da Tolerância (ambos comemorados no dia 16 de Novembro). O meu projecto para o Dia da Tolerância ficou incompleto porque não tive oportunidade de acordar atempadamente com os meus alunos aquilo que eles tinham que fazer o que me remete para um outro assunto que é a dificuldade que eu tenho em conseguir dar aulas neste ano. Na outra semana, a escola fechou na sexta-feira (greve da Função Pública); nesta terça-feira, os meus alunos do 12º ano andaram em campanha para a Associação de Estudantes e baldaram-se às aulas; na quarta-feira, os mesmos alunos foram em visita de estudo ao Museu Amadeu de Sousa Cardoso e à casa do Eça; na quinta-feira, ainda com os mesmos alunos, tive que acabar os cartazes alusivos ao Dia da Tolerância (mais uma aula para o ar...) e, para terminar a semana em beleza, na sexta-feira de manhã, a maior parte dos alunos associou-se à manifestação e aos restantes tive que os deixar sair mais cedo porque estavam envolvidos em actividades inseridas no âmbito do Dia do Patrono. Em suma, estou atrasadíssima na matéria. Sobre o Dia da Filosofia e da Tolerância, tenho a dizer que tudo correu bem. Inserimos o Dia da Tolerância dentro do projecto do Dia da Filosofia . Os meus alunos do 12º ano elaboraram cartazes sobre a diversidade cultural, religiosa, sexual, política, etc, sob a égide "Uma reflexão tolerante no Dia da Filosofia ". Os alunos da minha colega (apesar de sermos cinco professores de Filosofia, só eu e a minha colega é que estivemos envolvidas no projecto) fizeram cartazes muito interessantes sobre a Filosofia, a sua utilidade ou inutilidade, os pensamentos, os filósofos, etc. Decoramos a escola com frases apelativas, projectamos umas imagens e umas frases provocativas em Powerpoint e distribuímos "pensamentos" pela comunidade escolar.

Sobre a campanha para a Associação de Estudantes, fiquei agradavelmente surpreendida com uns prospectos que me vieram parar às mãos de uma das listas, encabeçada por um dos meus alunos do 12º ano. Na declaração de intenções, a determinada altura, podia ler-se "A nossa vontade de ganhar estas eleições nunca se irá sobrepor à integridade moral e à dignidade do eleitor. Não vamos tratar os alunos como idiotas. O rebuçado não vai comprar o voto. O sistema de som não vai falar mais alto que as nossas ideias. Os pilares da nossa lista são ideais e valores dos quais não estamos dispostos a abdicar para ganhar umas simples eleições. O voto é a extensão mental da tua consciência. Não suplicamos o voto, sugerimos ideias. Se não partilhas delas, POR FAVOR NÃO VOTES." Gostei! Pode ser que esteja aqui o embrião de uma nova geração de políticos...

Fiquem bem!

Love and ligth!

Sem tempo...

2006-11-14T21:29:00.000Z

Este pequeno post serve apenas para dizer que não me esqueci de vocês. Tenho estado muito atarefada, não só a preparar aulas como também a dinamizar o Dia Internacional da Filosofia e o Dia da Tolerância que se irão comemorar no próximo dia 16. Logo que esteja menos ocupada, prometo postar algo interessante (espero!) e passar pelos vossos blogs.

Love and ligth para todos!

O aborto

2006-11-03T22:43:00.000Z

A Maria do Maríita deu-me o mote para este post e Dom José Policarpo ajudou. Ouvi hoje nas notícias que Dom José Policarpo considera que os portugueses estão incomodados com o referendo sobre o aborto. Não sabia que os portugueses lhe tinham passado uma procuração para ele falar em nosso nome. Pela minha parte, não me sinto minimamente incomodada com o referendo sobre o aborto. Fico incomodada quando leio notícias de mulheres que morrem em consequência de abortos realizados em condições precárias, fico incomodada com o julgamento em praça pública de mulheres que recorrem a esse método, fico incomodada com a desgraça alheia. Portanto, agradeço a preocupação de Dom José Policarpo com a minha humilde pessoa, mas ele pode estar descansado que eu não me incomodo nada com o referendo sobre o aborto. Nesta questão do aborto há um facto que sempre me intrigou: porque razão é que são as mulheres as únicas a ser julgadas e condenadas? Por acaso engravidaram por geração espontânea? Já sei que alguns dirão que a decisão é única e exclusivamente da mulher. Tenho algumas reservas sobre isso. Diria que em muitos casos a decisão é conjunta e acredito mesmo que muitas o fazem por pressões, medo, ameaças da outra parte envolvida. Também já sei que outros acrescentarão que é impossível provar a posição do pai no processo a menos que o mesmo a declare de forma inequívoca. Em suma, a mulher arca com toda a responsabilidade. Verifiquei este facto junto dos meus alunos. Por norma, todos os anos, os convido a escreverem um texto argumentativo acerca de um assunto pertinente. Invariavelmente, muitos escolhem a questão do aborto e também eles se referem sempre à opção da mulher, à responsabilização da mulher, etc. Em muitos textos que li nestes últimos anos, uma ínfima parte alude ao homem como parte integrante do processo. Constatei, igualmente, e com alguma surpresa, confesso, que no que se refere ao aborto os adolescentes são, na sua maioria, contra. Alguns invocam razões de cariz religioso, outros, ético-morais ou então limitam-se a afirmar «que não o fizesse» (atenção, o uso do singular é esclarecedor). Alguns alunos conseguem discernir as várias facetas que envolvem esta questão e assumem-se contra em determinadas circunstâncias e a favor se se verificar perigo para a mulher, deficiente formação do feto ou violação. É apenas uma curiosidade que eu resolvi partilhar convosco. Parece que este assunto tem levantado celeuma que baste nos blogs onde facções necessariamente opostas têm esgrimido os seus argumentos de forma violenta. Respeito, como é óbvio e meu apanágio, as diferentes opiniões que há sobre o aborto. Detesto, porém, discursos falsamente moralistas ou sensacionalistas. É imprescindível que este assunto deixe de ser escamoteado e visto como um tabu e passe a ser encarado à luz da realidade do nosso país.

Love and ligth!

O melhor português

2006-10-30T16:14:00.000Z

A RTP lançou um desafio à população em geral que é a escolha do melhor português. Parece que há uma lista previamente definida para que o público possa então escolher o melhor português. Ainda não vi essa lista, mas parece que há alguma polémica à volta do facto dessa lista, inicialmente, não incluir nomes como Salazar ou Marcelo Caetano. A explicação dada pela RTP é que alguns nomes entrariam faseadamente. No entanto, não é essa polémica que me leva a escrever este post, mas sim a vontade de dar o meu humilde contributo para essa lista, acrescentando alguns nomes que certamente não estão lá contemplados. Assim, eu começaria por uma figura que é um ícone em terras algarvias e que dá pelo sugestivo nome de Zézé Camarinha. O Zézé Camarinha é, quiçá, o maior engatatão de todos os tempos em terras lusas. Por ter contribuído de uma forma inegável para a promoção do nosso país junto a incautas "camones", eu penso que é justo que lhe seja prestado tributo. Outro nome que eu penso que deve incluir a lista é o de José Castelo Branco. Castelo Branco representa o "verdadeiro artista", exímio domador de leões, trapezista social, "palhaço" a tempo inteiro. Pelas suas multifacetadas apetências e por ser o mais chique dos portugueses, eu penso que Castelo Branco é um nome a considerar. Na área da visibilidade social, conseguindo mesmo, ultrapassar Castelo Branco, proponho o Emplastro. O Emplastro é, porventura, o português que mais vezes apareceu na televisão. Por isso e por ser também extremamente fotogénico, considero fazer todo o sentido a inclusão do Emplastro na lista. No campo político proponho Manuel Maria Carrilho por personificar a seriedade, autenticidade, fair-play em debate com os seus adversários e, incontestavelmente, por trazer para Portugal essa novidade espectacular de utilizar Bárbara Guimarães e seu rebento em campanha política por ruas da capital. Floribella é o nome que se segue. Por ter levado à histeria milhares de criancinhas portuguesas, por ter lançado a moda das saias rodadas com tule a aparecer por baixo e por ter dado um contributo inestimável para a língua portuguesa com o seu "hiper-super.........não sei o quê fixe", faz sentido que se lhe preste homenagem. Na música, confesso ter alguma dificuldade em escolher, tantos são os talentos nesta área. Depois de muito reflectir, decidi que Zé Cabra é aquele que melhor ilustra esse fenómeno tão português que é a música "pimba". Pela riqueza das letras, sonoridade melodiosa da voz e inovador visual, penso que Zé Cabra é o que melhor pode representar a música. Gostaria também de incluir o padre Borga, por razões óbvias, mas tenho medo de ferir susceptibilidades e eu sou uma pessoa muito respeitadora. Agradeço que me enviem as vossas sugestões para que possamos acrescentar mais nomes à lista.

(Ai que me faltou o Vale e Azevedo...)

Love and ligth!

Papelinhos

2006-10-26T16:15:00.000+01:00

Pegando num livro, serenamente adormecido na minha estante, encontrei dois papelinhos rabiscados à pressa. As letras formaram palavras e as palavras recordaram-me tempos idos, quando eu tinha tempo para apontar freneticamente tudo o que lia e, de algum modo, me interessava. Agora, tenho que contar com o que me chega às mãos, quase por artes mágicas.

Primeiro papelinho (por ordem de leitura)

"Onde li eu que no momento final, quando a vida, superfície sobre superfície, se incrustou de experiência, saberás tudo, o segredo, o poder e a glória, porque nasceste, porque estás a morrer, e como tudo poderia ser de outra maneira? És um sábio. Mas a sabedoria maior, nesse momento, é saber que só o soubeste demasiado tarde. Compreende-se tudo quando não há mais nada a compreender."

in O Pêndulo de Foucault, Umberto Eco

Segundo papelinho

"Porque eu sou a primeira e a última. Eu sou a venerada e a odiada. Eu sou a prostituta e a santa."

Fragmento de Nag Hammadi

A frase constante do segundo papelinho esteve afixada no meu quarto, quando eu estudava em Coimbra, até um belo dia a minha mãe se abeirar e perceber horrorizada o que eu tinha em destaque na parede. Em vão, tentei explicar o melhor que pude que não tinha mal nenhum até porque estava lá a palavra "santa". Levei um sermão e tive que retirar a frase. Encontrei-a agora, passados anos...

Love and ligth!

O piercing

2006-10-24T20:56:00.000+01:00

O trabalho tem sido muito o que não me deixa muito tempo livre e me impossibilita de manter este blog tão actualizado quanto eu gostaria. Hoje, no entanto, arranjei um tempinho livre para trazer a Mel de volta. Ainda se lembram dela?

"Sinto uma dor e cerro os dentes.

- Ora, cá está! Agora é só... e, pronto! Vá, vê-te lá ao espelho!

Levanto-me da cadeira, sentindo um ligeiro ardor na pele e olho-me ao espelho. O piercing minúsculo brilha no meu nariz e dá-me uma incontornável vontade de rir ao imaginar a reacção do formador da próxima vez que for assistir a uma aula minha. Na verdade, se hoje acabei de fazer mais um piercing, posso dizer que o devo ao referido senhor. Tudo se passou na reunião que aconteceu depois de mais uma ronda de assistências. Quando chegou a minha vez de ser avaliada, ele não foi nada complacente e, pura e simplesmente, arrasou-me. Disse que eu tinha cometido erros científicos, que não tinha evoluído nada desde a última assistência e que me tinha arriscado a ouvir algo menos próprio pela forma como respondi a um aluno. Fiquei um pouco surpreendida com uma crítica tão acutilante porque a percepção com que eu tinha ficado é que a aula não tinha corrido assim tão mau. Ainda assim, não contra-argumentei, decidida a ouvir pacientemente e em silêncio as observações dele. Mas depois ele começou a tecer comentários acerca da forma como eu me arranjava, acrescentando que não era a mais adequada para uma professora. Desancou nos meus jeans e nas minhas All Star e terminou dizendo que eu tinha que perceber que já não estava na faculdade, mas sim num local onde tinha responsabilidades. Comecei a sentir o nervosismo a tomar conta de mim e não me contive, acabando por lhe dizer que a indumentária não estava directamente relacionada com a competência científica de uma pessoa e se, relativamente à avaliação da minha aula, eu não tinha dito nada, no entanto, considerava que a forma como eu me vestia era uma questão pessoal que não era para ali chamada. Ele tirou os óculos e olhou para mim, espantado, e eu fiquei com a sensação que ele não estava habituado a ser afrontado. A Fernanda tentou deitar água na fervura, dizendo que aquilo era apenas um pormenor sem importância, mas eu não desarmei e insisti na minha ideia, reforçando que não ia abdicar da minha autenticidade em favor de convenções sem sentido. O formador voltou a colocar os óculos, a meio do seu nariz bolboso, e no seu tom falsamente paternal aconselhou-me a ouvir com mais atenção o que pessoas com mais experiência do que eu tinham para dizer. A Fernanda voltou a intervir, de uma forma peremptória, pondo fim à discussão e eu não voltei a abrir a boca, decidindo naquele preciso momento que a minha resposta iria ser dada na próxima assistência. Aquele piercing era a minha tomada de posição. Sei que a partir deste momento o meu estágio está perigosamente em risco, mas a verdade é que eu não posso permitir que um catedrático antiquado me discrimine, só pelo facto de eu não usar uma saia que suba o suficiente para que ele possa deitar olhadelas lúbricas às minhas pernas como faz com as minhas colegas.

- Obrigada Fred! Ficou óptimo!

Ele faz-me uma espécie de vénia e devolve o agradecimento - Obrigado eu. Ficaste linda. E a tatto, é para quando?

Eu rio-me antes de lhe responder - Para isso, ainda preciso de arranjar coragem.

Pago os serviços do Fred e saio, sentindo-me o máximo com o meu novo piercing. A única coisa que me preocupa vai ser a reacção da minha mãe. Para lhe dizer que tinha um piercing no umbigo deixei passar um ano inteiro e aproveitei a noite de Natal, quando a família estava toda reunida, para lhe dar conhecimento. Assim, ela não teve grandes hipóteses de ter um ataque. Agora este, não vai dar mesmo para esconder."

Prometo que voltarei o mais rápido que me for possível.

Love and ligth!

Evolucionistas contra criacionistas

2006-10-16T15:51:00.000+01:00

O texto que se segue não é da minha autoria. Resulta das minhas investigações sobre temas curriculares que tenho de leccionar. Não resisti, no entanto, a partilhá-lo com todos os meus blogamigos.

" A cruzada contra Darwin vai de vento em popa. Recorrendo a presumíveis argumentos científicos, as novas gerações de criacionistas procuram sabotar os alicerces da teoria da evolução para impor aquilo que baptizaram como «ciência da criação», que explica os processos de adaptação e a diversidade dos organismos terrestres pela intervenção de um Criador sábio. Sobretudo nos Estados Unidos e na Austrália, mas também no Brasil, em Itália, na Turquia e em outros países desenvolvidos, os antievolucionistas procuram semear na opinião pública dúvidas sobre a credibilidade científica da evolução, fazem crer que a criação divina constitui uma alternativa à teoria de Darwin e que deve, por conseguinte, ser ensinada nas aulas de Ciências Naturais e incluída nos manuais escolares, enquanto lutam nos tribunais para que os governos imponham aos professores dos estabelecimentos públicos o ensino dos novos postulados do criacionismo.

As universidades norte-americanas estão preocupadas com o crescente analfabetismo científico que impera no país. Todos os anos aumenta o número de estudantes que acredita que «a comunidade científica está dividida sobre a evolução», e que «a evolução é uma teoria por provar». É a própria comunidade científica que chama a atenção para a suposta «ciência da criação» que é, na verdade, uma pseudociência. A teoria da evolução é sólida como o granito e os antievolucionistas menosprezam e manipulam os métodos científicos e os debates entre investigadores para defenderem os seus princípios religiosos e aspirações políticas.

Mas este alerta dos cientistas é abafado pela propaganda dos criacionistas que conseguiram semear a confusão entre aqueles que não sabem muito bem o que defende e representa a teoria da evolução. A maior parte dos cidadãos dos Estados Unidos acredita em algum mito ou superstição em torno do aparecimento da vida. É isso que mostra um inquérito realizado em 2001 por uma organização que estuda há 70 anos a natureza e o comportamento humanos. Cerca de metade dos norte-americanos acredita no criacionismo. 45% dos inquiridos pensa que Deus criou o ser humano há mais ou menos 10 mil anos. Embora a outra metade aceite que a nossa espécie resulta de um processo evolutivo que se prolongou por milhões de anos, 37% das pessoas deste grupo está convencida que o dedo divino interveio em algum momento. O inquérito também demonstra que há mais norte-americanos a acreditarem em Satanás do que na evolução. (...)

Como não podia deixar de ser, A Origem das Espécies irrompeu no mundo teológico como um elefante numa loja de porcelanas, pois punha em causa a história das origens da vida relatada no Genesis bíblico. A obra de Darwin, ao sobrepor a selecção natural à Mente Criadora, foi acusada de ser uma enorme fraude e uma tentativa para destronar Deus. Todavia, a Igreja, ultrapassada pelas provas científicas a favor da teoria da evolução, começou a admitir gradualmente que o darwinismo não era incompatível com a fé religiosa. Na encíclica Humani Generis, publicada em 1950, Pio XII admitia a evolução como uma hipótese legítima, mas considerava que era insuficientemente sustentada e potencialmente incerta. Quase meio século depois, em 1996, João Paulo II emitiu um comunicado no qual convidava os cristãos a considerarem o processo evolutivo como um facto efectivamente comprovado. Embora a maior parte da hierarquia católica considere a Bíblia como alegórica, há muitas seitas protestantes e católicas que defendem o criacionismo literal pois levam à letra relatos como os de Adão e Eva ou da Arca de Noé. (...)

Apesar dos reveses, os criacionistas que interpretam a Bíblia de forma literal não se deram por vencidos e continuam a semear a confusão nas suas instituições de investigação, museus, páginas da Internet, livros, panfletos. Insistem que a teoria da evolução está errada e que têm provas científicas para a rebater. O presidente Ronald Reagan fez eco desta propaganda ao referir-se à evolução como «uma teoria, apenas uma teoria científica e, nos últimos anos, tem sido posta em causa no mundo da ciência». E o recém-reeleito presidente George W. Bush assim como alguns membros de peso do seu governo afirmam abertamente serem criacionistas.

É certo que a evolução é uma teoria, mas é provavelmente a mais bem documentada de toda a ciência. (...) Os avanços da genética e da biologia molecular deram um corpo sólido às noções vagas de hereditariedade e de variabilidade com que Darwin e os seus contemporâneos se tinham de contentar."

(adaptado de «De onde viemos ? Polémica científica sobre as origens e a evolução do Homem », Superinteressante, Março 2005)

Para que conste, eu sou agnóstica, quase ateia, mas respeito a crença de cada um ( não confundir crença com obtusidade).

Love and ligth!

Filosofia vs Psicologia

2006-10-11T23:32:00.000+01:00

Este ano lectivo sinto-me como um peixe fora da água. A minha escola não é das mais agradáveis (algumas das razões já foram apontadas num post anterior), e, infelizmente não estou a leccionar Filosofia mas sim Psicologia. Não que eu tenha algo contra a Psicologia, mas a verdade é que não é a mesma coisa, senão vejamos: programas extensíssimos, manuais prolixos (quando os há...) e conteúdos exigentes demais para uma simples professora de Filosofia. A verdade é que na faculdade nunca tive nenhuma cadeira de Psicologia. Tive apenas uma treta chamada Psicologia Educacional, na qual se aprendia rigorosamente nada e cujas frequências eram simples testes americanos. Sendo assim, não me sinto muita à vontade para falar na constituição do cromossoma, na estrutura do ADN, em aminoácidos, bactérias e muitas outras coisas que ainda vou ter que estudar ao longo do ano. Evidentemente que, acerca de alguns conteúdos, eu tenho umas "luzes", mas isso não basta principalmente quando se está a dar aulas a alunos do 12º ano e que ainda por cima são de Ciências. Depois acontecem situações como estas: «Qual é a constituição dos cromossomas?» e os alunos começam a responder, utilizando para tal, termos que eu não domino. «Calma» digo «Eu só queria que me dissessem que o cromossoma é constituído por genes» acrescento, humildemente. Ou então, esta: a propósito das áreas corticais e das suas funções, pergunta uma aluna, diligentemente «Então a impotência é causada por uma lesão no hipotálamo?». Resolvi responder francamente e confessar a minha ignorância, em vez de me arvorar em grande conhecedora do assunto «Bem, o hipotálamo regula o impulso sexual, mas não sei se uma lesão no hipotálamo tem alguma coisa a ver com o problema da impotência. Que tal perguntar à sua professora de Biologia? Entretanto, eu vou também ver se descubro a resposta.» Depois, para me sentir melhor e demonstrar algum conhecimento sobre o assunto, expliquei que muitas vezes a impotência tem uma causa psicológica e divaguei um pouco sobre o tema. O problema é que tenho três Psicologias diferentes: Psicologia A 12º ano (os conteúdos desta são acessíveis, mas o problema reside no facto de não existir manual editado. Se há dois anos já houve Psicologia A 10º ano e o ano passado Psicologia A 11º ano porque é que o manual do 12º ainda não existe? Não sabiam que depois do 11º ano se segue o 12º ano?!!); Psicologia A 11º ano, cujo programa começa pela filogénese e antropogénese, assunto que eu domino, mas não com as miudezas infinitas que o único manual que existe contém. O que é que eu percebo de interacções entre moléculas, proteínas, aminoácidos, ADN e ARN? Por fim, tenho Psicologia B 12º ano e os conteúdos começam pela genética e pelo sistema nervoso central. Sendo assim, tenho saudades da minha Filosofia, espaço onde me sinto perfeitamente em casa, onde posso tentar desbravar caminhos, onde tento clarear conceitos, onde tento abanar ideias feitas, preconceitos... Não posso fazer isso em Psicologia? Posso. Alguns conteúdos prestam-se ao debate, mas a questão é que com um programa tão extenso para cumprir, não é exequível gastar o precioso tempo em discussões. Este é, portanto, mais um paradoxo do nosso ensino que pode ser colmatado se colocarem psicólogos a leccionar as disciplinas de Psicologia e contra mim falo porque a acontecer isso são muitos horários que deixam de existir para o grupo de Filosofia. Disseram-me que já estão a sair alguns licenciados de Psicologia-via ensino, o que me parece mais um paradoxo porque se eu tivesse ido para Psicologia não seria certamente para dar aulas, mas esta é apenas a minha perspectiva. Tenho, portanto, saudades das minhas aulas de Filosofia que não servem apenas para debitar matéria, mas também para alargar horizontes. Muitos adolescentes são extremamente preconceituosos (demonstram algumas atitudes racistas, outras discriminatórias ao nível da preferência sexual de cada um, ou então ao nível do culto religioso...) e dá-me sempre um enorme prazer tentar que eles vejam estes assuntos sobre uma outra perspectiva. Recordo-me de há dois anos estar numa escola onde alegadamente havia um miúdo homossexual. A primeira vez que ouvi falar dele foi pelos alunos de uma das minhas turmas que se referiram a ele como «sabe s'tora, ele é... larilas». Aproveitei logo a deixa para falar um pouco sobre o assunto e para tentar desmistificar aquilo que me fosse possível. «Vocês nunca pensaram que para além desses nomes estereotipados que lhe chamam está uma pessoa igualzinha a vós, com sentimentos, e que, eventualmente está a sofrer por ser tratada dessa forma?». Este foi o meu ponto de partida para falarmos de muitas coisas relacionadas com a homossexualidade e, no final, tive o prazer de ver gestos de assentimento e expressões pensativas. Indiquei-lhes alguns livros onde poderiam ler relatos de casos de homossexualidade e da vivência tortuosa das personagens, muito em parte, em virtude da incompreensão da sociedade. Passados uns dias dois ou três alunos informaram-me que estavam a ler «aquele livro do Daniel Sampaio». São algumas pequenas vitórias que enchem o meu ego de orgulho. Nessa mesma escola, partilhei com um colega de Filosofia este facto e ele reprovadoramente respondeu-me «andas a incitar os alunos a considerarem natural um processo que é contra-natura?». Ele é de Filosofia! Devia ter um espírito aberto, mas depois constatei que ele também era contra o uso do preservativo e que o sexo era só para procriar. Claro que lhe tive que dizer «Coitada da tua mulher!». Era um colega simpático, tirando estas diferenças insuperáveis entre a minha forma de ver as coisas e a dele. Este ano continuarei então com as minhas psicologias, esperando que o próximo ano me traga outros raios de sol.

Love and ligth!

Repúblicas e Monarquias

2006-10-07T23:52:00.000+01:00

Há três dias comemorou-se o Dia Mundial do Professor. Não me apeteceu comemorar porque acho que não há nada para comemorar (estou desiludida, cansada e farta de falar sobre este assunto). Foi também o aniversário da Implantação da República. Não me apeteceu comemorar porque acho que não há nada para comemorar (com o actual rumo que o nosso país leva, não sei o que pensar desta "república"). Esta cogitação traz-me à lembrança os meus bloamigos do Condado que são convictamente monárquicos e estão profundamente tristes por se celebrar mais um ano sob a implantação da República. Num comentário que fiz a um post deles, alguém me perguntou «então, das Cruzes de Cristo nos jeans? Não ficou nenhuma reminiscência?» e eu lembrei-me que nos meus loucos anos de faculdade, pejava as calças de ganga de Cruzes de Cristo, primorosamente traçadas, ouvia Heróis do Mar e Sétima Legião, defendia a independência da Galiza e sonhava com caravelas ao vento. Foi o meu período de exaltação patriótica. Continuo a gostar do meu país. Já expressei, em blogs que visito, as minhas opiniões acerca de assuntos que, directa ou indirectamente, remetem para o conceito de pátria e nelas está sempre presente a mesma ideia: gosto de Portugal. Gosto do país, à beira-mar plantado, com uma posição geográfica invejável que, na minha modesta perspectiva, devia ser melhor explorada. Gosto do clima ameno, quando comparado com outros países da Europa, que permite que possamos desfrutar do campo, da praia, das montanhas, dos rios. Gosto das aldeias perdidas, aninhadas no sopé de um monte, das casas de pedra acotoveladas, da hospitalidade das gentes. Gosto da nossa longa história que nos fez um povo de marinheiros e que inspirou Camões e Pessoa. Gosto da saudade. Não gosto dos nossos governantes, ou melhor, da política seguida pelos nossos governantes que parecem obstinados em querer afundar o nosso país. Não sei se a culpa é deste governo, daquele ou do outro. Do que me lembro das minhas aulas de História do Secundário, a perda do papel preponderante que Portugal teve no mundo e o atraso económico não são de agora, nem de há cem anos. A minha personagem favorita dos Maias, o Ega, ateu e de ar mefistofélico já o dizia: "Aqui importa-se tudo. Leis, ideias, filosofias, teorias, assuntos, estéticas, ciências, estilos, indústrias, modas, maneiras, pilhérias, tudo nos vem em caixotes, pelo paquete. A civilização custa-nos caríssimo, com os direitos de Alfândega: e é em segunda mão, não foi feita por nós, fica-nos curta nas mangas...". Estes nossos governantes consideram que os problemas que atravessam o país se resolvem fechando escolas, maternidades, urgências de hospitais, congelando salários, desmoralizando trabalhadores, assistindo impávidos à deslocalização de empresas. Estes factos levam-me a reflectir e à crucial interrogação: é esta a república que eu quero? Estaríamos melhor com um D.Dinis, soberano culto, que fundou a primeira universidade do país, instituiu o português como língua oficial em todos os documentos judiciais e cultivou a diplomacia, ainda que fosse um guerreiro de respeito? Ou então com D. João II que, segundo reza a história, era um rei inteligente, competente e de vistas largas? Isto soa, muito provavelmente, a lirismos. Os tempos são outros e já não se fazem soberanos assim. Repúblicas ou monarquias à parte, o que eu queria ver aceso era o espírito da portugalidade, em tudo o que ele teve de bom e gostava de o ver reflectido nos nossos governantes cinzentos, agarrados às suas ideias pequeninas, convencidos que são melhores do que todos os outros. Assim, precariamente equilibrada nesta dúvida existencial, penso que parto numa dessas caravelas da minha imaginação e aporto num lugar longínquo onde a realidade seja substancialmente diferente.

Love and ligth!

Uma paixão

2006-09-29T15:19:00.000+01:00

Vou hoje recuperar a Mel e as suas aventuras. Como a acção narrada se passa no final do 1º período, a explicação freudiana é óbvia: trata-se de um acto falhado. O que eu queria mesmo era estar a terminar o 1º período.

"Sempre que penso na relatividade do tempo, acode-me à lembrança "A Persistência da Memória" de Dali. Quando tomo consciência, percebo que estou no final do 1º período, mas se olhar para trás, ainda ontem era o primeiro dia de Setembro. Tive a minha primeira aula assistida pelo formador da Universidade, que não correu bem nem mal; convidei, pela primeira vez, um aluno a sair da sala de aula (o Bruno, um aluno gordinho do 10º ano que gosta de medir forças comigo) e estou, pela primeira vez na minha vida, a decidir uma pequena parte do futuro dos meus alunos, no complicado processo que é atribuir classificações de zero a vinte. É o que eu faço neste preciso momento, sentada numa mesa redonda do polivalente, com o dossier do professor aberto à minha frente e um café ao lado. Não é usual um professor sentar-se ali, por isso, os poucos alunos que por ali circulam, olham-me com algum espanto, mas eu prefiro enfrentar os seus olhares de surpresa do que ouvir as intermináveis histórias das minhas colegas ou, então, ser pela vigésima vez, convidada a contribuir para mais uma campanha "não sei das quantas", por uma implicativa colega de Educação Física que acha que as pessoas não têm mais nada para fazer ao dinheiro. Comparo mais uma vez as classificações de dois alunos, acerca dos quais tenho dúvidas, e mantenho uma certa preocupação, temendo não estar a ser completamente justa. Mordisco a ponta do lápis, num claro sinal de indecisão, e espero que desça sobre mim alguma luz que me ilumine, mas o que subitamente sinto é precisamente uma sombra. Ergo os olhos e deparo com o Lindo, parado à minha frente. Instintivamente fecho o dossier e espero que ele se decida a dizer alguma coisa. Noto algum nervosismo estampado no seu rosto e interrogo-me sobre o motivo dele estar ali especado a olhar para mim.

- Posso falar consigo, s'tora? - resolve-se ele finalmente.

Resolvo jogar pelo seguro - Se é por causa da tua nota, é melhor esperares pela aula para conversarmos acerca desse assunto.

- Não é por causa da nota. É uma outra coisa.

Olho surpreendida para ele e penso que outro assunto é que ele pode ter para tratar comigo e que o deixa à beira de um ataque de nervos. Ele puxa uma cadeira e senta-se mesmo à minha frente, apoiando o queixo entre as mãos. De repente, uma terrível suspeita começa a apoderar-se de mim e começo a sentir-me horrivelmente desconfortável.

- O que tenho para lhe dizer é particular.

As minhas suspeitas adensam-se e recosto-me na cadeira numa tentativa de aumentar a distância entre nós.

- Certamente já reparou que eu gosto muito de si...

Resolvo interrompê-lo - Ainda bem. Gosto que os meus alunos gostem de mim.

- S'tora, eu gosto de si de uma outra maneira.

Tremo só de pensar no que se seguirá, mas não me ocorre nada de inteligente para dizer.

- S'tora, estou apaixonado por si.

Levo um susto e apesar de já estar praticamente a adivinhar o que ele ia dizer, espanta-me a audácia dele. Percebo que a bola está agora do meu lado porque depois de fazer aquela revelação, o Lindo fechou-se num silêncio pesado. Decido abordar o asunto diplomaticamente - Lindo, provavelmente estás a fazer uma grande confusão. É natural os alunos sentirem alguma admiração pelos seus professores...

Ele abana energicamente a cabeça - S'tora, isso aplica-se a miúdos do 7º ano. Eu tenho 19 anos e sei muito bem o que é estar apaixonado.

O argumento dele desarma-me mas não me posso dar por vencida - Ainda assim. Eu penso que estás a projectar em mim... - mais uma vez não consigo acabar a minha frase.

- Eu ando sempre à sua procura para ver se a vejo. Aos fins-de-semana sinto a sua falta e não paro de pensar em si, portanto, gostava que me levasse a sério.

Vejo que não tenho escapatória possível e que vou ter de falar a mesma linguagem que ele - Olha Lindo, em primeiro lugar, acho que a escola não é o local mais adequado para ter esta conversa, mas já que tomaste a iniciativa eu vou dizer-te o que penso.

Ele suspira fundo, certamente ansioso por saber o que eu vou dizer a seguir e eu prossigo implacável - Respeito o teu sentimento mas deves saber que ele não é correspondido. Gosto de ti como gosto de todos os meus alunos, mas nada mais do que isso.

Ele morde os lábios e eu sinto uma certa pena dele mas não sei que mais lhe posso dizer. Ele acaba por me poupar esse trabalho - Se eu não fosse seu aluno era possível gostar de mim?

É a minha vez de suspirar - É uma questão que não se pode colocar nesses termos.

Ele esboça um gesto de desalento com a mão - Em conclusão, não sou correspondido.

Admira-me que só agora ele tenha inferido isso, mas ainda assim resolvo reforçar a sua brilhante conclusão - Não, não és correspondido.

Durante um momento ele olha-me com aquela expressão de cachorrinho abandonado e eu volto a sentir uma certa dose de pena. Ele afasta a cadeira da mesa e levanta-se devagar - Desculpe qualquer coisa, s'tora.

Eu acompanho-o com o olhar e vejo o seu ar cabisbaixo ao abandonar o polivalente. Quando finalmente desvio os olhos, deparo com outro aluno que, do extremo do pavilhão, me fita insistentemente. É o Joka, o meu aluno surfista, e a sensação que eu tenho é que fui apanhada em falta. Pego rapidamente nas minhas coisas e saio dali em passo apressado. Não sei muito bem explicar porquê mas, de repente, sinto que o meu dia está irremediavelmente estragado."

Continuarei oportunamente (ou quando tiver tempo) as aventuras e desventuras da prof virtual.

Love and ligth!

O documento

2006-09-26T20:36:00.000+01:00

Não é o meu género postar sobre o que me acontece no dia-a-dia. No entanto, hoje vou violar essa pequena regra. Afinal as regras existem para serem violadas. Há um ano troquei de carro. O concessionário, como é habitual, tratou da papelada necessária para que os documentos me fossem enviados para casa. Passado meio ano, estava eu a fazer uma daquelas limpezas aos papéis, extractos de multibanco, que se vão acumulando nas carteiras quando verifiquei que o título de registo de propriedade nunca me tinha sido enviado. A única coisa que eu tinha era uma guia que já estava caducada há meses. Telefonei para o stand, que lavou as mãos, dizendo que se o título nunca tinha chegado o problema não era deles mas meu. «Claro» disse eu «a vocês só interessa vender o carro, mais nada.» Resolvi ir directamente à Direcção Geral de Viação saber o que é que tinha acontecido ao meu documento. A senhora que me atendeu fez uma pesquisa no computador e descobriu que o documento tinha sido emitido, enviado e devolvido. «Devolvido porquê?» perguntei eu. «Morada incorrecta» respondeu ela. Verifiquei a morada e constatei que estava correcta. «Então, o registo foi devolvido e o que é que lhe aconteceu?» perguntei inocentemente. A senhora explicou-me que os registos devolvidos eram destruídos. «Destruídos?» exclamei eu, incrédula «Um registo é devolvido, passam-se meses, um carro foi comprado e não é de ninguém. Anda por aí...». Discussões à parte, perguntei à senhora como é que podia resolver o problema. «Bem, tem que ser pedida uma segunda via». Pedi uma segunda via e paguei 33 euros. Mais ou menos três meses volvidos, a bendita segunda via nunca me chegou a casa. Rumei novamente à DGV e atendeu-me uma senhora que estava a substituir a outra que, anteriormente, me tinha atendido. Contei a lengalenga toda, ela procurou no sistema e...surpresa! A segunda via tinha sido emitida, enviada e devolvida! Motivo: morada errada. Comecei a passar-me. A senhora carimbou-me o papel provisório por mais uns dias e disse para eu lá voltar para a semana quando a colega dela já estivesse ao serviço. Fui para casa, pensei no assunto e resolvi acautelar-me. Fui à Junta de Freguesia e pedi um comprovativo de morada (queria munir-me com um documento que provasse inequivocamente que aquela era, de facto, a morada correcta). Armada com o documento, voltei, passados uns dias, à DGV. Ia a começar a desfiar o rosário, mas a senhora interrompeu-me dizendo que já sabia do que se tratava. O meu caso não era único. Na transição do título de registo de propriedade para o Documento Único, muitos houve que nunca chegaram ao destino. Assim, a Imprensa Nacional Casa da Moeda resolveu enviar os ditos documentos directamente para o serviço dos Registos e do Notariado. A senhora disse que ia fazer o pedido e que daí a dez dias eu podia ir lá buscar o documento. Ora, o meu post de hoje tem precisamente a ver com esta última etapa (claro que eu tinha que contar a história toda para vocês perceberem). Hoje, dirijo-me ao Registo Comercial e espero pela minha vez de ser atendida. Confesso que não estava há muito tempo à espera quando chegou a minha vez. Dirijo-me à funcionária que me diz «a senhora pode-se "assentar"». Fico logo bem-disposta! "Assento-me" e digo ao que venho. Entretanto, pelo meio, uma outra funcionária abeira-se dela, questionando-a sobre um registo de um carro, uma confusão, uns PH, uns PAA ou o diabo a sete e ela, confusa, tropeçando nas suas próprias palavras, tenta explicar à outra o que tinha feito. Enquanto isso, eu espero. A colega vai-se embora e ela lembra-se que eu existo «"atão", vamos lá a ver». Depois de eu explicar o que venho buscar, atira-me ela, de olhos esbugalhados «ai, mas isso "num" vem p'rá "qui"; isso vai p'ra casa». Tento explicar e a criatura insiste que ali não há documentos nenhuns. Acabo por lhe dizer, peremptóriamente, que a colega que está na DGV me afirmou que os documentos seriam enviados para aquele serviço. Ela lá se levanta, com uma camisola muito mal amanhada, e diz que vai ver. Eu espero. Volta, passados uns longos minutos, com um cheque na mão e "assenta-se". Eu, na minha louca ingenuidade, convenço-me que me vão reembolsar os 33 euros. «Fui ver aos pendentes e "num" está lá nada», diz. Percebo, desiludida, que o cheque não é para mim e fico à espera que ela diga mais alguma coisa. A criatura enfia o cheque dentro de um envelope, preenche um impresso e eu à espera. Numa atitude masoquista, resolvo ver até onde vai a incompetência dela. Continuo à espera e, entretanto, abeira-se um daqueles chicos-espertos que "quer só perguntar uma coisa". Para meu espanto ela começa a atender o chico-esperto e volta a esquecer-se de mim. Penso que já é demais e, sem meias-medidas, pergunto-lhe bem alto «Quando é que pensa resolver o meu problema?». «Eu disse p'ra esperar um bocadinho». Ainda por cima mentirosa! «A senhora disse-me que não estava nada nos pendentes; não me disse para esperar um bocadinho!». Um senhor ao lado «É uma vergonha! Põe-se a atender os outros e nós à espera!» Ela, enfiada, desaparece pelo meio das secretárias, porém, consigo vislumbrá-la a falar com outra funcionária. Essa funcionária vem ter comigo, eu explico-lhe do que se trata, ela dá meia-volta e daí a dois minutos volta com a pasta dos "Pendentes" na mão e o meu almejado documento. Nisto tudo, terei perdido à volta de três quartos de hora.

Moral da história: não costumo criticar ou ser desagradável gratuitamente. A funcionária do "assentar" é, do meu ponto de vista, inadequada para estar num serviço de atendimento público, senão vejamos: 1) fala mal; 2) veste-se mal (penso que quem lida com o público deve ter algum cuidado com o vestuário. Eu também não vou dar aulas vestida de qualquer maneira); 3) não sabe fazer o seu serviço, ou seja, é incompetente. Mais tarde, pensei «Coitada, se calhar estava num dia menos bom», mas há pouco, ao falar com alguém sobre o sucedido, soube que ela é sempre assim. Parece que quem é atendido por ela tem sempre grandes problemas. As ilações, tire-as quem quiser. Não bastava o festival do documento perdido algures entre a INCM e a minha casa e para terminar ainda tive que gramar o pastel. Irra, que mais vale não trocar de carro!

Desculpem a seca!

Love and light!

Frida Kahlo

2006-09-24T20:42:00.000+01:00

Ando sem tempo para escrever, ocupada a estudar cromossomas, genes, nucleótidos, cariótipos e outros conceitos interessantes. Assim, partilho convosco uma obra de uma das minhas pintoras preferidas - Frida Kahlo. Para quem não conhece, Frida foi uma pintora mexicana, casada com Diego Rivera. Foi uma mulher que lutou durante grande parte da sua vida contra a dor, mas que viveu com uma tenacidade e uma ousadia invejáveis. Foi uma revolucionária a nível artístico, político e sexual. Por isso é que eu gosto dela. Assim, sem mais.

Fiquem bem!

Love and ligth!

Uma regência

2006-09-20T23:47:00.000+01:00

Num momento em que o cansaço, o desalento e a revolta têm sido os meus companheiros diários, apetece-me voltar a vestir a pele da Mel e julgar que ainda sou uma estagiária inconsciente com múltiplas possibilidades à minha frente.

"A minha primeira regência correu relativamente bem e a Fernanda elogiou a minha capacidade comunicativa. No entanto, a aula que a Maria José tinha dado uns dias antes foi muito melhor do que a minha, fundamentalmente, porque a Maria José, à custa de muito esforço e dedicação, consegue imaginar estratégias diversificadas para apresentar a matéria, o que acaba por dinamizar a aula. Eu acho que o único ponto fraco dela é o timbre da sua voz que é fininho e irritante. Colocando de parte esse pormenor, considero que ela vai dar uma excelente professora. A mesma observação não posso fazer relativamente à Teresa, que está claramente em pânico, no meio da sala, incapaz de manter a ordem com as suas admoestações em tom maternal e enrolando-se no seu próprio discurso confuso. Eu, a Luísa e a Maria José trocamos olhares entre nós e observamos a Fernanda que, tal como nós, se encontra sentada no fundo da sala e escreve sem parar no seu caderninho de notas, de capa dura, que nós já conhecemos muito bem. Começo a sentir aquela sensação familiar de embaraço por solidariedade e concluo que não vale a pena apontar nada porque a prestação da Teresa está a ser uma absoluta desgraça. Na carteira ao lado, um aluno tamborila com o lápis na mesa e o ruído começa a irritar-me. Deito-lhe um olhar gelado e, em troca, ele pisca-me o olho. Não sei se devo ficar indignada mas, inevitavelmente, acaba por me assomar um sorriso aos lábios que é prontamente imitado pelo aluno em questão. Volto a olhar para a frente mas passados breves instantes, volto a deitar-lhe uma olhadela dissimulada. Ele tem o cabelo comprido e encaracolado, olhos negros e roupas largas e escuras. A turma é de Artes e eu penso logo que ele tem um verdadeiro estilo de artista. Finalmente o tormento da Teresa chega ao fim e todas nós suspiramos de alívio. O aluno-artista lança-me um sorriso e despede-se com um «tchau, aí!» ao qual eu correspondo, bem-educada, com um «adeus». Acodem-me à lembrança as palavras cautelosas da minha mãe, sempre preocupada com tudo. «Vê lá filha, não dês muita confiança aos alunos; olha que eles têm que te respeitar». Faço uma rápida retrospectiva, tentando avaliar se tenho dado, nas próprias palavras da minha mãe, muita confiança aos alunos. Por vezes, digo coisas das quais depois me arrependo, mas essa forma de agir tem a ver com a minha impulsividade. A ponderação não é uma das minhas virtudes. A Fernanda lembra-nos que temos de reunir para fazer a apreciação da aula da Teresa e juntas dirigimo-nos para a sala que funciona como gabinete do grupo de Filosofia. No seu jeito calmo, a Fernanda começa a tecer algumas considerações acerca da aula e, de um a forma objectiva, aponta-lhe os aspectos onde ela falhou. A Teresa acena afirmativamente com a cabeça, consciente de que as críticas são justas e adianta, como explicação para o que se passou, o nervosismo que a assaltou por saber que estava a ser observada e avaliada. A Fernanda pede a nossa opinião e nós, a contra gosto, porque é sempre complicado falar de alguém que está nas mesmas circunstâncias, acabamos por corroborar as ideias gerais dela. A Teresa está visivelmente cabisbaixa e nós consolamo-la, dizendo que a próxima correrá certamente melhor. A Fernanda termina a reunião, relembrando-nos da importância de termos o nosso dossier de estágio perfeitamente em ordem porque no final do mês teremos a primeira visita do formador da universidade que virá para assistir às nossas aulas. Uma onda de pânico invade-nos e eu sinto aquele típico ardor no estômago. Despedimo-nos umas das outras e eu encaminho-me para a sala de professores para navegar um pouco na net. Resolvo visitar pela quinquagésima vez o site do carro que eu quero, ou melhor, do carro que posso ter, oferta dos meus pais. Os pais são engraçados: dizem-nos que podemos escolher um carro, mas depois impõem uma série de restrições e nós acabamos por escolher não aquilo que queremos, mas aquilo que eles subtilmente sugerem. Penso, com pena, que vou mesmo ter que dizer adeus ao carro dos meus sonhos e ficar com a realidade, bem menos atractiva mas muito mais baratinha."

Agora já estou melhor. Fiquem bem!

Love and light!

Informação

2006-09-16T19:47:00.000+01:00

Serve o presente post para informar os interessados que escrevi um texto intitulado "A escola" que foi publicado n'Condado. Para quem quiser ler, por favor, aceda através dos meus links (está lá O Condado). Infelizmente, ainda não sei inserir directamente o link no texto.

A música

2006-09-16T19:02:00.000+01:00

Hoje de manhã, enquanto ia de carro, deu uma música que eu não ouvia há muito tempo. Não sei o nome da música; é uma daquelas músicas do género “house music”, produzidas por D.Js, com um batuque constante. Essa música trouxe-me à memória o início dos anos noventa e a paranóia das “raves”. Uma das primeiras “raves” em Portugal, aconteceu em Coimbra. Não estive presente nessa mas fui, logo a seguir, a uma que se realizou no castelo de Montemor-o-Velho chamada “Medieval Groove”. Essa noite foi um acontecimento para as gentes da vila de Montemor; concentraram-se nas imediações do castelo a admirar aquela estranha turba que vinha de vários pontos do país para dançar a noite inteira. Escusado será dizer que fiquei fã das “raves”. Fascinou-me o aspecto das pessoas que encontrei: as roupas originais, os piercings, as tatuagens, os penteados, os acessórios… Nessa noite, dancei até o sol nascer e de manhã, com a maquilhagem esborratada sob a luz crua do sol, fiquei genuinamente triste por a festa ter terminado.
Nos anos que se seguiram tornei-me uma frequentadora assídua: usava roupas estranhas, conhecia os nomes dos D.Js mais importantes (um ou outro chegou-me a ser apresentado), na Páscoa ia a todas as festas que normalmente tinham lugar no Algarve e dançava a noite inteira (sem nenhuma ajuda química; não às drogas em toda e qualquer circunstância. Nunca mais me esqueci de uma vez estar cansada e com dores nos pés e de o ter dito a uma conhecida minha que também era frequentadora de “raves”. Ela virou-se para mim disse – Tenho aqui uns comprimidos para as dores dos pés. Eu, ingénua, achei mesmo que ela me ia dar uns comprimidos para as dores. Só depois de ver o ar cúmplice dela é que percebi de que tipo de comprimidos estava ela a falar). Quando estava em casa dos meus pais e queria ir a uma dessas festas despedia-me, invariavelmente, da minha mãe com um «espera-me para o pequeno-almoço». Vezes houve, em que tive que telefonar para casa e reformular: «afinal só vou almoçar». Entretanto, no espaço de dois ou três anos deixei de achar piada às “raves”. Qualquer armazém servia para elas acontecerem, os frequentadores já não eram aqueles que inicialmente me tinham deslumbrado, mas sim um bando de putos de jeans (eu é que estava a envelhecer e não percebia…) e os meus ouvidos, martirizados por horas e horas seguidas de “tum, tum, tum” já não aguentavam noites inteiras de decibéis levados ao extremo. Hoje em dia, doem-me terrivelmente se eu for para o meio da pista de uma discoteca.
A música que hoje despoletou esta reminiscência fez-me sentir uma certa saudade desse tempo. Se tivesse ouvido Cure, Depeche Mode ou Sisters of Mercy teria sentido saudades da adolescência e dos primeiros anos de faculdade; se fosse Nirvana, levar-me-ia para um outro passado, mais introspectivo; Incubus transportar-me-ia para uma realidade mais recente. Eu sou daquelas pessoas que considera que os diferentes episódios da nossa vida deviam ser sempre acompanhados por uma banda sonora. É a música que vivifica as nossas memórias, que lhes dá forma e as torna presentes; é a música que nos ajuda a idealizar, a acalentar esperança, a desejar que os nossos sonhos se tornem realidades. Hoje a música transportou-me para uma realidade que me parecia tão distante, mas que ficou, repentinamente, tão perto e que me fez, saudosamente, recordar as noites em que, de braços erguidos para o céu, parecíamos esperar por uma bênção de um qualquer deus.
Love and light!

11 de Setembro

2006-09-11T13:40:00.000+01:00

Faz hoje cinco anos que a tragédia aconteceu. Eu, tal como muitas pessoas, nunca mais vou esquecer aquele dia que ficou marcado pelas piores razões possíveis. Há cinco anos atrás estava eu a almoçar em casa de uma amiga, completamente alheada à desgraça que se abatia sobre um outro país. Foi através de um telefonema que soubemos o que estava a acontecer. Corremos para a televisão a tempo de ver ainda o segundo avião a embater contra uma das torres do WTC. O José Rodrigues dos Santos estava com um ar completamente desnorteado e nós não abandonámos mais a televisão, ansiosas por tentar perceber o que se estava a passar. Os dias seguintes pertencem à história. Nesse ano, quando as aulas começaram, os alunos pareciam mais interessados em falar de Bin Laden do que em tentar perceber aquela imensa tragédia humana.

De facto, para muitos Bin Laden tornou-se num herói e num mentor. Não posso esquecer as imagens de alguns muçulmanos a festejar aquele golpe infligido, particularmente, aos EUA mas também a toda a humanidade. Não sei muito bem de onde provém o ódio profundo que muitos muçulmanos nutrem contra o Ocidente, aliás não entendo esta clivagem entre Oriente e Ocidente. Obviamente que são duas culturas com raízes históricas e religiosas diversas, mas parece que em determinado momento a diferença se transformou em ódio. Também não quero com isto afirmar que todos os muçulmanos são maus; não partilho da visão maniqueísta que muitos parecem querer fazer passar. Veja-se o exemplo dos filmes americanos onde o arábe é quase sempre mau (atenção, arábe e não muçulmano; nem todos os arábes são muçulmanos e nem todos os muçulmanos são necessariamente maus). Atente-se igualmente a alguma comunicação social que, muitas vezes, passa informações sobre o Islão que não são correctas, aumentando, porventura, a incompreensão face àquela religião. O exemplo mais flagrante é o termo «jiad» que é sistematicamente traduzido por «guerra santa» quando, na realidade, o termo quer dizer «esforço feito sobre si próprio para se tornar melhor». No entanto, também é verdade que alguns líderes islâmicos radicais adulteram a seu bel-prazer o que está escrito no Corão, para conseguirem os seus intentos. O obrigação do uso de véu por parte das mulheres muçulmanas é outra fabricação; em nenhuma parte do Corão é afirmada a obrigatoriedade do uso do véu; trata-se apenas de uma recomendação. Se fosse uma obrigação teria necessariamente que estar associada uma punição e tal não se verifica. Este hiato existente entre Oriente e Ocidente não me parece ser alimentado apenas por uma facção. Não é com constantes provocações e com políticas imperialistas que se pode resolver o problema. Na minha modesta opinião, os EUA e, em especial, este presidente, muito têm contribuído para adensar o fosso existente. Mas não vou entrar em assuntos acerca dos quais pouco percebo; deixo isso para os especialistas na matéria que, por sinal, até são muitos. Este post serve apenas para homenagear as vítimas do onze de Setembro.

Love and light para todos os que pereceram!

Um aluno especial (conclusão)

2006-09-08T23:55:00.001+01:00

Finalmente, vou concluir o post que comecei há uns dias atrás. Tinha ficado na parte em que o aluno entra na sala e se senta.

"Ele faz um gesto de assentimento com a cabeça e agradece - Obrigada, professora.

Dito o sumário e dou início à aula começando pela correcção do trabalho de casa. A Isabel, uma aluna extremamente bonita, dona de uns cristalinos olhos azuis, põe o dedo no ar - S'tora, eu li o texto em casa mas não consegui perceber muito bem a distinção entre a validade formal e material de um raciocínio.

- Muito bem, vamos lá ver isso - Durante meia-hora volto a explicar a diferença entre a forma e a matéria de um raciocínio e no final passo uma série de exercícios no quadro - O que eu quero que vocês façam é o seguinte: têm de avaliar estes raciocínios do ponto de vista formal e do ponto de vista material e justificar. Alguma dúvida?

Alguns alunos abanam negativamente a cabeça e começam a copiar do quadro os exercícios.

- Quinze minutos para a realização da tarefa - informo. Enquanto os alunos se afadigam na resolução dos exercícios , eu aproveito para observar melhor o novo aluno: o que mais se destaca nele é o cabelo louro - quase branco- que lhe cai em madeixas sobre os olhos e contrasta fortemente com a tez bronzeada. Ele está reclinado sobre o caderno e quando levanta a cabeça para copiar os exercícios do quadro, olha por entre os fios de cabelo, fazendo um trejeito para o lado. Um dos pulsos está adornado por várias pulseiras, feitas de missangas coloridas, e no outro destaca-se um grande relógio. Continuo a minha observação fascinada pelo estilo dele: as sapatilhas são da mesma cor da tee-shirt laranja, de uma marca de surf, e as calças apresentam uma profusão de bolsos. Ele volta a levantar a cabeça mas, desta vez, olha na minha direcção. Não sei se está a olhar directamente para mim porque não lhe consigo vislumbrar os olhos, mas por causa das dúvidas resolvo desviar a trajectória do meu olhar. O resto da aula, entre a correcção das tarefas e a continuação da matéria, passa num ápice. O toque estridente da campainha assinala o seu final e eu reúno rapidamente as minhas coisas, desejosa de tomar um café e ir para casa. Atravesso o átrio e dirijo-me directamente para o polivalente que é o local onde funciona o bar, tanto para alunos como para professores o que significa que há sempre uma grande confusão e barulheira, condimentada pela música da rádio da escola. Cruzo-me com alguns alunos do 10º ano que me lançam um sorriso e espero pacientemente pela minha vez de ser atendida. O grupo de alunos que está à minha frente é finalmente atendido e eu desvio-me para o lado para lhes dar passagem. Quando faço o movimento para me recolocar na fila alguém choca comigo. Preparo-me para deitar um olhar mal-humorado ao autor do empurrão mas ouço uma voz a dizer - Desculpe, professora.

Deparo com o meu aluno surfista parado mais ou menos ao meu lado. Ele afasta o cabelo dos olhos e vejo que são escuros, quase pretos. Quase podia jurar que ele tinha olhos azuis mas afinal nem todos os surfistas são louros, de olhos azuis. É bem mais alto do que eu e eu preciso de erguer ligeiramente a cabeça para falar com ele.

- Não a magoei, pois não?

Percebo que passou algum tempo entre o encontrão e a pergunta e que devo estar a fazer figura de parva, especada a olhar para ele - Não, não - respondo finalmente. Peço o meu café à funcionária de ar pouco simpático e encosto-me para o lado para lhe dar lugar. Ele pede um snack e após ser atendido atira-me um «até amanhã, professora». Devolvo-lhe a frase e começo a achar piada à sua boa-educação. Distraída com estes pensamentos, escaldo-me na chávena e interiormente solto um palavrão. Mexo e remexo o café, à espera que arrefeça, e enquanto isso o meu aluno volta a entrar no meu campo de visão. Está acompanhado por uma teenager de sedosos cabelos castanhos, alta e esguia. Ele passa-lhe um braço por cima dos ombros e eu percebo que será, certamente, a sua namorada. Fazem um casal bonito e eu penso que podiam fazer um daqueles anúncios, sempre repletos de jovens atraentes e cheios de estilo. Bebo, finalmente, o café e antecipo, com prazer, a imagem da minha cama aconchegante e do fim-de-semana que se avizinha. Decido mentalmente que nem que as minhas amigas me venham convidar para uma festa em Marte eu acederei a ir com elas. Irei passar os dois dias a dormir e a trabalhar para o estágio e cheia de convicção penso que é mesmo isso que tenho a fazer, até porque se aproximam as primeiras regências e eu vou ter mesmo que mostrar trabalho se não quiser ser a ovelha negra do estágio."

Em breve voltarei às aventuras da Mel . Fiquem bem!

Love and light!

Resposta a todos aqueles que comentaram o meu último post

2006-09-07T00:55:00.000+01:00

Fiquei agradavelmente surpreendida quando, depois de um dia de ausência, verifiquei que o meu último post suscitou uma discussão tão acalorada. Infelizmente, ainda há muitas pessoas que têm uma falsa ideia do que é ser professor porque, em boa verdade, ser um professor responsável é uma tarefa muito complicada. Destaco a expressão «professor responsável» porque é exactamente aí que reside, na minha opinião, toda a questão. Para aqueles que não preparam aulas, que demoram um mês a entregar os testes aos alunos, que faltam quando lhes dói a unha do pé e que chegam às reuniões de avaliação e ali, quase de improviso, avaliam um aluno, para esses a vida de professor é ouro sobre azul. Aqueles que são professores sabem do que eu falo e aqueles que não o são é importante que o fiquem a saber porque, infelizmente, também há na nossa classe péssimos profissionais, tal como existem noutras profissões. Agora para quem entende que ser professor é uma tarefa que implica uma enorme responsabilidade, o trabalho é árduo. Sim, temos férias de Natal, de Páscoa que, em muitos casos, servem para planificar atempadamente as actividades para o próximo período; servem também para lermos, pesquisarmos para que possamos transmitir o melhor que nos é possível conhecimentos aos nossos alunos. Só assim é que eu concebo o que é ser professor. Acreditem ou não (de todos vocês a única pessoa que me conhece pessoalmente é a minha amiga Arte Minorca e, portanto, ela é o meu garante de verdade) todos os anos eu planifico de novo aquilo que vou leccionar. Podia não o fazer; os conteúdos do programa curricular são mais ou menos os mesmos há alguns anos. Mas todos os anos eu aprendo mais um pouco, todos os anos eu evoluo mais um bocadinho e é minha obrigação usar isso em prol dos meus alunos. É que um bocadinho do futuro deles também está nas minhas mãos. Mas tudo isto dá muito trabalho; não aparece feito do nada. Às vezes, demoro mais de uma hora só para encontrar um texto certo que quero dar aos alunos. Como dizia a Arte Minorca, também eu não me importo de passar oito horas na escola, se me oferecerem condições para que eu possa desenvolver trabalho a favor dos alunos. Mas a realidade é outra: salas de professores atulhadas sem sítio onde possamos calmamente, por exemplo, corrigir testes; gabinetes de trabalho inexistentes; escolas sem aquecimento onde no Inverno os pés nos gelam (quando se está a dar aulas a 50Km de casa, o que para um professor até é perto, ninguém vai a casa a meio do dia; ficamos na escola das oito e meia da manhã às seis e meia da tarde e se tiver que ser completamente gelados). Também não é fácil para quem está deslocado da família, não só pelos evidentes aspectos afectivos mas igualmente pelas questões económicas. Qualquer quadro de uma empresa ganha muito mais do que um professor e não tem que gastar balúrdios em gasolina nem que sustentar duas casas. Enfim, mas isso já toda a gente sabe. A profissão de professor é muito desgastante a todos os níveis. Não é fácil enfrentar turmas de 30 alunos, tentar fazer cumprir regras, transmitir-lhes alguns valores e, se possível, ensinar-lhes alguma coisa. Às vezes, o panorama é tão mau que nós já ficamos felizes se, pelo menos, lhes conseguimos transmitir alguns valores e princípios fundamentais (atenção, estou a falar da minha disciplina).

Arte Minorca e 22, palavras para quê? Vocês sabem exactamente do que estou a falar. 22, por acaso, não darás aulas na tua cidade?...

Lois, vou bater-te mas só um bocadinho. Se calhar, os exemplos que tens não são os mais felizes. Como eu disse, para muitos, ser professor é sinónimo de fazer muito pouco. Também tu sabes o que é o trabalho de casa por isso consegues colocar-te na nossa pele. Podes sempre expressar as tuas opiniões no meu espaço. Gosto da tua irreverência!

Xica, é bem verdade que quando saímos da faculdade somos atirados às feras. O que lá nos ensinam tem muito pouco a ver com a realidade. Infelizmente, os nossos cursos ainda são muito académicos .

Taizinha, obrigada pela tua informação. Aparece sempre que quiseres porque serás muito bem vinda.

Conde, infelizmente quando o motor gripa o carro não pode andar. Desculpa o vulgar linguajar. Uma vénia.

Queria agradecer a todos que comentam os meus posts e dizer que acho que os blogs também servem para isto: uma troca profícua de ideias. Quero acrescentar que, doravante, responderei pessoalmente a cada um de vós no "comment". O post "Um aluno especial" continuará amanhã... talvez...

Love and light!

Um aluno especial

2006-09-03T22:59:00.000+01:00

Em vésperas de começar um novo ano lectivo, as recordações voltam a invadir-me. O meu ano de estágio volta à ribalta e depois de ler alguns posts de outras professoras apeteceu-me retomar as aventuras da Mel. Quem costuma ler os meus posts já sabe que a versão é ligeiramente romanceada. Gostaria também de acrescentar que as minhas opiniões sobre o mundo do ensino foram mudando ao longo dos tempos. Encontrei escolas com óptimo ambiente e pessoas espectaculares.

"Ao fim de uma ou duas semanas de aulas percebi que a escola é um mundinho à parte que não tem absolutamente nada a ver com a minha realidade. Alguns dos meus colegas de profissão são pouco amistosos e alguns chegam a ser mal-educados, pelo menos, de acordo com as minhas regras básicas de boa convivência. Não me parece uma atitude propriamente cortês não corresponder a um bom-dia. Para além disso, foi com decepção que reparei que as conversas na sala de professores se resumem ou à vida escolar ou então aos maridos e filhos. Os outros grupos de estágio comportam-se como um rebanho obediente e também com eles não é fácil chegar à fala. Restam-me as minhas próprias colegas de estágio, mas curiosamente o meu horário não é coincidente com o delas e raramente nos cruzamos, a não ser quando temos efectivamente de reunir. Foi por ter feito esta constatação que resolvi começar a trazer o meu leitor de mp3 para matar os tempos livres que medeiam entre as aulas que tenho que dar, porque a realidade é que apesar de só ter duas turmas, há dias em que tenho que esperar pelo período da tarde para dar a aula seguinte. A primeira vez que me sentei no sofá e coloquei os headphones nos ouvidos, detectei meia-dúzia de olhares a fitarem-me com uma expressão surpreendida. Apeteceu-me imediatamente dizer-lhes que era mil vezes melhor ouvir Nirvana do que ser bombardeada com conversas de tupperware. Fecho os olhos, concentrando-me na música e tentando abstrair-me de tudo o que me rodeia, deixando o meu pensamento vaguear. Passados uns momentos abro os olhos e deito uma olhadela em redor, como para verificar se alguém me está a ler a mente. Noto que um colega me observa mal disfarçadamente e percebo que já não é a primeira vez que isso acontece. Não faço a mínima ideia de qual seja o nome dele, nem qual a disciplina que lecciona, mas também não estou muito interessada nesses pormenores. Torno a cerrar os olhos e delicio-me com a música. Como oportunamente referiu a minha amiga Maria «a vida sem música é como umas cuecas sem elástico». Na sua simplicidade, que é um apanágio próprio dela, a Maria acaba sempre por dizer grandes verdades. Imersa na música, o tempo acaba por passar rapidamente e preparo-me para a última aula do dia. Ao fim de meia-dúzia de aulas com as minhas turmas, o nervosismo inicial desapareceu completamente dando lugar a uma absoluta tranquilidade e é com naturalidade que atravesso o recreio, abrindo caminho entre bandos de miúdos barulhentos do 7º ou 8º ano. A minha turma do 11º ano espera-me junto à porta da sala e mentalmente esboço um sorriso. Como na última aula marquei três ou quatro faltas por atraso, hoje tenho uma comitiva de recepção. De facto, nada como passar à acção, ao invés de ameaçar eternamente e nada fazer. Alguns cumprimentam-me com um «olá s'tora» e o Lindo prontamente vem oferecer-me a sua ajuda para abrir a porta da sala. Respondo-lhe amavelmente que não precisa de se incomodar porque eu sou perfeitamente capaz de abrir uma simples porta. Deixo os alunos entrar antes de mim e depois de todos estarem dentro da sala fecho a porta. Foi uma estratégia que comecei a pôr em acção logo depois da terceira ou quarta aula, quando percebi que muitos deles ficavam na conversa à porta da sala e iam entrando aos poucos o que tinha como consequência eu não conseguir começar a aula enquanto todos não estivessem dentro da sala. Ainda não consegui acabar com a barafunda inicial, mas já aprendi a aproveitar para escrever o sumário enquanto eles tiram e não tiram os cadernos e depois é só ditá-lo quando eles já tiverem sossegado. É o que me preparo para fazer quando ouço um «posso professora?». Levanto os olhos em direcção à porta e deparo com um aluno, numa atitude expectante, com os livros debaixo do braço e um leve sorriso desenhado no rosto bronzeado. Os outros alunos começam imediatamente numa gritaria do tipo «Ei Joka! Tudo bem?». Imponho o silêncio e o Fernando sempre solícito informa - É o Joka, s'tora. O nosso colega que estava no Havai - De repente, lembro-me de efectivamente estar um dia destes a marcar falta ao aluno e os outros me terem dito que ele estava a participar num campeonato de surf no Havai. Na altura, achei que devia ser treta , mas agora, olhando para o aluno em questão começo a achar que devia ser mesmo verdade. Reparo que ele continua no umbral da porta à espera e rapidamente convido-o a entrar e a sentar-se num dos lugares que estão livres. Ele senta-se ao pé de uma miúda morena, de cabelo curtinho todo espetado, que faz um ar derretido e recebe olhares de inveja dos outros elementos femininos da turma.

- Como é mesmo o teu nome? - pergunto.

-Miguel, professora, mas todos me chamam Joka. Se a professora não vir inconveniente também gostaria que me tratasse assim.

Antes de eu poder dizer alguma coisa, o Fernando adianta-se - A s'tora não vê nenhum inconveniente, Joka, porque ela chama-se... - hesita, deita um olhar em redor e continua - Ainda não sabemos, mas todos lhe chamam Mel.

Atiro-lhe um olhar quase mortal e ele imediatamente diz - Desculpe, s'tora.

O aluno em questão sorri, de uma forma que eu interpreto como sendo delicada e eu resolvo dar início à aula - Muito bem Joka. Actualiza-te relativamente à matéria e qualquer dúvida que tenhas estou à disposição."

As aventuras da Mel continuam mais logo. Acho que vou dormir um bocadinho.

Love and light!

A FIFA e o governo

2006-09-02T23:18:00.000+01:00

Nos últimos dias o assunto que tem agitado páginas de jornais e aberturas de blocos noticiosos é o chamado "caso Mateus". Como gosto de futebol tenho tentado prestar atenção às notícias acerca deste assunto. Ontem vi a entrevista que o António Fiúza deu na RTP e sinceramente não sei se fiquei mais esclarecida ou mais baralhada. Independentemente de todos os meandros menos claros que o caso parece ter o que me preocupa aqui são fundamentalmente duas coisas: em primeiro lugar, o despotismo da FIFA que se julga acima de tudo e de todos e que acha que as matérias que concernem ao futebol se devem regular por leis próprias e que os tribunais comuns (coitados!) não têm competência para julgar estes assuntos. Em segundo lugar, a atitude do nosso governo que também se coloca numa esfera superior à legal e que decide declarar o interesse público, para que o campeonato continue (com o Gil Vicente na Liga de Honra, entenda-se), indo contra uma determinação do tribunal. Isto faz-me lembrar a famigerada greve dos professores do ano passado, quando o governo também decidiu decretar uma requisição civil violando o direito à greve dos docentes. Aliás, tivemos uma ministra a dizer que o tribunal que deu razão aos docentes não era competente (acho que foi um tribunal da Madeira, mas já não tenho a certeza). E foi também este governo que retirou direitos adquiridos ao longo de muitos anos aos professores. Gostava que ficasse bem claro que se falo assim não é por ser da oposição; não tenho nenhuma simpatia partidária mas tenho antipatias pessoais e, de facto, Sócrates, de bom, só tem o nome e ainda assim não lhe faz jus. Peço desculpa, mas é apenas a minha humilde opinião. O que me parece antever neste governo é uma tendência para o despotismo, tal como a FIFA, e num estado de direito não me parece legítimo exercer arbitrariamente o poder, aliás, não me parece legítimo em circunstância alguma. Voltando ao "caso Mateus" (o Mateus nunca sonhou ter tanta publicidade; pode ser que o seu passe valorize!), parece que a batata quente está agora nas mãos do Gil Vicente que pode passar à história por várias razões: ficar conhecido como o responsável por Portugal ser suspenso das competições europeias (não sei se será ele o verdadeiro responsável, caso isso venha, de facto, a verificar-se); ficar conhecido pelo clube que fez frente à FIFA; ficar conhecido pelo clube mais azarado do mundo (há dez anos o Gil Vicente viu goradas as suas hipóteses de subir à então Primeira Divisão ao ver o jogo interrompido a dezassete minutos do fim- faltou a luz- dezassete minutos esses que nunca chegaram a ser jogados. Relembro que nessa altura o jogo estava empatado e que bastaria uma vitória para o Gil subir de divisão. Nesse mesmo ano aconteceu o mesmo ao Sporting no jogo contra o Chaves a três minutos do fim e passados três dias o Sporting teve que se deslocar a Chaves para concluir o jogo!). Depois disto, só me apraz perguntar o seguinte: mas a justiça não é a mesma para todos? A senhora até é cega e tudo!

Love and light!

Ainda havia sol

2006-09-01T12:11:00.000+01:00

Hoje comecei a dar uma volta às minhas papeladas porque como estamos no primeiro dia de Setembro, convém começar a organizar o escritório. Comecei a folhear um daqueles cadernos de registos do professor (quem é prof sabe exactamente do que estou a falar) antigo e encontrei um trecho de um livro que eu adoro, escrevinhado numa das páginas do caderno. É que eu sou como os putos: adoro escrever coisas que leio, que ouço ou que invento nesses ditos caderninhos e guardo-os ano após ano. De quando em quando, pego neles para recordar as carinhas dos meus alunos ou então para descobrir pequenos textos dos quais já não me lembrava. Aqui ficam as palavras.

"Partiste ontem -só. Ou há uma eternidade -já?

Mas a tua presença permanece em mim. Obsessiva. Acutilantemente dolorosa.

Decorre da tua ausência. Da viagem pela lembrança. Da memória das coisas compartilhadas. Do eco das palavras, que de ti em mim retive. Da falta das que te disse e levaste.

Permaneces no que deixaste. Ficaste, porque partiste.

A tua dimensão manter-se-á exacta, na medida justa em que não voltares."

in Ainda Havia Sol, Guilherme de Melo

Infelizmente, não tenho nenhum livro do Guilherme de Melo porque nunca os encontrei à venda. Uma amiga emprestou-me umas edições antigas publicadas pelo Círculo de Leitores, se não estou enganada. Se alguém os encontrar, por acaso, à venda, agradecia que me informasse.

Fiquem bem!

Love and light!

A minha praia

2006-08-31T01:42:00.000+01:00

A minha praia. Tenho saudades da imensidão do mar, do silêncio entrecortado apenas pelo barulho das ondas e de umas raras vozes ao longe.

Este foi o primeiro vislumbre que eu tive dela.

Os donos dos poucos carros que se observam na foto perdiam-se no imenso areal. Conclusão: paz total.

Love and light!

As minhas reflexões pós-férias

2006-08-30T20:24:00.000+01:00

Estou de volta e, antes de mais, gostaria de agradecer a todos aqueles que me desejaram umas boas férias. Estou pronta para começar um novo ano. Para mim, um novo ano começa sempre que tem início um novo ano lectivo que é quando conheço mais uma escola e caras novas. Mas não é sobre isso que eu quero falar, mas sim sobre como tudo muda e especialmente nós próprios. Durante a minha infância e adolescência passava férias com os meus pais e pareciam-me sempre curtas. Durante um mês inteirinho mudava de ares e de casa e à medida que as férias se repetiam o grupo de amigos ia ficando e crescendo de um ano para o outro. Já com os meus dezanove, vinte anos as férias já não se resumiam a dias inteiros passados na praia a esturricar ao sol, mas também a noites longas nos bares e discotecas da zona. Havia também a tradição de todas as quintas-feiras à tarde atravessarmos, num bote a cair de velho, a ria, até a uma tasca conhecida pela Bruxa e bebermos um monte de "bruxinhas" e cervejão. O mais complicado era a viagem de regresso por causa do ondular do bote... Esta ida à Bruxa era um clássico. Não sei se a tradição se mantém. Quando comecei a trabalhar e, consequentemente, a ganhar o meu dinheiro comecei a ir de férias com os meus amigos. Aí já não podia ficar um mês porque o dinheiro não dava para tudo mas tentava sempre ficar, pelo menos, quinze dias e ainda assim sabia-me a pouco. Nesta altura, já não passava os dias a esturricar ao sol porque passava a noite na discoteca e chegava sempre ao fim das férias frustradíssima por não estar bronzeada. Infelizmente, não tinha o dom da ubiquidade para poder estar na praia e na cama ao mesmo tempo. Dormir na praia era uma hipótese mas o problema é que para dormir preciso de escuridão absoluta. Claro que o destino preferido era o Algarve, de preferência Albufeira, porque quanto mais confusão melhor. Hoje em dia, mais de sete dias de férias e eu já começo a ficar farta. Sinto falta dos meus livros e dos meus cds e, nem de propósito, tenho sempre uma vontade repentina de ler aquele livro que agora não tenho à mão mas que está em casa ou então de ouvir aquela música especial. Agora, para acrescer, também tenho saudades dos meus novos amigos dos blogs mas resisti à tentação, apesar de no sítio onde eu estava de férias haver net point. Os destinos de preferência também mudaram e agora procuro locais mais calmos e já nem consigo ficar um dia a esturricar ao sol (duas horas na praia e já fico cheia...), nem posso passar uma noite inteira na discoteca. Aliás, estou a escrever isto e a lembrar-me daquela publicidade que diz «aos vinte... aos trinta...». É incrível como mudamos tanto mas penso que é a isso que se chama amadurecimento. Lembro-me de ter vinte anos e estar na discoteca e comentar com as minhas amigas «olhem para aqueles trintões»; agora, eu própria pertenço a essa faixa etária e interrogo-me se os outros dirão o mesmo de mim. O tempo é irreversível e com ele também os hábitos mudam. Foi isso que se passou comigo e que se passa, porventura, com outros, mas, de quando em quando, ainda tenho saudades desse tempo de loucura. Ainda bem que tenho as fotografias para relembrar o passado.

Love and light!

Filtro solar

2006-08-18T17:41:00.000+01:00

Vou estar uns dias ausente porque (finalmente!) também eu vou de férias. Não queria, no entanto, ir, sem deixar de partilhar, com quem me visita, o texto que se segue. O texto foi retirado de um cd que me foi oferecido por uma grande amiga minha e que o arranjou no Brasil. O nome do cd é Filtro Solar e contém alguns textos escritos e declamados por artistas brasileiros. Fica aqui o texto que dá o nome ao cd - Filtro Solar (eu diria, para usar no Verão e não só...). Com a música e a voz do Pedro Bial é muito mais bonito mas, infelizmente, não sei colocar música no blog.

Filtro Solar

Senhoras e Senhores da turma de 2003

Filtro Solar

Nunca deixem de usar filtro solar

Se eu pudesse dar só uma dica sobre o futuro seria esta: use filtro solar

Os benefícios a longo prazo do uso de filtro solar estão provados e comprovados pela ciência

Já o resto de meus conselhos não têm outra base confiável além de minha própria experiência errante

Mas agora eu vou compartilhar esses conselhos com vocês.

Aproveite bem, o máximo que puder, o poder e a beleza da juventude

Ou então esquece

Você nunca vai entender mesmo o poder e a beleza da juventude até que tenham se apagado, mas pode crer, daqui a vinte anos você vai evocar suas fotos e perceber de um jeito que você nem desconfia hoje em dia, quantas, tantas alternativas se escancaravam à sua frente e como você realmente estava com tudo em cima

Você não está gordo ou gorda

Não se preocupe com o futuro ou então preocupe-se, se quiser, mas saiba que preocupação é tão eficaz quanto mascar chiclet para tentar resolver uma equação de álgebra

As encrencas de verdade em sua vida têm a ver com coisas que nunca passaram pela sua cabeça preocupada e te pegam no ponto fraco às quatro da tarde de uma terça-feira modorrenta

Todo o dia enfrente, pelo menos, uma coisa que te meta medo de verdade

Cante

Não seja leviano com o coração dos outros

Não ature gente de coração leviano

Use fio dental

Não perca tempo com inveja

Às vezes se está por cima, às vezes por baixo

A peleja é longa e no fim é só você contra você mesmo

Não esqueça os elogios que recebeu

Esqueça as ofensas ( se conseguir isso, me ensine)

Guarde as antigas cartas de amor

Jogue fora os extractos bancários velhos

Estique-se

Não se sinta culpado por não saber o que fazer da vida

As pessoas mais interessantes que eu conheço não sabiam aos vinte e dois o que queriam fazer da vida

Alguns dos quarentões mais interessantes que conheço ainda não sabem

Tome bastante cálcio

Seja cuidadoso com os joelhos, você vai sentir falta deles

Talvez você case, talvez não

Talvez tenha filhos, talvez não

Talvez se divorcie aos quarenta

Talvez dance ciranda em suas bodas de diamante

Faça o que quiser

Não se auto-congratule demais

Não seja severo demais com você

As suas escolhas têm sempre metade das chances de dar certo, é assim com todo o mundo

Desfrute de seu corpo, use-o de toda a maneira que puder mesmo

Não tenha medo de de seu corpo ou do outras pessoas possam achar dele

É o mais incrível instrumento que você jamais vai possuir

Dance mesmo que não tenha onde além do seu próprio quarto

Leia as instruções mesmo que não vá segui-las depois

Não leia revistas de beleza

Elas só vão fazer você se achar feio

Dedique-se a conhecer seus pais

É impossível prever quando eles estarão indo embora de vez

Seja legal com os seus irmãos

Eles são a melhor ponte com o seu passado e possivelmente quem vai sempre mesmo te apoiar no futuro

Entenda que amigos vão e vêm, mas nunca abra mão de uns poucos e bons

Esforçe-se de verdade para diminuir as distâncias geográficas e de estilos de vida porque quanto mais velho você ficar, mais você vai precisar das pessoas que conheceu quando jovem

More uma vez em Nova Iorque mas vá embora antes de endurecer

More uma vez na Baía mas se mande antes de amolecer

Viaje

Aceite verdade inescapáveis

Os preços vão subir

Os políticos vão saracotear

Você também vai envelhecer e quando isso acontecer você vai fantasiar que quando era jovem os preços eram razoáveis, os políticos eram decentes e as crianças respeitavam os mais velhos

Respeite os mais velhos e não espere que ninguém segure sua barra

Talvez você arranje uma boa aposentadoria privada

Talvez case com um bom partido

Mas não esqueça que um dos dois pode de repente acabar

Não mexa demais nos cabelos senão quando você chegar aos quarenta vai aparentar oitenta e cinco

Cuidado com os conselhos que comprar, mas seja paciente com aqueles que os oferecem

Conselho é uma forma de nostalgia

Compartilhar conselhos é um jeito de investigar o passado no lixo, esfregá-lo, repintar as partes feias e reciclar tudo por mais do que vale

Mas no filtro solar, acredite!

Pedro Bial

Carpe diem!

Love and light!

Uma saída (conclusão)

2006-08-17T00:01:00.000+01:00

"(...) Tento disfarçar o meu entusiasmo e digo qualquer coisa sem interesse à Joana, enquanto pelo canto do olho vejo o vocalista a dar novas indicações aos restantes elementos da banda. O espectáculo continua e, de quando em quando, ele olha para mim e eu começo a achar piada à situação. No final, volto a bater palmas com força. Entretanto, a minha amiga enfia o braço dela no meu e conduz-me de regresso ao balcão do bar. Desta vez é ela a pedir mais dois Bacardis que o «meu barman» regista prontamente no cartão. Atira-me um sorriso e pisca o olho, enquanto atende outros clientes. Quando me viro para abandonar o balcão deparo com o fulano da banda mesmo à minha frente. Tem um copo de cerveja na mão e um sorriso malandro a bailar-lhe nos lábios.

- Tudo bem? - diz, em jeito de cumprimento.

Sou apanhada de surpresa e balbucio uma espécie de resposta também à laia de cumprimento.

- Percebi que gostas de música ou será que me enganei?

- Não, não te enganaste - respondo - Cantas muito bem - aproveito para acrescentar.

- Obrigada - agradece.

Fazemos as apresentações e conversamos um pouco. Enquanto isso, a Joana, impaciente e fartinha de estar ali, propõe que estiquemos a noite e que façamos uma paragem no Alabastro Bar (nota- o único Alabastro Bar que eu conheci ficava no Algarve. Este é inspirado nesse local). O Alabastro é um bar enorme que está aberto, pelo menos, até às quatro da manhã e que tem D.J. e pista de dança. A primeira vez que eu lá fui, à saída, perguntei ao porteiro porque é que aquele local se chamava Alabastro Bar, uma vez que eu não conseguia ver nenhuma diferença entre aquele local e uma discoteca. Ele respondeu-me que se chamava assim porque era um bar. Eu insisti, reiterando a minha ideia de que aquele sítio apresentava as características de uma discoteca. Ele, obtuso, volta a afirmar que é um bar porque se chama Alabastro Bar. Eu digo-lhe que o que ele acaba de fazer é uma petição de princípio e ele fita-me, boquiaberto, talvez julgando-me maluca. Afasto-me dizendo, teimosamente, que aquilo é uma discoteca.

Mais tarde, um amigo informou-me que o Alabastro era considerado bar porque só tinha autorização para estar aberto até às quatro da manhã. Considero que teria sido muito mais simples se o porteiro me tivesse dito isso.

Hesito acerca da sugestão da Joana e penso que tenho mesmo que me deitar cedo porque combinei com as minhas colegas de estágio um encontro para o dia seguinte para elaborarmos uns famigerados testes formativos, mas a minha amiga insiste, secundada pelo Luís (assim se chama o vocalista) que utiliza argumentos pouco plausíveis, do género «eu telefono-te amanhã, para te acordar». Imagino logo que aquilo é apenas uma desculpa para ficar com o meu número de telemóvel, mas acabo por aceder em acompanhá-los. O problema da noite é exactamente este: uma vez na noite é preciso uma grande força de vontade para voltar para casa quando todos os outros se ficam a divertir. Pagamos o consumo e eu aceno um adeus ao barman que finge ficar triste por eu estar de saída. Empurramos a porta e caminhamos para mais uma noite de loucura."

Boa noite!

Love and light!

Uma saída

2006-08-16T09:45:00.000+01:00

Hoje também o tempo ajuda à minha vaga de reminiscências. Está um dia cinzento e uma chuva miudinha a adivinhar o final do Verão. E eu que ainda não fui de férias... Aqui ficam as recordações, como sempre, pintalgadas pela imaginação. O bar mencionado não existe (pelo menos, em Coimbra).

"Estou no meu quarto, diante do espelho do armário que me devolve a minha imagem reflectida. Aproximo-me mais e descubro uma inoportuna borbulha no queixo. Uso o lápis corrector e esbato com a ponta dos dedos o excesso de creme. Volto a afastar-me e contemplo-me: o piercing que tenho no umbigo brilha e eu passo levemente a mão por cima dele. O meu piercing tem uma história e foi feito quando eu me apaixonei perdidamente por um rapaz angolano, doce como um dia cálido de Primavera. Acho que estávamos fascinados pelo tom de pele um do outro, pela conjugação do marfim e do ébano e pela sensação que isso provocava em nós. Um dia, decidimos selar o nosso encontro e, em vez de trocarmos alianças, hábito que eu achava detestável, fizemos piercings. Afago-o com carinho enquanto aquelas lembranças me acodem à memória e penso que se não tivéssemos decidido seguir os nossos próprios caminhos, era possível que hoje eu vivesse em Luanda e não na pacífica cidade de Coimbra. No entanto, não foi o medo da violência, da corrupção, da degradação da cidade que me impediram de o acompanhar de regresso à sua terra natal. Foi antes o receio de uma cultura diferente daquela a que eu estava habituada e no seio da qual me tinha tornado gente. Eu que me considerava um baluarte na defesa das minorias, no ataque feroz à xenofobia e ao racismo e na promoção do multiculturalismo, repentinamente ficava apreensiva só com a ideia de viver num país que não fosse aquele onde eu tinha crescido. Não fiquei magoada por ele ter ido sem mim porque compreendi que teambém ele não podia viver para sempre fora da sua terra. Assim, guardei-o na gaveta das recordações reconfortantes e fechei mais um capítulo da minha vida. Isto tinha acontecido há mais de meio ano e desde aí eu não voltara a sair com ninguém. Apetecia-me passar um tempo entregue a mim mesma e ao meu mundo onírico que me alimentava sempre que a tristeza ou a lassidão se apossavam de mim. Os papéis soltos que se acumulavam na minha secretária eram os fiéis depositários desse meu estado de espírito. Hoje, no entanto, acedi aos insistentes apelos da minha amiga Joana e decidi acompanhá-la até a um bar.

Descemos a rua inclinada da minha casa e desembocamos na Praça da República; dali até ao bar são apenas umas centenas de metros o que nos possibilita um agradável passeio a pé para respirar o ar fresco da noite. Apesar de estarmos em Setembro, o tempo continua quente e seco e em Coimbra isso faz-se sentir de uma forma ainda mais intensa e só mesmo a noite acalma a opressiva temperatura. As ruas não apresentam o habitual movimento do tempo de aulas e alguns cafés encontram-se mesmo semi-desertos. É uma cidade pela qual me apaixonei . Gosto das ruas estreitas, talhadas em pedra e ladeadas por fileiras de pequenas casas que se acotovelam. Acho romântico o Jardim da Sereia e o Penedo da Saudade. Adoro o lamento triste das violas que, às vezes, chega até ao meu quarto, levado por uma onda suave de vento. Neste momento, não me imagino a viver em nenhuma outra cidade, ideia que enfurece a minha mãe que considera que eu devo voltar ao sítio onde sempre vivi, assim que termine o estágio. É um problema que eu sei que vou ter de resolver daqui a uns meses.

Chegamos à porta do bar e eu abandono estes pensamentos. Abro caminho, com cuidado, pelo meio de alguns grupos que àquela hora já preenchem o local e dirijo-me ao balcão para pedir uma bebida. Tenho que esperar atrás de uma morena alta e perfumada que haja uma brecha para me poder abeirar, o que acontece daí a uns segundos. Peço um Bacardi, prontamente servido pelo barman, que mo entrega com um sorriso. Estendo-lhe o cartão de consumo que me foi entregue à entrada e ele marca diligentemente uma cruz na respectiva coluna. Devolve-me o cartão e volta a sorrir-me. Eu retribuo e afasto-me, dando lugar a um indivíduo mal encarado. Olho em redor em busca da Joana, mas não a consigo avistar. Terá, certamente, encontrado alguém com quem trocar meia-dúzia de frases, o que não é nada difícil porque ela conhece dezenas de pessoas. Dou um pequeno gole na minha bebida e deixo correr os olhos pelo ambiente. O bar é novo mas não me agrada por aí além, revelando um pretensiosismo barroco com dourados a mais para o meu singelo gosto. Nuns nichos entrecortados na parede repousam alegados deuses do panteão hindu e, num esforço de visão, reconheço Vixnu. A um canto está montado um pequeno palco, que de momento se encontra vazio, apenas com os instrumentos, aguardando pelos seus legítimos donos. Dou mais um gole no meu Bacardi e encolho-me, tentando passar no meio de dois grupos barulhentos. Finalmente, vislumbro a Joana que pelo seu esticar de pescoço também deve andar à minha procura. Aceno-lhe e ela vem ao meu encontro. Aproveito para lhe dizer que o bar não me agrada e que me apetece ir embora. Ela ralha-me e convence-me a ficar, pelo menos, até começar a actuação da banda. Finjo que amuo e termino o Bacardi que aquece no copo. Volto ao balcão e desta vez não tenho que esperar. O barman que me atendera anteriormente volta a abrir um sorriso no rosto bonito e eu faço o meu pedido, dando-lhe novamente o cartão de consumo.

- São os dois para ti? - pergunta-me.

Apetece-me responder-lhe com um «achas?» mas decido não fazê-lo. Educadamente, informo-o que uma das bebidas se destina a uma amiga. Ele prolonga o olhar dele mais tempo do que o necessário no meu rosto e marca uma cruz no cartão - Posso saber o teu nome? - pergunta, afoito.

- Mel.

- Nell? - repete ele, mas trocando o «m» pelo «n» e dando uma entoação inglesa ao nome.

- Não. Mel - volto a dizer, habituada já à confusão - Como o das abelhas.

-Ah! Não costumas vir cá, pois não?

- Não, foi uma amiga que me trouxe - digo.

- Fez ela muito bem.

- Talvez- deixo escapar. Pouso os meus olhos nos dele e agarro nas duas bebidas - Obrigada.

- Não desapareças!

Eu rio-me e afasto-me de encontro à Joana. Iniciamos uma conversa sobre empregados de bar atrevidos, até se fazerem ouvir os primeiros acordes de uma guitarra. A primeira música é um cover de James Brown que não me entusiasma por aí além apesar de reconhecer que está bem interpretado. No final ouvem-se alguns aplausos e o vocalista agradece. Seguem-se outras músicas, mais ou menos conhecidas, e enquanto isso eu vou trocando olhares furtivos com o barman. Não que esteja especialmente interessada nele, mas apenas porque isso preenche a minha necessidade de auto-estima. Ouço com agrado a música que começa, um clássico que eu adoro, e no final aplaudo entusiasticamente. Pressinto que talvez tenha exagerado na minha manifestação de satisfação porque noto que o vocalista me fita com uma expressão divertida no rosto."

Continuo logo porque agora aguardam-me tarefas inadiáveis. Até lá!

Love and light!

Rectificação

2006-08-14T10:07:00.000+01:00

No post anterior onde se lê «transsexual» deve ler-se «transexual». Rectificação feita.

Os assassinos cresceram

2006-08-13T21:08:00.000+01:00

O título deste post é plagiado da revista "Sábado" da semana passada e refere-se às duas crianças inglesas que em 1993 mataram James Bulger, um bébé de dois anos. Lembram-se? Na altura, foram julgados como adultos e condenados a uma pena de 15 anos. Cumpriram 8 anos e foram libertados por bom comportamento. Na revista "Sábado" pode ler-se «Segundo os técnicos, a evolução dos rapazes foi notável. Tornaram-se modelos para os detidos mais jovens. Aos 24 anos, são aparentemente adultos normais, mas carregam o sentimento de culpa. Os psiquiatras que os acompanharam acreditam que a vergonha e o remorso destes jovens adultos os tornam pouco perigosos para a sociedade.» Este caso chocou-me tremendamente na altura e volvida mais de uma década continua a chocar-me. Estou convencida que rapazes de 10 anos sabem que se baterem com uma barra de ferro de 10 kilos num bébé o vão ferir profundamente. Não sei se eles se reabilitaram ou não. Cumpriram sensivelmente metade da pena e, neste momento, têm uma nova vida, uma nova identidade, num local qualquer do globo. Mas não é isso que está em causa. O problema é que este artigo fez-me lembrar o grupo de adolescentes portugueses que atacou repetidamente um transsexual de nome Gisberta (atenção, adolescentes e não crianças) o que resultou na sua morte. Ora, quer-me parecer que também aqui eles sabiam muito bem o que estavam a fazer. A diferença é que no caso das crianças inglesas, estas foram condenadas a uma efectiva pena de prisão e no caso dos adolescentes portugueses, serão internados numa casa de correcção durante uns meses (não sei ao certo quantos meses). Acho que falta coragem à justiça portuguesa, mas quem sou eu?

Por agora, fico por aqui. Hoje estou com pouco tempo. Até amanhã!

Love and light!

Os melhores amigos do homem

2006-08-11T01:02:00.000+01:00

O abandono dos animais é uma coisa que me entristece profundamente. Nesta altura do ano, dizem as estatísticas, ele aumenta. Eu penso que o abandono acontece durante todo o ano. A cena mais pungente a que eu assisti aconteceu o ano passado junto ao sítio onde eu moro. Era de noite quando ouvi um chiar de travões. Assomei à varanda e ainda fui a tempo de ver um carro a arrancar a todo o gás. No seu encalço, disparou um cão, numa corrida desenfreada. Fiquei especada sem saber muito bem o que acontecera até me aperceber que o animal estava de volta. Quando parou mesmo por baixo da minha varanda verifiquei com consternação que era um husky siberiano. O meu coração caiu-me aos pés. Também eu tenho um husky siberiano (na foto ao lado). Lançou um uivo lancinante e as lágrimas vieram-me imediatamente aos olhos. Voltara ao local onde acabara de ser abandonado. Fiquei sem saber o que fazer enquanto o meu cão andava histérico de um lado para o outro da varanda. Entretanto passou um senhor, dono de um restaurante na rua, e perguntou o que acontecera. Expliquei-lhe e ele disse para eu ficar com ele. «Não posso» respondi «O meu cão é muito agressivo para os outros». De facto, o meu husky é uma meiguice com as pessoas, mas não pode estar mais de cinco minutos ao pé de outro cão sem lhe tentar morder. O senhor disse que o máximo que podia fazer era levá-lo para o terreno anexo ao restaurante e dar-lhe de comer. Fiquei parcialmente aliviada porque conhecendo os huskies como conheço sei que para eles a presença humana é muito importante. Escusado será dizer que nessa noite não dormi nada de jeito. No dia seguinte o senhor informou-me que quando chegara de manhã ao restaurante, ele já não estava no terreno (o terreno não é completamente vedado). Nunca mais vi o husky, mas nunca esqueci aquele uivo terrível.

Os animais não são umas "coisas engraçadinhas" que se deitam fora quando crescem ou começam a dar muito trabalho. Os animais não são descartáveis. O meu husky é muito exigente mas nem por isso me passa pela cabeça desembaraçar-me dele. Como era possível eu abandonar uma coisa tão bonita? Mas ainda que fosse um farrusco cheio de bigodes, para mim continuaria a ser lindo!

Love and ligth!

A minha paixão pela noite

2006-08-09T16:17:00.000+01:00

Continuo numa maré de recordações. Deve ser o efeito das férias. Quando fico muito parada dá-me para relembrar o passado. Todos os nomes são fictícios mas aludem a pessoas reais.

"A minha paixão pela noite começou cedo. «Filha, desliga a luz que já é tarde. Olha que te faz mal ficares até tão tarde acordada» dizia a minha mãe, zelosa, quando eu ainda andava no secundário. Nessa altura, as minhas incursões pela noite dentro faziam-se à custa dos livros que eu devorava num ápice e das histórias que ensaiava escrever e nunca terminava. Quando entrei na faculdade e fui estudar para Coimbra, tinha saído à noite duas escassas vezes e com uma autorização concedida quase por decreto. No meu primeiro ano fora de casa vivi numa espécie de residência para meninas e tinha como senhoria a Dona Cremilde que teria possivelmente oitenta anos e outrora fora uma grande senhora da sociedade coimbrã. A Dona Cremilde tinha uma empregada que era a Maria da Purificação que a ajudava a manter a casa e as suas hóspedes em perfeita ordem. Ao todo éramos dez e a única altura do ano em que podíamos sair sem restrições era durante a semana da Queima das Fitas porque durante o resto do tempo tínhamos que estar em casa, sem falta, à meia-noite. Durante esse meu primeiro ano, despertei para uma outra vida que ainda não conhecia. Arranjei o meu primeiro namorado a sério, perdi a virgindade, estreei-me no álcool e passei a vestir-me toda de preto. Era o meu grito de Ipiranga. Logo que esse ano lectivo chegou ao fim, tratei de procurar um sítio onde tivesse mais liberdade e que pudesse arranjar ao meu gosto. Aluguei um quarto num apartamento onde já viviam duas raparigas, não sem antes ter tido uma grande discussão com a minha mãe que considerava que eu estava muito bem em casa da Dona Cremilde. Tornei-me logo amiga da Maria e da Cláudia e começámos a fazer tertúlias todos os domingos à noite, quando chegávamos de fim-de-semana. Nessa altura, eu estava altamente imbuída de um forte espírito patriótico e lia tudo o que fosse português, desde o inevitável Fernando Pessoa, a José Régio e Mário de Sá-Carneiro. Trocávamos poemas e discutíamos grandes ideais. Depois eu descobri Florbela Espanca e fiquei fascinada com a tristeza quase palpável que emanava dos seus sonetos. Virava as noites a rabiscar febrilmente em papéis e a ouvir The Cure e Smiths. Foi no princípio do meu terceiro ano em Coimbra que tive o meu grande desgosto amoroso: era trocada por uma caloira que acabara de chegar à cidade. Aí, abriu-se um outro mundo e passei a conhecer uma outra dimensão da noite, mais profunda, mais inquietante - a noite dos bares e das discotecas, das festas constantes, dos engates fáceis. À medida que me ia deitando cada vez mais tarde, ou cedo, na perspectiva de quem de quem se cruzava connosco, de saída para mais um dia de trabalho, passei a ir menos à faculdade. A faculdade pertencia a uma outra realidade que já nada me dizia e com a qual não me sentia minimamente identificada. Continuava a gostar do meu curso, mas em casa, lendo os livros aconselhados pelos professores no refúgio do meu quarto, sem ter que me sujeitar a horários ou à companhia de alguns colegas meus devoradores de fotocópias. Passei, assim, a viver muito na noite. Muitas vezes, interrogava-me porque é que a noite exercia este estranho efeito sobre mim. Porque é que o dia não tinha a mesma magia? A justificação que eu dava para isso tinha a ver com a luz; a luz do dia é crua e eu considerava que isso afectava a própria atitude das pessoas. Ficavam todas demasiado preocupadas com as aparências. A luz da noite era companheira de actos mais autênticos e revelava a verdadeira essência das pessoas. Nos meus primeiros anos de faculdade, lembro-me de escrever uma ode à lua. Era um poema um bocado piroso, mas pondo de lado a má qualidade a substância estava lá. A noite encobre, mas também desvela; torna tudo atraente, sedutor mas, por vezes, também mais real e verdadeiro. Hoje em dia, por motivos diversos, já não faço da noite dia mas, de quando em quando, tenho saudades."

Por agora, é tudo. Pode ser que logo volte com mais memórias. Até lá!

Love and ligth!

Perseguidos?

2006-08-08T11:21:00.000+01:00

Vivo num prédio e há coisa de seis meses um apartamento que estava para alugar foi arrendado por dois fulanos. Colocaram cortinas às cores nas janelas e na varanda penduraram um pano com risquinhas de várias tonalidades. Um dia, um vizinho meu, quando um deles ia a sair do prédio comenta «não enganas ninguém, não» e eu fico a pensar se ele disse aquilo por achar que eles são homossexuais. Devo confessar que até aí nunca me passara pela cabeça que eles fossem homossexuais mas num precipitar de revelações, um dia, quando assistia ao telejornal lá estava a tal bandeirinha às riscas numa "parade" de orgulho gay. Continuei a vê-los exactamente da mesma forma; não tenho preconceitos nenhuns acerca disso. Passados uns tempos, comecei a aperceber-me de um movimento inusitado no prédio, a porta de entrada sempre aberta e sempre que eu chegava de carro parecia que havia sempre algum homem à entrada, de telemóvel na mão à espera de subir até ao dito apartamento. O prédio começou a estar sujo, cheio de beatas no chão e um dia encontramos o elevador com um cheiro nauseabundo e um dos vizinhos disse que era cheiro de urina. Ora, tudo isto começou a ser atribuído aos inquilinos do 1º andar. Eu questionei-me se seria mesmo assim; os fulanos tinham bom aspecto e eram educados. Comecei a achar que eles estavam a ser perseguidos pela sua orientação sexual, mas lentamente as evidências foram-se acumulando. Já não havia dúvidas que eles recebiam em casa . Marcou-se uma assembleia de condóminos para decidir o que fazer e eu só pensava que tudo isto me fazia lembrar o filme Philadelphia: no fundo, o Tom Hanks não foi despedido por ter sida mas sim por ser homossexual. Aqui, parecia-me que se queria correr com eles do prédio não por estarem a utilizar o apartamento para outros fins que não o da habitação, mas por serem homossexuais. Antevia-se uma assembleia de condóminos escaldante mas a situação acabou por se resolver naturalmente quando surgiu uma placa com «arrenda-se» numa das janelas do apartamento deles. Eles iam sair talvez por sua própria iniciativa ou talvez sob coacção, uma vez que chegou a estar colado um post it no elevador, escrito por um qualquer condómino, a dizer que eles não eram bem vindos. Fiquei com pena porque a mim nunca me incomodaram. Não posso esconder que também a mim me preocupava a porta constantemente aberta e o movimento de pessoas estranhas ao prédio, mas penso que se poderia ter falado com eles ao invés de mandar bocas e fazer ameaças. Note-se que a média de idades das pessoas que vivem no meu prédio é capaz de rondar os trinta anos e quase todos têm formação superior. Parece que a discriminação não é feita só pelos mais velhos ou pelos ignorantes.

Love and light!

A minha primeira aula (conclusão)

2006-08-07T23:57:00.000+01:00

Cá estou eu para continuar a minha saga dentro de uma sala de aulas.
" - S'tora, pode chegar aqui?

Volto a cabeça e deparo com um dedo espetado no ar. O seu dono tem um cabelo cheio de caracóis alourados e um ar rebelde estampado no rosto. Aproximo-me da carteira dele, tentando imaginar o que me irá perguntar.

- S'tora, já descobri o seu nome - atira ele com um ar atrevido.

Eu nem quero acreditar que ele me chamou para me dizer aquilo - Como é que te chamas? - inquiro para ganhar tempo.

- Lindorfo, mas todos me chamam Lindo. A s'tora também me vai chamar assim, não vai? - pergunta como se estivesse a lançar um desafio. Soam risos na sala e tento sair airosamente da rasteira que ele me passou - Se já descobriste o meu nome deves ter percebido que ainda assim não é tão mau como o teu - fito-o directamente nos olhos grandes e redondos que juntamente com os caracóis lhe dão um ar de boneco e concluo - Portanto, a ti chamam-te Lindo e a mim Mel, certo? - por momentos, acho que fui rude demais e que ele pode ter ficado ofendido comigo, mas ele abre um sorriso largo no rosto e diz em jeito de resposta - Certo, s'tora. Já agora, que idade é que tem?

Apetece-me perguntar-lhe o que é que ele tem a ver com isso, mas mudo de ideia e respondo suficientemente alto para que todos possam ouvir - A idade suficiente para ser vossa professora e por falar nisso que tal se passassemos às regras de funcionamento da sala de aulas? - coloco o ênfase na palavra «regras» e decido começar com o discurso que preparei na véspera - Em primeiro lugar, gostaria que todos fossem pontuais e que não façam dos atrasos uma constante. Quem se atrasar por sistema terá falta no livro de ponto.

- O que é atrasar-se por sistema? - pergunta um aluno com uma expressão enternecedoramente cómica.

- Como é que te chamas?

- Fernando.

- Fernando, custa-me a crer que um aluno do 11ºano não saiba o que é atrasar-se por sistema.

- S'tora, eu sei o que é atrasar-se sempre, mas não sabia que isso é atrasar-se por sistema.

Voltam a ouvir-se risos e eu resolvo não dar muita importância ao assunto. Assim, digo de uma forma natural - Agora já sabes. Em segundo lugar, gostaria que não mantivessem conversas transversais durante a aula e especialmente quando eu estiver a explicar a matéria.

- S'tora, o que são conversas transversais? - a voz pertence ao mesmo aluno e eu começo a perder a paciência. Percebo que ele está a tentar ser engraçado ou, se calhar, a testar os meus limites - Quando tiveres uma conversa dessas, não te preocupes que eu aviso-te - preparo-me para continuar, mas ele insiste - Ó s'tora, mas eu quero saber agora o que é, que é para não a ter.

Alguns alunos atiram-lhe comentários do tipo «Anjinho!» e eu considero que tenho que ser mais firme e directa - Ok, vamos falar de uma forma que todos entendam: não quero atrasos, não quero que falem uns com os outros durante a aula e escusam de me perguntar se têm de ficar o tempo todo em silêncio porque a resposta é obviamente negativa. Quando eu digo que quero silêncio na sala de aulas estou a referir-me, como é natural, ao facto de terem de estar atentos quando eu estiver a explicar a matéria. Como é lógico, eu não faço intenção de passar uma aula inteira a falar sem parar. Irei tentar diversificar as estratégias ao longo das aulas.

Uma aluna de óculos cor-de-rosa põe um dedo no ar.

- Como te chamas? - pergunto.

- Chamo-me Cátia. S'tora, vamos ver alguns filmes este ano?

- Vamos - respondo eu prontamente e logo a seguir penso que tenho de arranjar urgentemente um filme que esteja relacionado com algum tema da matéria.

- Que fixe! - exclamam meia-dúzia de alunos.

- Continuando com as regras de funcionamento da sala de aulas, quando alguém quiser intervir, primeiro põe o dedo no ar, como fez a Cátia, e espera a sua vez pera falar.

Imediatamente surge um dedo e verifico que pertence ao Lindorfo - S'tora, também vamos ouvir música?

- Quem sabe... respondo eu de uma forma evasiva, não querendo outra vez comprometer-me.

- Ó s'tora... - continua ele.

- Dedo!

- Ah! Desculpe - aponta o dedo para o tecto e prossegue - S'tora, de que tipo de música é que gosta?

Fico calada durante uns breves instantes enquanto lhe lanço um olhar contemplativo e mais uma vez resolvo ser directa - A minha idade e o tipo de música de que eu gosto não te interessam.

- Eh Lindo! - gozam os outros

- Que foi? - pergunta ele encarando os colegas e voltando a olhar para mim continua - Não, sabe o que é s'tora... é que eu nunca tive assim uma s'tora... e, prontos, 'tá a ver?

- Não, não estou a ver - digo friamente - Independentemente da minha idade e dos meus gostos musicais sou a vossa professora e, portanto, espero que as vossas perguntas estejam directamente relacionadas com a disciplina.

- Desculpe, s'tora.

- Vamos então continuar e sem interrupções desnecessárias - apresento mais algumas regras e passo sem delongas para os objectivos e conteúdos do programa. Subitamente sou sobressaltada pelo toque da campainha e, espantada, percebo que a aula chegou ao fim. Recolho rapidamente as fichas preenchidas e os alunos começam imediatamente a atirar os cadernos para dentro das mochilas e eu reúno igualmente os meus livros e coloco-os debaixo do braço. Alguns lançam-me um «Até amanhã, s'tora». Suspiro de alívio e consciencializo que sobrevivi ao meu primeiro teste. Enquanto fecho a porta da sala pondero se lidei bem com todas as situações que me surgiram e imediatamente se levantam algumas dúvidas: será que fui antipática demais ou, pelo contrário, terei dado muita confiança? O que é que eles terão achado de mim? Continuo absorta nos meus pensamentos e só volto à realidade quando ouço uma voz que me pergunta - Então, que tal correu?

Olho para o lado e deparo com a Maria João, minha colega de estágio - Olá! Vinha mesmo a pensar nisso. Acho que correu bem.

- Óptimo. A minha também correu bem.

Caminhamos par a par, trocando impressões sobre as respectivas turmas e enquanto isso eu vou olhando de relance para a maneira como ela traja: um tailleur que faria as delícias da minha mãe e a indispensável pasta. Imediatamente estabeleço uma comparação com a minha própria indumentária. Começo a perceber o que é que o Lindorfo queria dizer e dá-me uma vontade incontrolável de rir - Desculpa - digo após soltar uma gargalhada - Acho que estou a libertar toda a adrenalina acumulada durante a aula - Dou mais uma risada enquanto a Maria João me lança um olhar complacente e interiormente penso que me apetece sair dali o mais rápido possível e voltar ao meu mundo."

Hoje fico por aqui. Estou cansada. Fiquem bem.

Love and light!

A guerra

2006-08-07T15:13:00.000+01:00

Ultimamente, grande parte dos blocos informativos são dedicadas ao conflito entre Israel e Líbano. É mais uma guerra entre tantas que quase desde sempre têm grassado naquela zona. Alguém me perguntava no outro dia « mas esta guerra começou mesmo porquê?» e quando tentei explicar dei por mim sem o conseguir fazer. Como é que se podem explicar estas coisas? Porque o Líbano tem em seu poder uns israelitas?!! Porque tudo começou por causa disso ou estarei enganada? Não estou aqui a tomar partido por nenhum dos lados até porque para fazer isso teria que ter mais conhecimento de causa do que aquele que possuo. O que me interessa é o lado humano da questão. Para nós, que estamos longe, é mais uma guerra num sítio distante do mundo mas quando tento imaginar o que aquelas pessoas estão a passar, de repente, parece que as distâncias se encurtam. Deve ser um pesadelo ouvir as sirenes a tocar e ter que correr à procura de um abrigo; deve ser um horror ver a nossa casa, a nossa rua, a nossa cidade destruídas; deve ser uma tragédia ver pessoas a morrerem à nossa volta. Às vezes, vejo as pessoas a aborrecerem-se por coisas tão mesquinhas (eu, que não sou melhor do que ninguém, também me aborreço por coisas pequenas) e penso «como é que não hão-de existir guerras no mundo?»

A guerra, infelizmente, faz parte da essência do homem. No século IV a.C. Sun Tzu disse «A guerra é um assunto de suprema importância para o Estado. É uma questão de vida ou morte, o caminho para sobrevivência ou para a ruína.» ( in Sun Tzu, A arte de guerra). Volvidos alguns séculos, Maquiavel afirma «Portanto, um príncipe não deve ter outro objectivo nem outro pensamento, nem tomar a peito outra matéria, que não seja a arte da guerra e a organização e a disciplina militares, pois trata-se da única arte que pertence aos que comandam e tem tão grande poder que mantém não só os que de estirpe são príncipes, como também, não raro, permite alcançar tal dignidade a homens de condição simples.» (in O Príncipe, Maquiavel)

Que pensar quando séculos de pensamento elogiam a guerra?

Volto mais logo com um assunto mais "light" - as minhas aventuras na escola. Até já!

Love and light!

A minha primeira aula

2006-08-05T20:40:00.000+01:00

Continuo numa onda de revivalismo e desta vez o que me acode à memória é a primeira vez que eu pisei numa sala de aulas no papel de professora. Aqui fica a minha versão romanceada (os nomes continuam a ser fictícios ainda que inspirados em pessoas reais).

"A campainha retine e eu, qual cãozinho de Pavlov, levanto-me automaticamente e com um ardor crescente no estômago, pego no livro do ponto e encaminho-me em passo apressado para a sala de aulas. Apesar de estar morta de medo, prefiro mil vezes encarar logo o que me espera do que estar a protelar. Desço as escadas quase a correr e saio em direcção ao bloco D, que é o sítio onde vou ter a minha primeira aula. As zonas de circulação estão repletas de alunos e enquanto eu passo pelo meio deles, sinto alguns olhares em cima de mim. À medida que me aproximo do bloco D, percebo que a idade dos alunos que se encontram nas imediações aumenta e com ela, aumentam também os olhares e os comentários à minha passagem. Sinto um nervosismo cada vez maior e só me apetece fugir dali rapidamente. Abro caminho pelo meio de um grupo de alunas esbeltas que tagarelam sem parar e encontro-me diante da porta da sala. Abro-a com a chave que trago firmemente fechada na palma da minha mão e entro. Pouso o livro do ponto, o caderno e o manual sobre a secretária e espero em pé que todos acabem de se sentar. Na verdade, o que eu diviso à minha frente é apenas uma mancha indistinta, cujos contornos flutuam de cima para baixo. Aos poucos e poucos, a ansiedade vai-me abandonando e diferentes rostos começar a apresentar linhas mais definidas. Esboço um sorriso e tento clarear a voz para me apresentar e começar a fazer a chamada. Digo «tento clarear a voz» porque a realidade é que estou rouca, o que não tem nada a ver com o nervosismo, mas sim com uma noitada no dia anterior - Bom dia! - digo para começar. Os sussurros abrandam e cerca de trinta pares de olhos fitam-me - Em primeiro lugar, peço desculpa por não conseguir falar mais alto, mas como já devem ter percebido estou rouca - soam alguns risos. Ignoro-os e continuo - Gostaria de começar por me apresentar - faço uma pequena pausa e hesito entre Amélia e Mel, mas é apenas por uma fracção de segundos - Chamo-me Mel e sou a vossa professora de Filosofia. Imediatamente se levanta um burburinho e eu decido passar rapidamente ao assunto seguinte - Vou fazer a chamada para me ir habituando aos vossos nomes.

- S'tora, como é que disse mesmo que se chamava?

Levanto os olhos da lista de fotografias dos alunos e procuro quem fez a pergunta. É um rapaz com um ar perfeitamente normal e não um adolescente de ar ameaçador, como eu temi por momentos. Decido explicar de vez o pormenor do meu nome - Todos me tratam por Mel que é o diminuitivo do meu verdadeiro nome.

- Mas qual é o seu verdadeiro nome, s'tora? - insiste o mesmo aluno.

Resolvo lançar uma cartada - Desafio-te a ti e a todos os outros a adivinhar.

Quase de imediato, começa uma algazarra com vários alunos ao mesmo tempo a arriscar vários nomes, alguns deles completamente a despropósito. Percebo que não foi a melhor táctica e levanto, tanto quanto sou capaz, a voz para me fazer ouvir - Na próxima aula apresentam-me as vossas sugestões, pode ser? Por agora, vou eu passar a conhecer os vossos nomes - começo a fazer a chamada e, pela primeira vez, desde que entrei na sala, os detalhes do rosto de cada um dos alunos surge-me com relativa precisão. Metade são rapazes e a outra metade são, obviamente, raparigas. À medida que vou chamando os nomes, vou verificando a idade de cada um deles e chego à conclusão que três ou quatro não estão assim tão distantes da minha própria idade. Termino a chamada e, finalmente, sento-me para escrever o sumário e marcar as faltas, mas só agora percebo que devia ter assinalado quem está a faltar porque, entretanto, já me esqueci de quem não respondeu à chamada. Resolvo não marcar falta nenhuma e começo sim a escrever o sumário. Reparo que a minha mão treme enquanto desenho as primeiras letras e tento, a todo o custo, disfarçar. As palavras saem-me quase indecifráveis e cheias de feias arestas.

- Qual é o sumário? - pergunta uma voz feminina.

«Que estúpida» penso eu de mim própria; estou a escrever o sumário e esqueci-me de o ditar à turma. Mais um deslize que tento contornar rapidamente - O sumário é «Apresentação e preenchimento das fichas de caderneta. Ponto parágrafo. Regras de funcionamento da aula de Filosofia. Ponto. Objectivos, conteúdos e avaliação na disciplina de Filosofia.Ponto.» - enquanto dito o sumário ouve-se o ruído das folhas e dos cadernos a serem abertos e alguns pedidos de «empresta-me uma caneta».

- Professora, não apanhei a última parte - diz um aluno.

Volto a repetir a parte final do sumário e agarro nas fichas de caderneta para começar a distribuir. Enquanto circulo pelo meio das mesas vou prestando atenção a alguns pormenores: as mochilas atiradas displicentemente para o chão, os cadernos forrados com imagens que vão desde o surf até aos Slipknot, os telemóveis topo de gama pousados em cima das carteiras. Espero que eles terminem de preencher as folhas com os seus dados pessoais e sento-me na beira de uma mesa, numa postura informal. Vejo os olhares surpreendidos de alguns alunos e uma e outra cotovelada dos elementos masculinos da turma e concluo que não foi uma boa ideia. Volto a levantar-me e percorro com o olhar as paredes pintadas de um amarelo doentio e cravejadas de mensagens do tipo «Amo-te Vanessa do 7ºB» ou então outras mais explícitas do género «Comia-te toda...»"

Hoje vou ficar por aqui mas amanhã continuo a minha aventura numa sala de aulas. Até lá!

Love and light!

Fidel e Mao

2006-08-04T21:18:00.000+01:00

Há pouco ouvia nas notícias as últimas sobre o estado de saúde de Fidel Castro. As últimas, é como quem diz, porque parece que ninguém sabe ao certo qual o seu actual estado de saúde. A irmã (que está exilada em Miami) afirma que as informações que tem são as fornecidas pelo regime. Ora, é esta palavrinha "regime" que me dá comichão. Até podemos conjecturar que o homem está morto...

Esta situação e a dita palavrinha lembram-me um outro regime - o regime maoísta. Já sabia alguma coisa sobre este regime mas foi ao ler "Cisnes Selvagens" que fiquei verdadeiramente horrorizada. Como é possível que apenas um homem tenha submetido milhões de chineses que estavam solenemente convencidos que a sua palavra era lei?...

Aqui fica um extracto para aguçar a curiosidade de quem ainda não conhece o livro.

" A partir de Junho de 1966, o Diário do Povo fez chover sobre o país uma série de editoriais, cada um mais estridente do que o anterior, apelando ao «estabelecimento da autoridade absoluta do Presidente Mao» e ao «afastamento de todos os diabos-bois e demónios-cobras» (inimigos da classe), e exortando o povo a seguir Mao e a juntar-se ao gigantesco empreendimento nunca antes tentado que era uma Revolução Cultural.

Na minha escola, o ensino parou completamente a partir do início de Junho, embora continuássemos a ir lá. Os altifalantes difundiam aos gritos os editoriais do Diário do Povo, e a primeira página do jornal, que tínhamos de estudar todos os dias, era muitas vezes inteiramente ocupada por uma grande fotografia de Mao. Havia uma coluna diária com citações do Grande Líder. Ainda recordo os slogans em grandes letras negras que, depois de terem sido lidos vezes sem conta nas aulas, ficaram para sempre gravados nos mais profundos recessos do meu espírito: «O Presidente Mao é o Sol vermelho dos nossos corações!» «Os pensamentos de Mao Zedong são o nosso cabo salva-vidas!» «Esmagaremos quem se opuser ao Presidente Mao!» «Pessoas de todo o mundo amam o nosso Grande Líder o Presidente Mao!» "

in Cisnes Selvagens, Jung Chang

Fiquem bem.

Love and light!

No início... foi a escola (conclusão)

2006-08-03T20:21:00.000+01:00

Vou hoje concluir a narrativa que comecei anteriormente. Apenas um esclarecimento: o meu verdadeiro nome não é aquele que vou utilizar. Esse fica no segredo dos deuses. Também o nome da orientadora é fictício.

"Entro a medo e volto a apresentar-me.

- Ah! É a estagiária de Filosofia que faltava! - exclama um indivíduo barbudo e olheirento.

- Devia ter-se apresentado de manhã. Estiveram cá todos os orientadores de estágio para receber os formandos - atira uma mulher, numa voz aflautada, que trabalha afincadamente num computador portátil.

- Peço imensa desculpa, mas só cheguei à pouco - desculpo-me e logo de seguida arrependo-me do meu ar excessivamente subserviente.

- Como é que te chamas? - pergunta-me o indivíduo, ao mesmo tempo que mexe e remexe em pastas e dossiers.

- Mel - sinto os olhares de ambos pousados em mim e emendo desajeitadamente - Quer dizer, o meu nome é Amélia mas todos me chamam Mel.

- Pois aconselho-te a usares o teu nome quando te apresentares aos alunos. Já sabes que os miúdos são terríveis para trocadilhos e coisas do género - aconselha a mulher.

Aceno afirmativamente com a cabeça mas interiormente digo a mim mesma que nem todos os Conselhos Executivos do mundo me obrigarão a dizer aos alunos que me chamo Amélia. Parece que já os estou a ouvir a chamarem-me «professora Amélia».

- Ora bem, aqui tens o teu horário - diz o fulano das barbas, estendendo-me uma folha - Como sabes, as aulas começam daqui a quinze dias mas até lá vão realizar-se algumas reuniões, por isso é melhor estares atenta ao placard que está na sala de professores. É verdade, também te vou dar o número de telefone da Fernanda Gomes para poderes entrar em contacto com ela.

De repente, sinto-me confusa - Desculpe, mas quem é a Fernanda Gomes?

Ele olha para mim surpreendido - A tua orientadora de estágio.

Sinto-me completamente estúpida e coro, o que me deixa ainda mais irritada. Escrevinho nas costas do horário o bendito número de telefone e saio dali o mais rapidamente possível. Já cá fora percebo que nem sequer sei o nome da pessoa que falou comigo e sinto que todas as minhas expectativas foram goradas. Não era esta a recepção que eu esperava. Contava que me acolhessem de braços aberto, que perdessem uma hora comigo a detalharem todas as informações importantes sobre a escola e no final me levassem, em visita guiada, a conhecer as instalações. Uma vez que nada disso aconteceu, dirigo-me novamente à funcionária e pergunto-lhe pela sala de professores. Ela informa-me que fica no primeiro piso e, com surpresa, noto umas escadas nas quais não reparei quando entrei pela primeira vez no átrio. A sala de professores é uma divisão ampla, repleta de armários identificados por códigos, uma zona de estar com alguns sofás e várias mesas de trabalho. Ao fundo, três secretárias alinhadas e encostadas à parede servem de apoio a três computadores e a uma impressora. Sento-me num dos sofás só para sentir como é estar num local que durante toda a minha vida de estudante me esteve vedado. Imagino como será quando houver pessoas a falar todas ao mesmo tempo, pastas, livros e risos, uma vez que de momento a sala está vazia. Lembro-me que ainda não analisei com atenção o horário que me atribuíram e resolvo fazê-lo agora, mas quase desmaio de susto quando verifico que, pelo menos, às terças, quintas e sextas-feiras começo as aulas às oito e meia. Começo logo a imaginar, com pesar, que vou ter de me deitar cedo o que me deixa mortalmente aborrecida já que sou uma noctívaga feroz. Levanto-me do sofá, suspirando, e guardo cuidadosamente a folha do horário na minha mochila. olho mais uma vez em meu redor e decido que por hoje já chega de escola."

Voltarei logo ou amanhã com mais impressões. Até lá!

Love and light!

No início... foi a escola (cont.)

2006-08-02T14:46:00.000+01:00

Vou continuar a narrar a minha aventura exactamente do ponto onde a deixei.

"Encosto-me a um canto do balcão e começo laboriosamente a encher todas as quadrículas de letra de imprensa e números bem desenhados. Passado um bocado, detenho-me. Escalão? Indíce? Fico sem saber se devo ou não chamar a funcionária que, entretanto, iniciou uma conversa com uma das suas colegas acerca de um casaco que comprou por uma «bagatela». Enquanto decido o que fazer, a porta range e eu olho para ver quem entra. É uma mulher nova, alta, de cabelos platinados e com um andar desembaraçado. Nos pulsos tilintam-lhe várias pulseiras de ouro. Encosta-se ao balcão, mesmo ao meu lado, e eu interrogo-me se, subitamente, fiquei invisível.

- Dona Lucinda! - chama ela.

A Dona Lucinda, que parece então ser o nome da senhora que me atende, vira-se com um grande sorriso estampado no rosto - Oh sô tora Margarida! Tenho mesmo aqui a listagem de alunos que me pediu - e prontamente vasculha, na imensidão de papéis que adorna a sua secretária, a tal lista. A sô tora Margarida, minha futura colega, tamborila com os dedos no balcão enquanto aguarda. Eu observo-a, subrepticiamente, e penso que nunca terei aquela figura esbelta, nem aqueles cabelos impecavelmente lisos, nem aquelas unhas bem tratadas. Ao pé dela sinto-me desleixada e desgrenhada. Volto a olhar para as minhas Levis e ponho em dúvida se devo ou não trocar as minhas roupas.

- Aqui está, sô tora! - exclama triunfantemente a Dona Lucinda, agitando um papel - Credo, é tanta papelada que uma pessoa até se perde.

- Muito obrigada - agradece a outra, pegando na listagem. Roda nos seus saltos altos e abre a irritante porta que volta a ranger de uma forma desagradável.

Regresso aos meus próprios papéis e lembro-me que não sei o que é escalão e índice - Por favor - chamo - não sei como preencher esta parte.

A Dona Lucinda abeira-se do vidro e eu aponto-lhe a minha dúvida - Ah! Pode deixar em branco que depois nós preenchemos.

Apetece-me perguntar o que é efectivamente o escalão e o índice mas decido não fazê-lo. Acabo de completar o resto e entrego tudo, empurrando delicadamente os papéis por baixo do vidro. Ouço atentamente mais algumas explicações sobre documentos que preciso de entregar e no final é-me indicado o Conselho Executivo como sendo o meu próximo destino. Estranho a designação "Conselho Executivo" porque, se bem me lembro, no meu tempo, chamava-se Conselho Directivo. Marcho obedientemente rumo à minha nova paragem e encontro mais uma porta resmungona que abre para um átrio quadrado. Num ápice, diviso vários pormenores: ao fundo, uma secretária com uma funcionária; sobre o lado direito, uma porta fechada com a inscrição "Reprografia", seguida de uma outra sem nenhuma placa informativa. Do lado esquerdo, uma porta entreaberta - o Conselho Executivo - e logo de seguida uma "Sala de Reuniões". Espalhados pelo meio do átrio existem vários painéis e encostados às paredes alguns bancos corridos de tabuinhas de madeira. Há algumas vitrinas vestidas de listas que um grupo escasso de alunos (presumo eu) se entretém a observar. Passo sem ser notada e abeiro-me da funcionária começando por dizer quem sou antes que também ela me confunda com uma aluna. Ela diz-me que eu posso entrar e acrescenta que hoje tem sido um corropio com os novos professores a apresentarem-se. Disfarçadamente, olho para um grande relógio que pende de uma das paredes e que marca dezasseis horas e doze minutos e percebo a razão pela qual naquele momento sou a única a apresentar-me; todos os outros devem ter ido logo pela manhãxinha quando eu estava ainda a dormir."

A minha ida ao executivo fica para depois.

Love and light!

No início...foi a escola

2006-08-02T10:37:00.000+01:00

As férias são, muitas vezes, uma oportunidade para relembrarmos episódios da nossa vida. Penso que isso acontece porque é uma altura em que há mais disponibilidade de espírito para recordações, sonhos e devaneios. Lembro-me da primeira vez que entrei numa escola no papel de professora. Aqui ficam aquelas que foram as minhas primeiras impressões ainda que numa versão romanceada.

"Um de Setembro. Entro hesitante, procurando passar despercebida. Olho de fugida para os edifícios que parecem caixotes não só pelo seu formato, mas também pela sua aparência degradada, com a tinta a estalar e rabiscos que tentam desesperadamente parecer-se com grafittis. Tento orientar-me, procurando os serviços administrativos e caminho de uma forma mais resoluta em direcção à seta vermelha com a informação. Abro uma porta pesada que chia ameaçadoramente e acho-me diante de uma espécie de balcão com vários guichets. Ninguém dá ou parece dar pela minha presença e eu fico à espera que alguém se digne a atender-me. Deixo passar os olhos pelos avisos, informações, decretos-lei que povoam as paredes e sinto-me baralhada com uma tão grande desordem visual.

- Tu o que queres, menina?

Assusto-me com a voz que subitamente corta o silêncio e olho à minha volta. Não há ninguém a não ser eu. Deve ser a mim que a voz se dirige. Começo titubeante - Boa tarde! Eu vinha apresentar-me...

A dona da voz, uma senhora bem arranjada, de rosto emoldurado por uma profusão de madeixas acobreadas, fica momentaneamente confusa mas logo assume um tom mais profissional - É professora? Queira desculpar, pensei que fosse uma aluna.

Esboço um sorriso e penso na minha mãe. «Tens que comprar umas roupas adequadas à tua nova situação. Agora és uma professora. Tens que andar chique.» Nem quero imaginar o que considera a minha mãe ser uma pessoa chique. Certamente não será a minha habitual indumentária constituida maioritariamente por calças de ganga. Ela também acha que tenho que comprar uma pasta, daquelas que usam os executivos, ideia à qual eu torço veementemente o nariz. O meu pai coadjuva, acrescentando «e uma gabardina, para os dias de chuva.» Tento explicar, em vão, que vou apenas dar aulas e que hoje em dia já não há essa imagem estereotipada do professor, mas não adianta argumentar com a minha mãe. Quando ela enfia uma ideia na cabeça não há forma de demovê-la. Agora, perante aquela senhora que a minha mãe certamente consideraria «muito chique», equaciono a possibilidade de renovar o meu roupeiro com as tais roupas adequadas à minha nova situação. Olho disfarçadamente para as minhas Levis, desfiadas nos bolsos, parecendo velhas mas que são novas e me custaram alguns euros e penso que prefiro gastar dinheiro a comprar jeans que parecem usados a comprar um fato completo.

- É estagiária, senhora doutora? - na verdade, ela não diz «senhora doutora» mas sim «sô tora» e, de repente, sinto-me importante. É a primeira vez que que alguém me chama assim e imagino logo que daqui para a frente, na mercearia, no cabeleireiro, me vão passar a tratar assim. Respondo-lhe afirmativamente e ela vira as costas e dirige-se a um armário metálico. Vislumbro resmas e resmas de impressos e automaticamente abro a mochila em busca de uma caneta, adivinhando já o que me espera. A senhora volta, carregada de papéis, e fá-los deslizar por baixo do vidro que nos separa - A senhora, por favor, vá preenchendo isto."

Bem, tive que preencher tanta papelada que vou fazer uma pausa. Até já!

Love and light!

Ponto cardeal

Encerrado

Andróginos?

Doping

Creep

Casa nova

Berardo e lei laboral

By nigth (III)

Drive

By nigth (II)

By nigth...

"Meme"

Publicidade

Blogosérie interactiva - 9m 32s - Episódio 3

Glory Box

Reminiscências

Coisas estranhas!

Politiquices

Olá!

Até já!

As fotos da ponte

Uma maravilha de Portugal

Depois das férias do Natal (conclusão)

Cont. do post "Depois das férias do Natal"

Feliz Natal

Disparates

Depois das férias do Natal

Aulas de substituição

Filme de uma semana

Sem tempo...

O aborto

O melhor português

Papelinhos

O piercing

Evolucionistas contra criacionistas

Filosofia vs Psicologia

Repúblicas e Monarquias

Uma paixão

O documento

Frida Kahlo

Uma regência

Informação

A música

11 de Setembro

Um aluno especial (conclusão)

Resposta a todos aqueles que comentaram o meu último post

Um aluno especial

A FIFA e o governo

Ainda havia sol

A minha praia

As minhas reflexões pós-férias

Filtro solar

Uma saída (conclusão)

Uma saída

Rectificação

Os assassinos cresceram

Os melhores amigos do homem

A minha paixão pela noite

Perseguidos?

A minha primeira aula (conclusão)

A guerra

A minha primeira aula

Fidel e Mao

No início... foi a escola (conclusão)

No início... foi a escola (cont.)

No início...foi a escola